Reiner Albrecht

Flucht und
Internierung
1945

Story Verlag Berlin 2015

Impressum

Texte, Fotos und Layout

© Copyright by Jürgen Albrecht

Story Verlag Berlin

D-10117 Berlin, Leipziger Strasse 47/16.03

hello.al@web.de

ISBN 978-3-00-051259-9

Zweite Auflage - 2015

Redaktionsschluss: 18. Oktober 2015

12 Exemplar gedruckt

Printed by www.dbusiness.de

Kostenlos im Internet unter:

www.storyal.de/Story-2013/books.html

Inhaltsverzeichnis

Einst war ich Großknecht 13

Schnapsbrennerei Steckly 17

Weihnachten 1944 19

Brotbacken 20

Angekommen in Berunicky 21

Erste Bekanntschaft mit Steckly 22

Jagd auf Enten 23

Ich habe Geburtstag 24

Auf der Flucht & im Lager Hagibor 25

Jagd auf Hühner 27

Erschossen auf der Flucht 28

Hungern im Lager Hagibor 29

Unfall auf der Flucht 30

Windhose im Lager Hagibor 32

Kartoffelernte und sture Ochsen 33

Im Lager in Salzwedel 36

Unsere neue Wohnung 38

Gedanken zu Neujahr 1946 39

Inhaltsverzeichnis

Kriegsende und Flucht 43

Vorbemerkungen zur Familie 47

Kriegsende in Waldenburg 53

Kriegsende und Flucht 58

Im Lager Hagibor 61

Von Hagibor nach Výkleky 65

Slivovice, Suppe und Beerdigung 67

Umzug nach Berunicky 70

Großknecht bei Pan Steckly 72

Flüchtlingselend 1945 und 1999 79

Erinnerungen an die Flucht 1945 81

Sprachlos und traumatisiert 89

Nichts gelernt 91

Flucht und Internierung 97

Auf der Flucht 101

Grosse Freiheit ohne Schule 110

Reminiszenzen und Bilder 120

Epilog 133

Vorwort

Am 7. Mai 1945 ging unsere Familie, die Eltern und drei Jungen im Alter von 5, 9 und 13 Jahren, von Waldenburg in Schlesien aus auf die Flucht nach Westen. Mein Vater, Fritz Albrecht war Prokurist in der Stahlbaufirma Fiebig. Der Firmeninhaber stellte die Fahrzeuge für die Flucht bereit. Wir kamen nicht weit, sondern wurden in der Tschechei gefangen genommen und im Hunger-Lager Hagibor vier Wochen lang interniert. Danach wurden wir nach Běruničky, nahe Městec Králové, aufs Land gebracht. Auf einem grossen Landgut wurden wir dort mit anderen Flüchtlingen als Zwangsarbeiter gefangen gehalten. Erst im September 1946 wurden wir in offenen Güterwagen zurück nach Deutschland transportiert und landeten in Salzwedel.

Das sind in dürren Worten die Fakten. Aber in dieser Zeit sind schreckliche Dinge passiert und mein kleiner Bruder Gerd starb an den Folgen des Hungers im Lager Hagibor. Meine Eltern und mein Bruder Reiner waren durch diese Ereignisse lebenslang traumatisiert. Nie wurde danach in unserer Familie über Flucht und Internierung gesprochen. Dieses Thema war lebenslang für meine Eltern tabu.

Erst im Angesicht des Flüchtlingselends auf dem Balkan habe ich im Jahr 1999 erste Erinnerungen an unsere Flucht aufgeschrieben und im Internet veröffentlicht. Im gleichen Jahr setzte ich mich ein Jahr nach Australien ab, um Abstand von meinem Berufsleben zu gewinnen. Vor der Abreise animierte ich meinen Bruder Reiner, endlich auch seine Erinnerungen aufzuschreiben. Nach mehr als 50 Jahren haben wir uns dann per E-Mail von Australien aus über die damaligen Ereignisse ausgetauscht. Reiner ist vier Jahre älter als ich. Er hat viel mehr gesehen und erlebt als ich und darüber zu schreiben, hat ihm endlich geholfen, diese Erlebnisse zu verarbeiten. Reden konnten wir auch nach meiner Rückkehr darüber kaum. Erst im Jahr 2006 habe ich meine Erinnerung komplettiert und auch die vorhandenen (schlechten) Bilder gesichtet.

Dieses Buch enthält vier Fluchtberichte, die sich teilweise überschneiden und ergänzen, sich aber auch widersprechen (Siegesfeier ...).

Jürgen Albrecht, 13. Oktober 2015

Reiner Albrecht

Einst war ich
Großknecht

Erinnerungen aus dem Jahr 1952

Titel und ein Hinweis

Schnapsbrennerei Steckly

Es ist Winter geworden, der erste Winter, den ich nicht in den Bergen, sondern im Flachland, 60 km nordöstlich von Prag verlebe. Gegenüber letztem Jahr, 1944, ist dies fast unmöglich, es hat bis jetzt kaum geschneit, wir haben fast Weihnachten, für uns sonst unvorstellbar. Ob es nun an der Gegend liegt, daß hier anderes Klima als zu Hause herrscht, oder ob alles jetzt neuerdings Kopf steht, ich weiß es nicht. Bei klarem Wetter können wir von hier aus die Schneekoppe sehen, allerdings müßen wir jetzt nach Norden sehen, und nicht mehr wie früher nach Osten.

Es hat nun doch noch geschneit, draußen ist nichts mehr zu tun, der Boden ist gefroren, im übrigen sind wir mit dem Pflügen fertig, es wird eine ruhige Zeit werden. Augenblicklich stehe ich hier im Stall und mache Zuckerrüben, übrigens eine Arbeit, die ich schon seit Tagen am Vormittag mache. Der Stall ist der einzige warme Ort, die Kühe haben sich hingelegt und gehen ihrer einzigen Beschäftigung nach, die ihnen jetzt zu tun übrig bleibt - Zu fressen und dann widerzukäuen. Fast genauso eintönig ist meine Beschäftigung hier, jeden Tag dasselbe, den Dreck von den Rüben kratzen, schälen, zerschneiden, jetzt werden es wohl genug sein, werden wir sie mal kochen gehen - Hier im Schweinestall ist es deutlich kälter. Rein mit dem Zeug in den Dämpfer, zum Feuermachen gibt es nur Holz. Muß also dabei stehen bleiben bzw. warten, bis die Rüben gar sind.

„Heiner!“ Pan Steckly ruft mich, dann soll es also losgehen. „Heiner mach zu die Fenster und mache Feuer!“ Es ist also soweit, nach 20 Uhr, Besuch kommt keiner mehr und wir können unserer allabendlicher „Arbeit“ nachgehen und Schnaps brennen.

Die ganze Anlage besteht aus einem großen, blauen Emailletopf, in den das stinkende, gegorene Wasser der Zuckerrüben reinkommt, darauf ein Deckel in den er zu Panis Schrecken ein Loch gehauen hat, abgedichtet wird der Rand durch einen langen Streifen von Filz eines alten Hutes. Inzwischen brennt das Feuer, es fängt an warm zu werden und gleichzeitig zu stinken, wenn hier mal jemand kommt, dann ist er aber reingefallen (der Steckly), denn das riecht man ja meilenweit, was hier vor sich geht. „Hol die Stamperl her, wir haben noch von gestern da, komm her gieß ein!“ „Wohlsein“. Ach, das ist ja der Anfang von jedem Abend, so geht es jetzt bis wir die 1½ Liter abdestilliert haben, dann ist die Hälfte schon wieder versoffen. „Heiner, das ist ja reines Wasser! Mach den Deckel auf, das kommt da wieder rein, so gibt es heute mehr! Dann geh nach Eis zum Kühlen für das Rohr!“

Ich haue ab, wir haben extra draußen eine Schüssel stehen, in der unser Eis des Tages über für den Abend entsteht. Als ich wiederkomme ist er schon wütend, daß ich so lange weg war: „Das Beste geht in die Luft! Du bist wirklich zu blöd - Was hast Du gemacht?“ Na, jetzt wird ja die Messingschlange gekühlt, die ersten Tropfen des köstlichen Naß tropfen in den Trichter und dann in die darunter stehende Flasche.

„Los, komm trinken, jetzt ist das Beste!“ Zum Wohl, jetzt am Anfang hat das Zeug wahrscheinlich 90 Prozent, da kann einem so ein Stamperl voll erst mal für eine Weile die Luft wegnehmen - „Wohlsein“ - „Oh Heiner - nu was ist mit Dir? Ist wohl zu stark? Dann mache Tschai!“ Wir trinken Tee mit Rum. Erst einmal wieder Eis holen, und dann ständig das Wasser umrühren und im Ofen anlegen.

Unterdessen dreht sich Steckly eine Zigarette - „Du auch?“ Er will, daß ich rauche, dazu aber hat er mich noch nicht bringen können, wenn ich aber nicht trinken will, wird er wild, dann ergeht es mir übel. Jetzt müßen wir erst die Flaschen wechseln, die Prozente haben abgenommen. Ein halber Liter ist raus, jetzt ist es schon wesentlich besser zu trinken und brennt nicht mehr so im Halse. Mit Tee schmeckt es übrigens nicht übel, wir kochen schönen starken Tee, dann halbe halbe, schön heiß getrunken, es wird uns ganz schön heiß bei dieser Tätigkeit.

Unser Kinderzimmer haben wir an Flüchtling aus Breslau abgeben müßen, alle Tage ziehen große Trecks mit Flüchtlingen aus Oberschlesien hier durch. Gestern kamen welche aus Ohlau, und dann diese Hundekälte. Alle Tage schneit es, die Leute haben keine Bremsen an den Wagen und es laufen stets welche hinterher, die Stangen in die Speichen stecken und so bergab bremsen. Wir haben schon riesige Kessel Kaffee gekocht, aber es sind zu viele Leute, da am Tage vorbeikommen - wo mögen die bloß alle einmal wieder eine Wohnung finden? Die Front kommt aber auch immer näher, unsere Schule ist seit Weihnachten Lazarett geworden, wir haben keinen Unterricht mehr, es ist herrlich. Bei dem schönen Wetter geht es jetzt mit den Brettern raus, der Nachmittag ist immer so kurz, jetzt können wir auch Vormittag schon fahren gehen.

Heute Abend will, wie ich gehört habe, Onkel Carl reinkommen, unsere „Särge“ sollen zugelötet werden. Gestern Abend habe ich mit Vatel im Keller die Löcher ausgeschachtet, im Dunkeln haben wir die Erde weggebracht, jetzt wollen wir die Kisten erst mal vollpacken. Bettwäsche, Leibwäsche, Mäntel, Schmuck, auch die große Bernsteinkette von Muttel kommt rein, 1,30 m lang, 60 x 60 cm breit, da passt schon eine Menge rein! Ich habe meinen Transformator auch noch mit eingeschmuggelt, „soon Unsinn“ sollte da nämlich gar nicht mit reinkommen. Die Leute im Hause haben sich schon gewundert, was wir im Keller gemacht haben, sollen sie sich ruhig weiter die Köpfe zerbrechen.

November 1945 - Heute Abend soll ich mit dem Tischler mitkommen zum Wildentenschießen, das wird ja interessant werden, erst müßen wir aber noch Brot backen. Pani Steklova knetet schon den Teig und ich muß mich mit dem Feuermachen beeilen. Einen halben Meter sind die Akazienscheite lang, ganz schön dick, davon muß ich nun 30 Stück in dem Backofen verfeuern. Das gibt eine ganz nette Hitze, das knackt und prasselt und sieht wie ein Scheiterhaufen aus. Das Holz macht aber wenig Asche und wenig Rauch, wenn es weggebrannt ist, wird das kleine Häufchen Asche vor ein Loch gezogen, Sägespäne in den Ofen gestreut und dann muß das Brot auch fertig sein. Mit langen Schiebern kommt es dann rein in den Ofen und wird abgebacken. Dann haben wir wieder für acht Tage zu essen. Beim letzten Backen habe ich noch ein ganzes Brot mitgekriegt, als ich nach Hause gegangen bin, die Eltern haben sich sehr gefreut darüber, für Vatel hatte ich noch einen halben Liter Schnaps geklaut, ich habe aber erzählt, den hätte ich auch gekriegt.

Heute habe ich ein Melksieb mitgenommen, es darf bloß keiner sehen, sonst merken die noch, was wir nun wieder gedreht haben! Vatel soll im Kuhstall den Kälbern Kleie verfüttern, da nehmen wir die aber erst mit zu uns, und sieben sie aus - Vieh frißt auch Schalen, wir kochen uns Suppe von dem Hafermehl! Allerdings ist das dann auch noch kein Festessen, denn das Zeug schmeckt doch eben ohne Salz furchtbar und Salz kriegen wir bloß 1/4 Pfund pro Monat auf die Marken, das reicht nicht lange. Beim Kaufmann, den wir Deutsche nur den „Halsabschneider“ nennen, in Viklek, haben wir auch schon rotes Viehsalz gekriegt, aber das ist viel teurer noch, als das richtige auf Marken. Muttel kann immer noch nicht mehr tschechisch als ihr einziges Wort „Bobkowe List“, was Lorbeerblatt heißt. Jürgen geht immer mit zum Einkaufen und macht den Dolmetscher.

Anfang Juli 1945 - Wir sind also nun gestern hier nach Berunicky gekommen, mit einem Pferdewagen sind wir hergefahren zu 16 Mann. Hier wohnen schon mehrere Familien auf dem Hof, sie sind aus der Gegend von Oppeln, wir haben hier zu 16 Personen ein Zimmer und eine Küche. Erst haben wir uns Stroh aus der Scheune geholt und es hier auf den Fußboden gestreut, damit man sich in der Nacht überhaupt hinlegen kann. Jede Familie hat hier ein paar Quadratmeter Raum, am Kopf stehen bei uns ein Rucksack und ein Topf und der Korb, den wir in Slibowize mitgenommen haben. Die anderen haben auch nicht mehr, zum Waschen ist für alle ein Eimer da, zum Kochen ein Ofen. Das wird ja ein lustiges Leben werden! Muttel hat sich gestern beim Fensterputzen etwas gestaucht, sie ist von der Leiter gefallen und kann nicht mehr laufen! Vatel war bei einem Arzt, „Deitsche“ werden aber nicht behandelt, können krepieren - herkommen tut kein Arzt!

Wir haben uns für vier Mann einen Stuhl organisiert, darauf steht das Essen, wir sitzen auf Holzklötzern. Pan Votik heißt der Tscheche, bei dem wir jetzt sind, er ist im KZ gewesen, soll aber nicht ein ganz schlechter Mann sein. Vatel hat er schon angeschnauzt: „Albrecht sein teuerster Mann auf Hof, vier essen, einer nur arbeitet!“ Was können wir dafür, daß Muttel hier verunglückt? Ich muß für uns vier das Essen kochen, Muttel sagt, wie es gemacht wird, ich fabriziere es. Gefeuert wird mit Stroh hier, hat man sowas schon gesehen, hier gibt‘s weder Holz und Kohle kennen die gar nicht. Einer sitzt dauernd am Ofen und muß einen Strohwisch nach dem anderen reinstecken, das Zeug macht nämlich keine Glut und wenn man es verpaßt, muß man wieder anzünden. Jeder von den Kindern muß mal heizen, genau nach Uhr, die anderen sind inzwischen zum Strohholen weg. Heute gibt es bei uns Erbsensuppe.

Ergänzung am 08. Mai 1995: Namen einiger Bettnachbarn: Siehe letzte Seite, Original.

Anfang September 1945 - Heute Morgen stand ich im Hofe, da kam ein Tscheche und fragte mich, ob ich ihm heute mal helfen will. Jürgen ist auch gleich mitgekommen, da haben wir mit dem Mann gepflügt. Ich habe zuerst die Kühe führen müßen, konnte sie aber nicht rüberziehen, daß sie also immer schräge über das Feld gingen. Dann hat sie der Pan Steckly, so heißt er nämlich, genommen, mit Hurra ging es dann los, der hatte nämlich einen Knüppel mit, da konnte ich aber wieder den Pflug nicht halten, ich habe doch so ein Ding noch nie gesehen, viel weniger geführt.

Dann hat er es mir gezeigt, nach rechts bewegt, geht er tiefer, nach links flacher. Daraufhin ist es besser gegangen. Jürgen mußte die Kartoffeln auflesen, die beim Pflügen noch rauskamen, es war nämlich ein Kartoffelfeld. Er ist aber noch zu klein und kann den Korb mit 20 Pfund Kartoffeln nicht dauernd tragen. Am Abend haben wir ein ganzes Brot bekommen, das haben wir aber heute zum Abendbrot fast aufgegessen. Wir sollen morgen wiederkommen.

Heute waren wir wieder auf dem selben Feld, zum 2. Frühstück gab es Schnitten mit Fett, sowas haben wir seit zu Hause nicht mehr gekriegt. Dann ist mir aber was passiert: Wir hatten heute drei Kühe mit und ich sollte nach dem Frühstück eine alte ausspannen und eine junge dafür einspannen. Die junge hat sich aber losgerissen und tobte auf ein fremdes Feld und zertrampelte dort die Rüben. Als ich ran war, schlug sie aus und lief weiter, ich weiter hinterher. Hinter mir tobte der Bauer auf Tschechisch, ich verstand nichts, vor mir die wütende Kuh, die dann schließlich nach Hause rannte. Als ich wieder auf‘s Feld kam, sagte der Bauer, er wollte mir „paar Watschen ins Gesicht“ geben und als ich dann mit Jürgen nach Hause auf den Hof ging, da erzählte der mir ‘ne ganze Menge: „Der ist auch zu blöd, hat Angst vor der Kuh“, hat der alte Kerl gesagt und ist ganz schön wütend gewesen.

Jetzt bin ich schon drei Wochen bei dem Bauern, abends gehe ich aber immer noch auf den Hof und übernachte dort, ich soll aber hierbleiben und hier schlafen.

Heute bin ich aber nicht gleich heimgegangen, wir wollten doch Enten schießen gehen. Der Tischler hatte einen Hund mit, dazu eine Doppelflinte, die er unter den Mantel gesteckt hat. Draußen vor dem Dorf gingen wir dann am Graben lang und ab und zu hörten wir dann auch Enten wegfliegen. Als der Mond aufgegangen war, da schoß der Tischler dann auch, der Hund brachte sie uns her und der Tscheche sagte mir dann, daß ich sie haben sollte, er darf keine mit heimbringen, weil das Schießen verboten ist.

Ich glaube jedenfalls, das meinte er, denn ich verstand ihn ja auch nur halb. Zu Hause habe ich dann erzählt, ich habe die Ente gefunden, sie ist irgendwo gegen eine Mauer geflogen und hätte noch gezappelt. Morgen soll es Graupensuppe geben mit echt Wildentenbrühe!

24. Juli 1945 - Heute habe ich also Geburtstag und werde 13 Jahre alt. Im Übrigen ist es ein Tag wie jeder andere, ich habe schon auf ganz andere Weise meinen Geburtstag gefeiert, denn zu Hause waren immer Ferien und ich war oft bei den Großeltern für ein paar Wochen, um dort die Ferien zu verleben. Wie ich gehört habe, soll ich auch heute noch eine Überraschung bekommen, auf jeden Fall darf ich nicht in die Küche, denn dort wird sie wohl erst gebaut.

Ich bin daher den ganzen Vormittag bei Vatel im Stall, der jetzt 10 Ochsen und 15 Kälber in seinem Stall hat. Frühmorgens um 6 Uhr geht es aufs Feld zum Futterschneiden, meist Luzerne, wenn es geregnet hat, oder noch regnet, ist das Zeug alles zusammengehauen und die Maschine kann es nicht abhauen, dann ist es sehr schwer, das nasse Futter mit der Gabel auf den Wagen zu laden und runter geht es dann schon gar nicht mehr. Die langen Wagen sinken bis über die Achsen in den Lehmboden ein, vier Ochsen müßen vorgespannt werden um ihn erst mal auf die Straße zu ziehen. Im Hof wird das Futter dann abgeladen, kommt durch die Häckselmaschine und wird klein geschnitten und mit Spreu vermengt. Gefüttert wird dreimal am Tage, jeden Tag brauchen sie zwei große Lastwagen Grünzeug. Im Winter soll dann noch Erbsenstroh verfüttert werden, das liegt über dem Stall auf dem Boden, in der Wand über unserer Stube ist aber auf dem Boden ein Loch, wo wir jetzt immer Erbsenstroh runterholen und verfeuern, das brennt nämlich besser als das Weizenstroh, da kann man ein besseres Feuer damit machen. Hauptsache Pan Votik merkt mal nicht die Sache, dann ist ja sicher was los!

Als ich am Mittag heim kam, sah ich lauter betrübte Gesichter - Ich bekam eine Torte geschenkt, es sollte jedenfalls eine sein, sogar eine Kaffee-Torte, nun hatten sie sie nicht braun gekriegt, sie war oben und unten weiß, nur abgetrocknet. Oben war noch Mohn draufgestreut, den hatte Jürgen irgendwo auf dem Feld geklaut. Muttel kann ja immer noch nicht aufstehen, sie hat sich mächtig geärgert, was man mir da gebacken hat. (Der Ofen, geheizt mit Stroh, machte nicht genügend Hitze).

8. Mai 1945 - Wir fahren schon stundenlang auf einem Lastwagen durch die Gegend, es ist inzwischen dunkel geworden, wo wollen die uns bloß hinbringen? - Endlich kommt wieder mal eine Stadt, Straßenbahnlinien fahren hier, es ist erst drei Tage her, da konnten wir auch noch in der Straßenbahn sitzen und nach Hause fahren. Jetzt besitzen wir noch eine wollne Decke und eine große Blechbüchse, das ist alles, was wir noch haben, außer dem, was wir gerade anhaben, und das ist bei mir eine schwarze kurze HJ-Hose und eine Jacke. Ich hatte noch einen schönen Hirschfänger, den haben sie mir aber abgenommen, als sie Waffen bei uns suchten. Jetzt sind wir hier durch ein Tor gefahren, es sieht aus wie ein Barackenlager, denn am Eingang stehen Posten. „Dole!“ Runter! Wir sind also erst mal am Ende unserer Reise, hundemüde, ich weiß nicht, wann wir das letzte Mal geschlafen haben. Hunger habe ich auch, aber noch viel mehr Durst, hier ist es stockdunkel, es mag wohl Mitternacht sein.

9. Mai 1945 - Als ich morgens aufwache, liegen wir auf einem Tisch, zugedeckt mit einem Militärmantel, den Vatel unterwegs gefunden hat. Gestern Abend haben sie uns nochmals durchsucht, Messer, Gabeln, Scheren, sogar Nadeln müßen abgegeben werden, natürlich auch Uhren, Schmuck, Wertsachen und Sparkassenbücher. Bei wem noch was gefunden wird, der wird erschoßen! Ich habe aber noch sehr viele wertvolle Briefmarken bei mir, ich habe doch zu Hause mit Vatel gesammelt, die sollen diese Kerle aber nicht in die Finger kriegen. Ich habe sie dann alle dort in die Abortgrube geworfen, gesehen hat mich keiner dabei. Wir sind übrigens in Prag, oder am Stadtrande von Prag (Hagibor) in einem großen Lager von 12..000 Personen. Gegen Mittag werden wir eingeteilt und kommen auch in eine Baracke, bekommen zu 5 Mann 4 Betten: übereinander stehen zwei Holzgestelle mit Strohsäcken, oben ist es mörderisch heiß am Tage und außerdem ist oben die Luft am schlechtesten. Hoffentlich gibt es bald was zu essen, wir haben doch nichts mehr. Das Wasser darf man hier nicht trinken, man kann sonst Typhus, Cholera und sonst noch anderes bekommen.

Mitte Mai 1945 - Wir sind Gefangene und wohnen in einer Baracke - so ist das also! Jeden Tag ist dasselbe, morgens Kontrolle, Antreten ob auch keiner ausgerissen ist - möchte wissen wohin! Dann werden Leute rausgesucht zum Arbeiten, die sollen besser zu essen kriegen, ich will auch mal mitgehen denn hier gibt es morgens zwei Stück Knäckebrot und eine Kelle Kaffee, den holen wir uns immer in einer Konservendose. Mittags gibt es Suppe, wir haben einen Topf gefunden 1 ½ Liter, da geht sie für fünf Mann gerade rein. Dann setzen wir uns auf den Bettrand und Muttel gibt immer reihum jedem einen Teelöffel voll, das ist der einzige, den wir haben. Das dauert zwar lange, aber wir haben ja Zeit. (Durch die Suppe kann man bis zum Boden des Topfes durchgucken, es schwimmen nur ein paar Kartoffelstücke im warmen Wasser)

Welche Uhrzeit genau ist, wissen wir sowieso nicht, in der Baracke hängt aber vorn ein Wecker, da kann man nachsehen. Habe aber eine Sonnenuhr gebaut, die geht aber nicht genau. Abends gibt es wieder dasselbe wie zum Frühstück, wir können abends immer nicht einschlafen, weil uns der Magen so weh tut. Muttel hat gestern in einem Krankenhaus Fenster geputzt und hat uns ein paar Schnitten mitgebracht.

Mai 1945 - Heute war ich mit Muttel mit zum Arbeiten, wir kamen aber nicht in das Krankenhaus, sondern irgendwo auf‘s Land, mußten erst eine Stunde laufen und wurden von Militärs mit GM‘s begleitet. Dort haben wir dann Rüben geeinzelt, dabei tut einem furchtbar der Rücken weh, wir durften aber bis Mittag keine Pause machen, ein Soldat hat Muttel mit der Peitsche geschlagen, weil sie sich mal gerade hingestellt hat. Mittags kriegten wir angebrannte Graupen, jeder aber so viel er wollte, ich konnte aber nicht viel essen, ich war bald satt. Am Nachmittag ging es wieder „na pole“, d.h. aufs Feld, ganz lange Felder, wir kamen nur einmal bis zum Ende und wieder zurück, dann mußten wir wieder eine Stunde zu Fuß nach Hause, d.h. bis ins Lager laufen.

Vatel war dort heute auch abgeholt worden, die dachten, er wäre bei der SS gewesen, diese Leute kommen alle weg von ihrer Familie, in ein anderes Lager, heißt es. Schreiben dürfen wir nicht nach Hause, das ist verboten. Wann wir hier wegkommen weiß man nicht.

Februar 1946 - Heute haben wir einen Fang gemacht! Muttel hat Brot vor die Tür gestreut, und die Hühner, die im Hof rumliefen haben das dann aufgelesen. Eine Henne ist dann dem Brotstücken nachgegangen, in unserem Flur, worauf dann Jürgen die Türe von außen zugeschlagen hat! Nach einer wilden Jagd in der Küche hat Muttel dann die Henne erwischt und ihr den Hals umgedreht, da gibt es wieder mal ein feines Mittagessen!

Einmal haben wir so ein Biest schon mal in der Küche gehabt, aber die war noch wilder, ist gegen das Fenster geflogen und hat dabei die Scheibe zerschlagen. Natürlich ist sie uns dann auf diese Weise wieder entkommen. Pan Votik hatte wieder mal Grund, auf Albrechts zu schimpfen, die eben auch alles kaputt machen. Eine neue Scheibe haben wir aber nicht gekriegt, jetzt haben wir eine Schieferplatte in das Loch geklemmt, das zieht nämlich mächtig.

(Jürgen hat im Stall mit der Peitsche Schwalben gefangen und sie Muttel gebracht, damit sie daraus Suppe macht. Das hat viel Arbeit gemacht, weil die Schwalben so klein sind, es war auch nur wenig Suppe, aber mit Fettaugen, Muttel wollte keine Schwalben mehr, das war zu mühsam.)

8. Mai 1945 - Wir sind mit unserem großen Wagen (LKW) jetzt über Gablonz gefahren, wo ich ein Kommissbrot von unseren Soldaten bekommen habe und dazu eine Konservendose mit Fett. In der Nacht ist unser Wagen von Tieffliegern beschossen worden, wir haben aber gehalten und die Lampen abgeschaltet, passiert ist nichts. Letzte Nacht sind wir durch Berge gefahren, es war ziemlich steil manchmal und der große Anhänger hat ganz schön geschoben. Nach Waffen sind wir auch schon untersucht worden, die mußten wir abgeben. Jetzt sind wir hier in Jungbunzlau und kommen nicht weiter, wir dürfen jedenfalls nicht weiterfahren. Wir stehen hier in einem großen Park, es wird mit dem Leuten verhandelt, die fuchteln mit ihren Schießeisen in der Luft rum, haben den Anhänger abgehängt, wo unsere ganzen Sachen drauf sind, die wir noch gerettet haben und nun sollen wir weiterfahren. Das könnte denen wohl so passen! Die Personenwagen haben sie uns ohnehin schon beschlagnahmt, jetzt uns vielleicht auch noch unsere Sachen wegnehmen, wir wollen ja bloß weiter, fort von hier, rüber nach Bayern.

Ergänzung von Reiner am 08.05.1995: Bei einer derartigen Kontrolle wurde Herr Fiebig jun., der einen langen Ledermantel trug, der SS zugehörig verdächtigt und drei Meter abseits des Fahrzeugs erschossen. Seine Mutter war auf dem Fahrzeug und verstarb in Hagibor.

Weihnachten 1944

Brotbacken

Angekommen in Berunicky

Erste Bekanntschaft mit Steckly

Jagd auf Enten

Ich habe Geburtstag

Auf der Flucht und im Lager Hagibor

Jagd auf Hühner

Erschossen auf der Flucht

Hungern im Lager Hagibor

20. Mai 1945 - Es geht das Gerücht um, daß wir nach Hause schreiben dürften, wir sollen nämlich erst noch sechs Wochen auf das Land zu Bauern kommen um dort bei der Ernte zu helfen. Hier im Lager ist inzwischen Diphterie ausgebrochen, die Leute kommen alle in eine Krankenbaracke, es sollen auch schon welche gestorben sein. Eine alte Frau, die neben uns lag, ist gestern auch gestorben, man hat es erst gar nicht bemerkt. Die Toten werden auf einer Anhöhe im Lager begraben, ohne Särge, ohne großes Aufheben. Schlimm ist es mit dem Essen, es wird furchtbar gestohlen hier, einer nimmt dem anderen was weg, wenn es nun zum Essen geht. Wir haben uns ein paar Kartoffeln aus den Küchenabfällen rausgesucht, damit wir sie aber kochen dürfen, haben wir noch wieder welche abgeben müßen. Aufgegessen haben wir sie dann hinter der Baracke, damit es keiner sehen sollte - jeder bekam zwei Stück. Wenn wir bloß mehr zu essen hätten, 14 Tage sind wir nun schon hier in diesem Lager Hagibor, immer nur Knäckebrot, 4 Scheiben pro Tag, mittags Wassersuppe. Der Krieg soll übrigens aus sein, wir wissen aber nicht mehr darüber.

Quelle: Vogelfrei und der Heimat beraubt:
Die Vertreibung der Sudetendeutschen 1945, Seite 24

von Wolfgang Hippmann

8. Mai 1945 - Weiter geht es von Jungbunzlau aus, die Personenwagen sind dort geblieben, die Leute jetzt alle auf unseren Lastwagen gekommen, es ist dadurch sehr voll geworden. Ich habe aber mal wieder Glück gehabt und sitze vorn bei den Fahrern und kann dadurch allerhand von der Gegend sehen. Es ist jetzt Nachmittag, wir fahren nach Südwesten, kommen vielleicht über Prag. Unsere Wehrmacht kommt uns entgegen, Panzer, LKW, Panzerspähwagen, Gulaschkanonen, überall sitzen Soldaten drauf, alle in die Richtung fahren, aus der wir herkommen.

Die Straßengräben sehen doll aus, umgestürzte Personenwagen, Funkgeräte, riesige Drahtrollen, Panzerfäuste, alles liegt rum, oft brennt es noch. Vorhin haben wir mal gehalten, da habe ich eine Eierhandgranate gefunden, d.h. das habe ich gar nicht gewußt, daß es eine ist, eben habe ich sie aus der Hosentasche geholt und sie dem Beifahrer gezeigt, der hat sie schleunigst aus dem Fenster geworfen, explodiert ist sie nicht. Jetzt habe ich nur noch ein paar Patronen und einen Granatsplitter in der Tasche, die will ich als Andenken mitnehmen. Viele Landser laufen auch zu Fuß, öfter winken auch welche, die wollen mitgenommen werden, wir sind ja aber auch jetzt 30 Personen auf dem Wagen und haben selbst keinen Platz.

Ergänzung am 08. Mai 1995: Während ich noch bei den 30 Personen im LKW saß konnte ich beobachten, daß unter den Erwachsenen Tabletten ausgegeben wurden ... Ich wollte auf keinen Fall an einem kollektiven Selbstmord beteiligt sein und lärmte laut und ständig. Vielleicht saß ich deshalb dann beim Fahrer?

8. Mai 1945 - Eben fuhren wir einen steilen Berg rauf, da kamen uns wieder Soldaten entgegen, mit Pferdewagen, Autos, Kanonen usw. Auf der rechten Seite geht die Wand steil nach oben, dann ist direkt am Bergrand die schmale Straße und links geht es vielleicht 50 Meter steil abwärts. Ein uns entgegenkommendes Fahrzeug ist zu dicht an uns vorbeigerast, hat unseren Anhänger gestreift, unseren Wagen ein Stück zurückgerissen, der fremde Wagen hat aber dadurch so einen Schlag bekommen, daß die Benzinfässer, die er geladen hatte durch die Seitenwand rausflogen und mit Gedonner in den Abgrund stürzten. Niemand will schuld sein, wir sind mit dem Schrecken davon gekommen, es ist zwar alles durcheinandergerüttelt worden, aber wir sind schon ein ganzes Stück weiter und die Sache ist bald vergessen.

Eben war wieder eine „Lagebesprechung“, die Landkarte wurde studiert, wir wissen nicht, wie wir am besten weiterkommen, die Soldaten flüchten alle vor den Russen, wir wollen doch sehen, zum Mai zu kommen. Die Straßen sind furchtbar verstopft, zumal jeder einfach seinen Wagen stehen läßt, wenn irgendwas entzwei gegangen ist.

Mai 1945 - Diese Nacht war es hundekalt, keiner hat schlafen können, denn es herrscht ein furchtbares Wetter. Erst regnet es, war furchtbar windig dabei und heute Morgen fegte es sogar Schnee durch das Fenster auf unsere Bettgestelle. Durch das Dach lief es ein und tropfte auf die Betten, wir stellten Konservendosen darunter, was aber wenig Zweck hatte. In der Dunkelheit war doch nichts zu unternehmen und elektrisches Licht gibt es hier nicht.

Jetzt scheint die Sonne wieder vom blauen Himmel, wir trocknen unsere Sachen vor der Baracke, von der Decke tropft es noch immer und die obersten Strohsäcke sind teilweise ganz abgesoffen.

Inzwischen ist es wieder windig geworden, die zum Trocknen rausgelegten Sachen wollen wegfliegen, der Himmel sieht jetzt blauschwarz aus, als ob wieder ein Gewitter geben wollte. Jeder trägt seine Habseligkeiten, Decken, Mäntel usw. nach drinnen, denn jetzt scheint es loszugehen. Von Ferne hört man es pfeifen und prasseln, mit einem Male bricht und splittert es auch bei uns in der Baracke und als wir nach vorne laufen, ist ein Drittel unserer Baracke verschwunden! Das Dach ist weggerissen, riesige Fetzen von Teerpappe werden hoch in die Luft geschleudert, die schweren Teile, Balken, Betten, kommen 20 - 50 m weiter wieder zur Erde, inzwischen ist aber diese Windhose bei der nächsten Baracke, hier geht sie in der Mitte durch und es sieht gespenstisch aus, wie bei jetzt wolkenlosem Himmel das Mittelteil einfach unter Prasseln und Knattern in die Luft gehoben wird, während den daneben stehenden Stücken nichts passiert.

Oktober 1945 - Ich bin wieder auf dem Hof zur Kartoffelernte. Riesige Flächen sind das hier, unter den Hochspannungsmasten, deren Drähte in großen Bögen durchhängen, ziehen sie sich lang, ganz hinten, drei Masten weiter, endet das Feld erst. Die Kartoffeln werden mit der Maschine aus der Erde geschleudert, die Frauen sammeln sie in Körbe auf, die dann in Wagen zu schütten sind. Wir Jungen haben hier auf dem Felde nichts zu tun, wir fahren die vollen Wagen dann gleich zur Ablieferungsstelle in Mestec Kralove, drei Kilometer entfernt. Ich habe ein Ochsengespann vor, es geht also langsam, die Pferde sind schon vorneweg, ich bin der Letzte. Vielleicht brauche ich dann aber einmal weniger zu fahren, so hat das auch sein Gutes.

Diese Ochsen laufen eben nun mal nicht schneller, da ist nichts gegen zu machen, denn es ist schon vorgekommen, daß sie mit einer Mistgabel geschlagen wurden, damit sie endlich mal einen Schritt zulegen sollten, dabei ging dann die Gabel zu Bruch! Nur wenn es etwas zu fressen gibt, da können sie laufen, da ziehen sie die schwersten Wagen weg, aber es muß ein Wagen vor ihnen fahren, von dem sie immer ab und zu mal etwas Grünzeug runterholen können, dann dürfen die Wege ruhig aufgeweicht sein, sie ziehen jeden Wagen weg.

Passiert es aber, daß der vordere Wagen zu schnell fährt, und einen Abstand von vielleicht fünf bis sechs Meter bekommt, denken unsere Ochsen, den kriegen wir ja nie wieder ein. Erfolg: Sie bleiben stehen, stur wie sie mal sind, durch nichts mehr zu bewegen, auch nur einen Schritt weiter zu tun. Schlagen hilft nicht, Zureden auch nicht, Fluchen auf Tschechisch oder Deutsch auch nicht es ist dann eben Feierabend. Nach einiger Zeit ziehen sie dann ganz alleine wieder an, man muß ihnen eben nur Zeit lassen.

Letzte Woche waren wir vor dem Dorfe auf einem Felde, mittags bleiben die Maschinen draußen, nur Pferde und Ochsen werden zum Füttern mit heimgenommen. Auf den Pferden können wir immer bis zum Hof reiten, ich muß nun neben meinen Ochsen hertrotten, die ganz gemütlich heimwärts zogen, sie wußten ja, es gibt dort was zum Fressen.

Es war heiß an dem Tage, die Sonne brannte, ich war genauso faul wie meine Tiere, kroch also in die Leine, d.h. hängte mich in sie rein und ließ mich so ganz gemütlich nach Hause schleifen und döste dabei. Aufzupassen brauchte ich nicht, die finden den eigenen Stall immer wieder, das ist aber auch das Einzige. Was man von ihnen verlangen kann. Mit einem Male wurde ich nach vorn gerissen, ein Auto knatterte vorbei und meine sonst so lahmen Ochsen waren dadurch wild geworden! Raus konnte ich aus der Leine nicht, ich bekam sie nicht über den Kopf, denn ich kriegte ja die Arme nicht raus, so ein Tempo hatte ich aber auch nicht erwartet, ich konnte kaum so schnell laufen. Die Leute auf der Straße grölten nun noch, was die Tiere noch wilder machte, sodaß wir wie die wilde Jagd durchs Dorf jagten. An der Einfahrt zum Hof mußten wir rechts von der Straße abbiegen, es war nun unmöglich, die Kurve zu nehmen und ich schleuderte mit voller Geschwindigkeit auf das an der gegenüberliegenden Seite stehende Umspannhäuschen zu. Inzwischen waren die Kerle ja aber nicht stehengeblieben, und kurz ehe ich mich schon dort um die Mauer sausen sah, wurde ich in die andere Richtung gerissen, durch den Straßengraben hoch und konnte dann wieder mit viel Glück durch die Toreinfahrt kommen, ohne da dagegen zu knallen. Dann war es aus. Als wäre nichts gewesen standen die Hornochsen jetzt da, da hat es aber dann doch noch eine Tracht mit dem Knüppel gegeben.

Augenblicklich ist das jedoch nicht nötig, wir nähern uns ganz bedächtig der Stadt, es geht zwar wie gesagt langsam, die Pferdewagen werden uns sicher bald wieder entgegenkommen, aber wir haben ja Zeit, viel Zeit, uns läuft für hier nichts weg, weder heut noch morgen und in der nächsten Woche auch nicht. Das ist es ja aber gerade, was uns aufreibt, die ewige Ungewißheit. Sechs Wochen sollten wir bei der Ernteeinbringung helfen, jetzt sind wir schon über ein viertel Jahr hier in diesem Nest auf dem Hof, über fünf Monate schon von zu Hause weg, wie lange sollen wir hier noch festgehalten werden? Wir stehen in keiner Beziehung mehr mit der „Außenwelt“, wenn man es einmal so nennen will, hören kein Radio, können keine Zeitung lesen, können nicht nach Hause schreiben, bzw. haben das schon versucht, aber keine Antwort bis jetzt erhalten. So gleicht ein Tag hier dem anderen, grundlegend ist nie etwas anders, Abwechslung ist nur durch Zwischenfälle mit den Leuten hier in das sonst eintönige Leben hier zu bekommen. Auf diese

Art der Abwechslung kann man dann aber gut und gerne verzichten, da man als Deutscher meist den Kürzeren dabei zieht.

Inzwischen haben wir es nun auch bald geschafft, in der Stadt sind wir nun glücklich angelangt, der Bahnhof liegt nun etwas am Stadtrand, dahin gilt es also nun das Gespann zu lenken. Mit dem „Vor-sich-hin-Dösen“ wie auf offener Landstraße ist es nun erst einmal vorbei, es wäre mir recht unlieb, hier etwa irgendwie durch falsche Fahrerei aufzufallen oder gar jemanden umzukarren, die Folgen wären wohl mindestens eine gehörige Tracht Prügel bzw. „a Watschen“ wie man hierzulande sagt, wenn man sich der deutschen Sprache bedient. Eben geht es an der hiesigen Mühle und Großbäckerei vorbei - uns allen in bester Erinnerung, hier kann man, sofern man Glück und allerdings auch das nötige Kleingeld hat, auch mal ein Sechs-Pfund-Brot ohne Marken bekommen.

Was ist denn aber da hinten los? Du meine Güte - Mein Wagen verliert hinten laufend Kartoffeln, aber nicht nur einzelne, die Leute rennen schon mit Körben hinter meinem Wagen her! Ist doch hier auf dem Kopfsteinpflaster der Schieblich des Kastenwagens aufgegangen, ist ja ein mächtiges Loch in den Kartoffeln geworden! Erst muß aber noch ein halber Zentner geopfert werden, sonst kriege ich den Wagen doch nicht zu. Runter also mit dem Zeug - die Menge freut sich, kann ich mir vorstellen, billige Winterkartoffeln!

25. September 1946 - Endlich, nachdem wir nun vier Wochen hier in Salzwedel im Lager gehaust haben, hat sich doch noch jemand gefunden, der uns mit Familie mit zwei Kindern, und noch dazu zwei Jungen, eine Wohnung vermieten will. Es ist ein xx*) Fleischermeister. Inzwischen sind wir aber auch wirklich die Letzten im Lager, alles andere ist schon seit 14 Tagen raus, z.T. zogen sie auf‘s Land, weil es dort auf alle Fälle versorgungsmäßig besser aussehen wird. Denn eines haben wir inzwischen schon festgestellt: Es wird für uns keine riesige Zeit jetzt anbrechen, wenn wir auch endlich wieder freie Menschen sind, das ist aber auch so ziemlich das einzige, was wir besitzen. Ansonsten kann unser Umzug in unsere neue Wohnung ohne große Schwierigkeiten vonstattengehen, ein Korb, eine Kiepe (voller Äpfel) und ein Zinkeimer sind unser gesamtes Hab und Gut.

Es bedeutet für uns einen völlig neuen Anfang, in jeder Hinsicht. Was soll nun zunächst einmal mit uns Jungen werden? Jürgen kann z.B. nicht mehr einen einzigen Buchstaben schreiben, er ging zu Hause in die 3. Klasse, jetzt haben wir gut 1 ½ Jahre keine Schule mehr gesehen, haben inzwischen mehr oder weniger gut Tschechisch sprechen gelernt, wer dachte da noch an English, Latein, Mathematik?

Doch das ist ja nur eine kleine Angelegenheit am Rande sozusagen, was gibt es da nicht noch alles, wichtiges? Was sollen wir z.B. Anziehen? Wie wir momentan dastehen, Holzschuhe, zerrissene, mit den verschiedenen Flecken wieder zusammengeflickte Sache, jeder besitzt gerade mal ein Hemd, wenn es gewaschen werden muß, muß der ganze Kerl solange im Bett bleiben! Wo wird Vatel wieder Arbeit finden? Die einzige Industrie, die es in dieser Stadt gibt, ist eine Pumpen- und direkt neben dem Lager eine Zuckerfabrik, wer wartet da gerade auf einen armen Flüchtling, Verzeihung, Neubürger?

Überhaupt sind ja die Menschen aus dem Osten nur Menschen 2. Klasse, die wir hier sind, soviel haben wir bereits in den ersten vier Wochen herausbekommen. Flüchtlinge ... nein, wir wollen uns doch nicht bestehlen lassen! Es ist dies nicht gerade ein herzlicher Willkommensgruß für Menschen, die sich viele Monate lang nur mit der Hoffnung aufrechterhalten haben, es muß ja dies alles einmal ein Ende nehmen. Wir kommen ja wieder zurück nach Deutschland, dachten, wo Menschen, denen es vielleicht durch bloßen Zufall nicht so ergangen ist wie uns, uns behilflich sein werden, uns den neuen Anfang etwas zu erleichtern.

26. September 1946 - Heute hat Vater Geburtstag, wir verleben ihn in unserer neuen Wohnung, es ist dies unsere größte Freude, endlich Schluß mit dem Lagerleben, dem Zusammenwohnen mit 20 Menschen in einem einzigen Raume.

Jetzt haben wir zwei Zimmer im ersten Stock, möbliert, ein Schlafzimmer mit zwei Betten und einem Schrank, das „Zimmer“ hat zwei Fenster, 50 x 50 cm oben unter der Decke, nur mit Hilfe eines Stuhles kann man einen Blick nach draußen tun, es ist dies auch ganz gut so, denn man kann von keiner Aussicht sprechen wenn man in den schmalen Schacht eines Hinterhofs mit Mülltonnen, Karnickelställen etc. blickt.

Die „Gute Stube“ hat als totes Inventar ein grau grünes Plüschsofa, Tisch, vier Stühle und eine Wäschekommode. Der Blick aus dem Fenster dieser Stube ist ebenfalls bezeichnend: Zwei Meter voraus steht der Räucherturm der Fleischerei und versperrt den weiteren Ausblick.

Beinahe hätte ich ja aber unsere Küche vergessen, eine Ecke der Stube ist nämlich dazu ausersehen, jedenfalls steht hier ein Herd, sozusagen ein Puppenherd mit einer Herdplatte von 50 x 70 cm. Das Ganze steht auf vier Beinen und ist außen mit Schamottsteinen verkleidet. Nun, eigener Herd ist Goldes wert, wir nennen ihn zwar nicht unser eigen, wie wir ja von Eigentum hinsichtlich dieser Wohnungseinrichtung ohnehin nicht sprechen können.

Betrachtungen zur Jahreswende oder so ähnlich könnte man es nennen, was wir gestern Abend bei einer Flasche Rübenfusel so angestellt haben. Was wird es uns bringen? Ein Wunsch vor allen Dingen: Weg von hier, wenn wir auch nicht wieder nach Hause können, so doch wenigstens unter Menschen, die es vielleicht in mancher Hinsicht ebenfalls schwer haben, aber Schluß mit diesem Leben hier, raus aus diesen Verhältnissen.

Wir sind uns völlig klar darüber, daß wir völlig von vorn anfangen müßen, wir wollen aber auch damit beginnen, lieber heute, sofort, als noch weiter hier sein und zwecklos in den Tag hineinzuleben.

Von großartigem Sylvesterrummel hat man hier auch bei den Tschechen nichts bemerkt, Schnaps ist ja in Mengen geflossen, das läßt sich nicht leugnen, aber dazu wird ja auch jede andere sich nur bietende Gelegenheit wahrgenommen. Weihnachten, Heilig Abend sogar, es läßt sich nicht leugnen, habe ich erst bei Steckly feiern müßen, natürlich ohne Weihnachtsbaum, ohne jede Zeremonie, gegenseitige Einbescherung gabe es ebenfalls nicht, das einzige was es gab war eben der alltägliche Rübenfusel, diesmal nur in einer nicht alltäglichen Menge!

Er hatte alles mögliche mit dem Zeug versucht, Eierlikör war wohl das gelungenste Gemisch geworden - Nie in meinem Leben trinke ich mehr Eierlikör!! Tee mit Rum gab es noch, dazu Kuchen, natürlich war Rum nur in begrenzter Menge da und wurde dann durch Fusel ersetzt. Ich erinnere mich nicht mehr genau der Reihenfolge, überhaupt habe ich nur noch dunkle Erinnerungen, sicher die letzten klaren Momente meines Gehirns, denn ich muß zugeben, ich hatte den ersten Rausch, wenn man es noch mit dem Worte Rausch bezeichnen kann. König Alkohol triumphierte, ich wehrte mich mit Aufbietung aller Kräfte, mußte ich doch anschließend noch auf den Hof zu den Eltern. Ich weiß nicht mehr, wo ich mich aufgehalten haben mag, zu dem Weg von drei Minuten brauchte ich jedenfalls 1 ½ Stunden und als ich heimkam war es gegen 22 Uhr, ich entsinne mich noch einiger belustigter Leute, die aus mir unbekannten Gründen sich riesig über mich freuten, das hatte aber auch Steckly schon getan, meine Eltern waren über meinen Zustand scheinbar völlig im Klaren, es wurde kein Wort darüber gewechselt und ich fiel wohl im nächsten Moment auf das Stroh, alles um mich herum sich amüsieren lassend.

Wenn ich mich jetzt des 1. Weihnachtsfeiertages erinnere - Mir war alles andere als feierlich zu Mute! Ein dumpfes Gefühl im Kopfe, leerer Magen, keinen Appetit, nur Durst und eine brennende Kehle. Sonst war es ja bei den abendlichen Bekanntschaften mit dem Fusel immer noch glimpflich abgegangen, wir hatten das Trinken nur nebenbei betrieben, mußten ja schließlich den Brennprozeß kontrollieren! Es ist ja auch ganz nett, ein, zwei oder auch vier Glas - man sieht dann die ganze Sache von einer anderen Seite an, Steckly wird gesprächig und erzählt von seinen Heldentaten im 1. Weltkriege, das läßt man sich ja immer noch gefallen. An Weihnachten allerdings, da war es aus mit der Gemütlichkeit, hier lernte ich einmal kennen, wie es dann nach mehr als 10 Glas aussieht!

Wie gesagt, ich nahm mir wohl vor, nie wieder etwas von dem Zeug anzurühren, allzu grausam mußte man dafür büßen, ich habe mich auch gestern an Sylvester noch geschüttelt, wenn ich nur Fusel gerochen habe! Auch in der Hinsicht wird ja das Neue Jahr noch Überraschungen, hoffen wir, nur gute, für uns bereithalten.

Unfall auf der Flucht

Windhose im Lager Hagibor

Kartoffelernte und sture Ochsen

Im Lager in Salzwedel

xx*)

Unsere neue Wohnung

Gedanken zu Neujahr 1946

Diesen Text habe ich von einer Kopie des handschriftlichen Manuskripts meines großen Bruders im August 2015 abgeschrieben. Das Original ist verschollen. Meine wenigen Ergänzungen stehen in Klammern. Weder am Text noch an der Interpunktion habe ich Veränderungen vorgenommen.

Al, 02. September 2015

Reiner Albrecht

Kriegsende
Flucht

und Internierung

Erinnerungen aus dem Jahr 2000

Anstelle eines Vorworts

Als sich mein Bruder zu Beginn des Jahres 2000 für die Dauer eines gesamten Jahres nach Australien verabschiedete, haben wir gemeinsam nachfolgende „Vereinbarung angedacht“: Einen kleinen Teil der nun auf ihn zukommenden FREIZEIT würde er gern in eine Email-Korrespondenz mit mir stecken, um mir dabei behilflich zu sein, etwa bis zum 50-ten „Jahrestag der Befreiung“ eine Art FLUCHTBERICHT unserer Familie über die Zeit von April 1945 bis September 1946 zu verfassen.

Immerhin zählen wir mit zu den letzten Zeitzeugen dieser kriegsbedingten Ereignisse und allein unser beider unterschiedliche Erinnerungen lassen erkennen, dass man das schriftlich niederlegen sollte, für wen auch immer!

Irgendwann habe ich in meiner Erinnerung zu kramen begonnen und war zunehmend überrascht, wie deutlich und unauslöschbar sich verschiedene Ereignisse im Gehirn eingebrannt haben. Über den Vergleich mit meines Bruders Erinnerung wurden diese in ihrem, manchmal unglaublichen Wahrheitsgehalt bestätigt, gefiltert jeweils durch eine halbe Erdumrundung.

Aus einem Brief Reiners an Roman Dratt,
11.06.05 17:27

Ich hatte das nach dem Abitur 1952 bewusst nicht ausführlicher dargestellt, heute will ich es DIR aber mal mitteilen. Ich schreibe unter einem fast unnatürlichen Zwang, meist nachts, und es macht mir noch heute grosse Mühe! Marianne ist traumatisiert gegenüber RUSSEN, Väter der jetzigen Spätaussiedler erschossen ihren Bruder!

Ich möchte Dich aber ausdrücklich bitten, dass das ein interner Informationsaustausch zwischen uns beiden bleibt und an Marianne oder Falk auf keinen Fall zu meinen Lebzeiten weitergegeben wird!

Reiner in einer Mail an Jürgen in Australien,
26.05.2000 16:39

Vorbemerkungen zur Familie

Ich werde 1945 im Juli 13 Jahre alt, gehe auf die Oberschule, habe schon Englisch und Latein. Mein Cousin Horst aus Dittersbach geht in die gleiche Klasse, das ist sehr unangenehm, denn er und wir haben Telephon. Nach jeder Arbeit in der Schule ruft Onkel Carl bei uns an, was ich für eine Zensur in der Arbeit habe! Meist eine bessere!

Immer Mittwoch und Sonnabendnachmittag muss ich zu den DJ-Pimpfen, die Treffen finden in den Schulräumen „Felsenstein“ statt, es wird gesungen und marschiert, ich mag keine „Geländespiele“, wo die Fahne zu verteidigen ist, ich bin nicht sehr kräftig. Manchmal ziehen wir durch die Stadt, organisiert Altmaterial zu sammeln, es wird der Vers gerufen :“Großmutters Kleider, wie unmodern, die Spinnstoffsammlung nimmt sie gern!“ Ein Lied darf nicht gesungen werden, das wir aber auch kennen: „Lumpen, Eisen, Silber und Papier, ausgeschlag´ne Zähne sammeln wir!“ Ausserdem bin ich „MELDER“, d.h. bei Luftangriffen, ALARM, wo alle von der Schule aus in den nächsten Bunker müssen, muss ich mich auf einer Zentrale melden, habe eine weisse Armbinde zu tragen. Bei Fliegeralarm zu Hause haben wir im Keller DRAHTFUNK, d.h. einen Lautsprecher, wo die Luftlagemeldungen durchgesagt werden. Diese Meldungen kommen über einen Zusatzdraht per Telephon in alle Häuser. Seit der Hochzeit von unserer Cousine Hannelore (Gudrun?) Weisflog habe ich nun endlich eine komplette Pimpfenuniform mit schwarzer Cordhose, braunem Hemd, Schlips und Lederknoten und endlich einen Schulterriemen! Den hat mir der Ortsgruppenleiter Onkel Ernst besorgt, da Horst und ich auf der Hochzeit in kompletter Uniform erscheinen sollten. Davon existiert ein Bild von mir mit Brigitte!

Jürgen wurde im Februar 9 Jahre, er geht auf die Volksschule und hat keinen so weiten Schulweg wie ich. Er hatte anfangs Schwierigkeiten, lesen und schreiben zu lernen, Muttel übte viel mit ihm. Dafür aber lernt er Klavierspielen, das Klavier wurde von Dittersbach zu uns gebracht und steht im Wohnzimmer rechts am Fenster. Als Jürgen klein war, hatte er lange Zeit einen mächtigen und wohl auch juckenden Hautausschlag am ganzen Körper. Die Eltern wärmten jeden Abend auf dem Gasherd einen Topf mit einer blauen Brühe auf eine hohe Temperatur auf, Vatel hielt das Kind fest und Muttel tupfte ihn am ganzen Körper mit einem Schwamm ab, das Kind brüllte wie am Spiess, war die Brühe zu heiss, ich weiss es nicht!

Wir gingen zu einem jüdischen Kinderarzt auf dem „Ring“, der aber irgendwann nicht mehr praktizierte; dort war auch eine Buchhandlung, die Muttel immer besuchte, da dort eine Bekannte von ihr tätig war. Ich kaufte nebenan Laubsägeblätter und Sperrholz. Später hatten wir eine Kinderärztin am Vierhäuserplatz, sie verteilte an die Kinder stets Schokoladenplätzchen.

Gerd-Holger wird jetzt im Mai 6 Jahre, Muttel war im September 1939 fürchterlich entsetzt, dass der Krieg begann, wo doch der Kleine erst gerade 4 Monate alt war! Wir gingen zusammen noch am gleichen Tage in die Drogerie KEMPA am Viehäuserplatz und kauften viele Dosen PENATENCREME, NIVEA und Puder ein, weil nun Krieg ist. Gegenüber im Haus wohnt jetzt unsere neue Kinderärztin. Das Schild in der Segen-Gottes-Strasse unseres alten Arztes gibt es nicht mehr, wir kommen dort immer vorbei, wenn Muttel mit uns einen Spaziergang auf die SCHILLERHÖHE macht. Wir hatten dort mal einen Garten.

Im Hof ist unser Kohlenschuppen, ein paar Treppen links hoch unser Garten, dort eine krumme, hohe Trauerweide, hinten links. Ein Sandkasten wurde auch gebaut, eine Laube existierte. Auf dem Hof wurde ich mal von einem Hund in den linken Oberschenkel gebissen, die Wunde eiterte lange und wurde mit dem Allheilmittel XYXYXYXY behandelt, das auch bei Magen- oder Ohrenschmerzen verabreicht wurde. Noch heute habe ich eine riesige Narbe an diesem Bein. Wir spielen oft im Garten, ich kann über eingeschlagene Nägel auf den Baum klettern und damit Gerd mal sieht, wie es von oben aussieht, ziehen wir ihn in einem Korb mit einem Strick auf den Baum. Die Eltern erfahren das von den Nachbarn. Ich schneide ihnen dafür den Antennendraht ab und es gibt zusätzlichen Ärger und Hiebe. Alle drei zusammen haben wir im Winter vor dem Garten auf der BLEICHWIESE einen Iglu aus Schnee gebaut, Wasser drauf gegossen , dort drin bei Kerzenlicht gesessen und gespielt.

Als Gerd-Holger klein war, vielleicht 1½ Jahre, hatte er lange Zeit fürchterlichen Keuchhusten. Die Eltern hielten das Kind über eine Schüssel in heißen Wasserdampf, um den Husten zu heilen, er lief im Gesicht oft blau an und alle waren oft in Angst.

Vatel ist Prokurist bei der Firma Fiebig. Der alte Herr Fiebig ist gestorben, wir gehen manchmal an seinem Grab vorbei, wenn wir hinten „über die Felder“ sonntags zu Fuss zu Oma und Opa nach Dittersbach wandern. Ein weiter Weg, ich mag ihn nicht und nach Hause fahren wir zum Glück immer mit der Strassenbahn. Ein fast regelmässiger Sonntagsausflug für alle. Vatel bringt abends oft Arbeit mit nach Hause, dazu auch eine mechanische Rechenmaschine, mit der ich manchmal spielen darf. Nur wegen seiner Arbeit haben wir Telephon und neuerdings, hat er mir erzählt, muss abends immer in seinem grossen Geldschrank im Betrieb ein Topf Wasser mit eingeschlossen werden, das soll verhindern, dass nach einem Luftangriff beim Brand die Unterlagen verkohlen. Bei Alarm wird Vatel angerufen und muss in die Firma, er ist einer der wenigen Männer, die UK-gestellt sind (unabkömmlich), deshalb wurde er nicht eingezogen. Bei Fliegeralarm nachts sind wir deshalb immer mit Muttel und den anderen Hausbewohnern alleine im Keller. Jürgen und ich haben einen Rucksack dabei, Muttel einen Koffer, Gerd schläft meist.

Vatel wird im Herbst 45 Jahre, ich erinnere mich an seinen 40. Geburtstag. Da wohnten wir noch in der Scheuerstrasse 6, das Haus gehörte der Firma Fiebig. Muttel hatte aus rotem Karton 40 Pappherzen ausgeschnitten und je eine Kerze draufgeklebt, das war morgens unsere Geburtstagsüberraschung für Vatel! Einmal war er für ungefähr eine Woche zu einem KDF-Urlaub im Allgäu („Kraft durch Freude“, die NSDAP-Arbeiterorganisation). Als er zurückkam, brachte er einen riesengrossen, runden, echten Allgäuer Käse mit. In der Scheuerstrasse riss uns mal ein fürchterlicher Sturm die Fahne vor dem Schlafzimmer weg, die lag dann unten vor der Fleischerei Schäbitz, von wo sie Vatel wieder nach oben holte. Adolf Hitlers 50ter Geburtstag 1939 ???

Muttel wurde im Februar 44 Jahre, wir haben bei Oma und Opa eine Feier gehabt. Ich brauchte kein Gedicht aufzusagen, so wie stets alle Enkel bei Opas Geburtstag! Eine fürchterliche Sitte, Muttel entwirft die Texte selbst, einmal wurde ich von ihr als Bäckerjunge verkleidet. Ich zittere vor diesem Auftritt, habe tagelang Durchfall, da hinterher immer noch festgestellt wird, wer von den Enkelkindern das am besten gemacht hat! Muttel näht und strickt viel, wir drei Jungen haben je eine Trachtenjacke, grau, grün abgesetzt, die Taschen innen aus roter Wolle, mit Hirschhornknöpfen, zum Spazierengehen, sonntags. Muttel arbeitet viel, ich erinnere mich an Weihnachtsbäckerei in der Cochiusstrasse. Kinder-Wohn- und Schlafzimmer, grosser Flur, grosse Küche. Rechts der Küchenofen, ein riesiges Waschbecken, das wurde von Onkel Carl montiert, um darin Gerd baden zu können! Hinten links am Fenster ein Klapptisch mit Scharnier an der Wand und eine Leiste zum Unterstellen, an dem Tisch machte ich immer meine Laubsägearbeiten. Muttel schimpfte über die Sägespäne, ich habe gern gebastelt. Zwei Wellensittiche, Hans und Peter genannt, Muttel reinigt oft das Vogelbauer mit kochendem Wasser und schimpft, wenn die Vögel die Mauser haben. Ich sammle Federn vom Kopf der Vögel, blau und gelb, mit jeweils einem grossen, schwarzen Punkt. In der Küche eine alte Uhr, ein sogenannter SEEGER, den brachte Vatel aus Breslau mit und machte damit Muttel eine riesige Freude. Klingt etwas blechern, nach dieser Uhr aber gehe ich in die Schule, morgens, 20 Minuten nach 7 Uhr wegen des weiten Schulweges.

Zur Weihnachtsbäckerei holte Vatel einen zweihenkligen Korb Holz und Reisig in die Küche und es wurde die zweite Feuerstelle dieses Küchenofens angeheizt. Auf dem großen Tisch in der Mitte der Küche wurde der Teig ausgerollt und ausgestochen, wir Kinder durften tagsüber mitmachen. Die eigentliche Arbeit passierte aber wohl nachts, Muttel arbeitete und Vatel heizte den Ofen, ständig gab es Kummer wegen der Oberhitze. Die Plätzchen wurden dann in den SCHILLINGTRUHEN aufgehoben! Stollen und Mohnkuchen wurden beim Bäcker gebacken, das war allgemein üblich und die Bäcker darauf eingerichtet. Die Hausfrauen gingen mit Teig und Zutaten in die Backstube, wo sie angemeldet waren, der Bäcker gab Ratschläge und schob die Kuchenbleche in den Brot-Backofen. Jedes Blech hatte ein Holzscheitchen, auf dem der Name stand, ich schnitzte diese Scheitchen aus dem spaltbaren Feuerholz, sie wurden sogar aufgehoben, weil auch zu anderer Jahreszeit manchmal Kuchen zum Bäcker gebracht wurden.

WÄSCHETAG war schlimm! Oft kam Tante Martha an dem Tage, um zu helfen. Waschküche im Keller, Vatel hatte Holz und Kohle vor den Waschkessel gestellt, die Frauen standen mit Kopftuch und Gummischürze in den Dampfschwaden und rubbelten die Wäsche über Waschbretter sauber. Ein Riesenkessel mit Holzdeckel, ein hölzernes Rührscheit, die kochende Wäsche aus dem Kessel zu holen. Getrocknet wurde die Wäsche dann auf der Bleichwiese vor unserem Garten, Vatel zog vorher immer die Leine auf, die Frauen trugen die nasse Wäsche in Körben vom Keller über eine Menge Treppen dorthin. Bettwäsche wurde vorher noch manchmal „gebleicht“, d.h. nass auf die Wiese gelegt und ich musste sie dann mit einer Gießkanne ständig feuchthalten. Es gab daher dort an der Garagenwand links in der Mitte extra einen Wasserhahn. Anschließend wurden die grossen Wäschestücke „gezogen“...meist von Muttel und Vatel abends in der Küche. Dann brachte sie Muttel zur ROLLE. Da war man angemeldet, ein Riesenapparat, der sich hin- und her bewegte, die Stücke wurde auf eine Holzrolle aufgewickelt, durch die schwere Maschine belastet und so glattgerollt. Ich trug den Korb immer mit in diesen Laden. Den Rest hat Muttel dann nachts gebügelt, mit elektrischem Bügeleisen, bei Oma gab es noch Bolzeneisen.

Unsere Mutter war ein Nachtmensch, sie trank um 23 Uhr noch Bohnenkaffee und wenn wir zu ungezogen waren, drohte sie, sich oben auf dem Boden aufzuhängen, meist war dann schlagartig Ruhe. Manchmal strickte sie auch im Garten, ich mußte helfen, wenn sie Wolle von Docken abwickeln mußte, ich hielt die Wolle dann auf beiden Armen. Im Winter hatten wir alle grosse, kupferne Bettwärmer, morgens wurden sie aufgeschraubt und auf einen Wischeimer gelegt, mit diesem lauwarmen Wasser wischte Muttel täglich die Wohnung nass auf, oft gab es Ärger, weil wir noch vor der Schule unser Kinderzimmer aufräumen mussten.

Im Kinderzimmer ein riesig tiefes Fensterbrett, dort sass ich mal nachts mit meinem Federbett und beobachtete die erste Mondfinsternis meines Lebens. Abends lehnte sich Muttel oft mit uns beiden Älteren aus diesem Fenster, weil man von der nicht weit entfernten Grube fremden Gesang hörte, das waren dort untergebrachte und wohnende Fremdarbeiter, Ukrainer. Sie waren auch nebenan im Saal des Wirtshauses EDELSTEIN untergebracht. Manchmal gab mir Muttel Lebensmittelreste, ich solle sie auf den Hof bringen. Wir beobachteten, dass die Ukrainer in unseren Abfalltonnen auf dem Hof nach essbaren Resten suchten, sie aßen dauernd Sonnenblumenkerne und hatten klobige Holzschuhe an.

Im Sommer war Muttel ebenfalls nur beschäftigt, es musste eingekocht werden. Mit WECKTOPF und Entsafter. Ich musste Beeren pflücken und z.B. Stachelbeeren vorn und hinten von den Blüten- und Stielresten befreien, eimerweise! Daraus wurde Marmelade und Saft gemacht, wir hatten zwei Kellerräume, einer davon nur für Essvorräte. Im Garten, rechts, fast auf dem Grundstück unseres Wirtes KOBER ein hoher Fliederstrauch, auch HOLUNDER genannt. Wenn er blühte, wurde „Fliedertee“ abgeschnitten und getrocknet (fiebertreibend), wenn die Beeren reif waren, gab es Holundersaft oder auch -beeren als Blaubeerersatz. Holunderbeerensuppe, ein fürchterliches Zeug, wir haben uns mal alle überfressen und übergeben! Im Herbst ging ich mit Vatel in die Pilze und Muttel kochte dann Reizger und Pfifferlinge ein. Einmal fuhren wir alle bis nach Liegnitz und holten dort etwa einen Zentner Weisskohl von Verwandten. Der wurde dann in der Waschküche über ein Schneidebrett mit beweglichem Kasten „gehobelt“ und zu Sauerkraut verarbeitet, Vatel stampfte den mit der Faust, durch das Salz rissen seine Knöchel auf.

In dem zweiten Kellerraum stand ein weiterer Tonkrug, vielleicht 50 Liter, in dem waren saure Gurken eingelegt. Vor dem Abendbrot wurde ich in den Keller geschickt, 3 Gurken zu holen und erinnere mich an eine „kahmige, unangenehm riechende Brühe“ mit Teller und Pflasterstein! Eine weitere Tonkruke stand dort auch noch rum: In „Wasserglas“ eingelegte Eier enthaltend, die wurden im Frühjahr auf dem Markt im „Schock“ gekauft, wenn sie billig waren und mit diesem Wasserglas konserviert, eine „unangenehm glibberige Brühe“. Das aber alles war ausschließlich Muttels Revier, sie war 24 Stunden rundum beschäftigt, fünf Esser im Kriege täglich zu ernähren, mit Lebensmittelmarken!

Wir beide, Jürgen und ich, haben unser Kinderzimmer wieder! Eine Frau aus dem Rheinland war über Monate mit ihrem Sohn bei uns „einquartiert“. Sie sind aber nun mit einem Flüchtlingszug wieder in ein sicheres Gebiet gebracht worden, da hier vom Osten die FRONT näherrückt. Mit Vatel gehe ich manchmal nachts in den Garten vor dem Haus, wir meinen, Geschützdonner aus Richtung Osten, (Glatzer Kessel?) zu hören. Als wir letzten Sonntag in Dittersbach bei Oma und Opa waren, stand das Auto von Onkel Carl ohne Räder in der Wellblechgarage, da die Räder und Reifen abgeliefert werden mussten, es heisst nämlich: „Räder müssen rollen für den Sieg“. Wie wir während der Einquartierung gelebt haben, kann ich mich nicht mehr erinnern, Gerd schläft im Schlafzimmer der Eltern.

Immer häufiger sprechen nun die Erwachsenen von FLUCHT, wir haben nun jeder einen Rucksack, die Muttel genäht hat und der für diese FLUCHT gepackt ist. Im Keller haben wir ein grosses Loch gegraben und dort zwei Zinkkisten eingegraben, die vorher Onkel Carl in der Küche zugelötet hat: Ein Teil unserer Sachen, die wir mal nicht auf die FLUCHT mitnehmen können. Ein Klingeltransformator von mir ist auch da drin, die Erde hat Vatel eimerweise in den Garten getragen, nachts, damit es keiner merkt. Jetzt liegt auf dieser Stelle eine Schicht Sand, in der sonst im Winter immer Mohrrüben und Rettiche eingegraben werden, damit sie nicht verschrumpeln.

Wir, Jürgen und ich, haben keine Schule mehr, meine Schule wurde Lazarett für Verwundete, in der Volksschule von Jürgen am Felsenstein finden aber noch mittwochs und sonnabends unsere DJ-Nachmittage statt (deutsches Jungvolk, Pimpfe). In den Klassenräumen hängen Schautafeln von Panzern und es wird uns erklärt, wie man am besten vom Keller eines Hauses aus mit einem Bindfaden eine „geballte Ladung“ dem Panzer unter eine Kette zieht. Erklärt wird auch der „tote Winkel“, in dem man sich dem Panzer nähern kann, um ihm eine geballte Ladung hinter den Turm zu legen oder eine Handgranate in das Rohr der Kanone zu stecken! Eine „Panzerfaust“ darf man nie vom Keller aus abschiessen wegen des heissen, feurigen Rückstosses. Vatel war zu einer derartigen Übung, wo auch der „Panzerschreck“ ausprobiert worden ist. Doll, wie sich diese Granaten durch die Eisenplatten schweissen, hat er mir erzählt, innen explodieren sie dann und der Panzerturm fliegt weg.

Auch wir machen Vorbereitungen für die Flucht, haben einen Handwagen mit einem Aufbaugestell von der Firma Fiebig versehen lassen und letztens mal abends in der Küche ein Probepacken veranstaltet. Dabei hat mir Muttel erzählt und gezeigt, dass sie in eines ihrer Hemden auf dem Rücken ein paar 100-Markscheine eingenäht hat, um diese sicher mit auf die Flucht zu nehmen. Wir sollten daran denken und sie auf keinem Fall mal mit diesem Hemd begraben, wenn sie stirbt! Mir ist diese Vorstellung unvorstellbar traurig und wir haben nie wieder darüber miteinander gesprochen - Nie wieder, bis HAGIBOR!

Der Dienst beim Jungvolk findet noch regelmässig statt. Auf dem Wege dorthin muss ich öfter an Menschen vorbei, die an unseren Gaslaternen aufgehängt wurden mit einem Schild um den Hals „Feigling, Volksverräter“. Ich habe Vatel gefragt und er hat mir gesagt, dass sich manche Männer irgendwo 2 oder 3 Finger der rechten Hand bewußt an einer Kreissäge abgesägt haben, um nicht „eingezogen“ und an die FRONT geschickt zu werden. Wie Onkel Carl, der zum VOLKSSTURM einberufen worden ist, so wie alle Männer bis zum Alter von 60 Jahren. Er soll nun irgendwo im Osten Panzersperren gegen die Russen bauen. Die Klempnerwerkstatt in Opas Haus ist stillgelegt, Horst und ich besichtigen sie manchmal und einmal haben wir dabei den Finger von Jürgen in einem Zahnrad eingeklemmt. Geschrei und Blut, Oma und Opa haben mächtig geschimpft, wir sollen uns im Garten aufhalten! Dort ein Schwimmbecken und ein Bienenhaus, für jedes Enkelkind wird ein Obstbaum gepflanzt und im Herbst fahren wir in einem grossen Henkelkorb Kürbisse nach Waldenburg, aus denen Muttel Kompott macht.

Wir Pimpfe haben auch schon kriegswichtige Aufgaben erledigt und in geschlossenem Trupp jeder zwei Gewehre über der Schulter, diese nach Langwaltersdorf (?) zum VOLKSSTURM geschafft. Unterwegs haben wir geübt, wie man jeweils 4 Gewehre zusammenstellt, dass sie nicht umfallen, die Menschen haben gelacht. Als wir an einem der letzten Sonntage „über die Felder“ zu Oma und Opa gingen, hat Jürgen in einem Kanalrohr, im Wasser versteckt, 2 oder 3 Gewehre entdeckt. Vatel hat das am Montag irgendwo gemeldet und ich wurde von der Schule abgeholt, den Leuten zu zeigen, wo diese Stelle war! Die Gewehre waren noch da und wurden von den Leuten mitgenommen! Wir sollten weiter so gut die Augen aufhalten, denn überall gilt :“FEIND HÖRT MIT!“ An den Litfaßsäulen Schilder mit einer schwarzen Figur, Text: „PSST, FEIND HÖRT MIT!“

Auf der Schillerhöhe ist eine Bombe eingeschlagen, alle gehen dorthin, das Loch zu besichtigen. Auch Muttel macht mit uns dorthin einen Spaziergang, wir sind ja fast täglich zu viert unterwegs am Nachmittag, ehe Vatel vom Dienst kommt. Die Schüler sammeln Bombensplitter, bei uns gibt es aber nur Flacksplitter von den Fliegerabwehrkanonen, ich habe einen eingetauscht. Vieles ist knapp geworden, ich gehe sehr oft umsonst von der Cochiusstrasse bis zum Vierhäuserplatz zu einer Tierfutterhandlung, es gibt nämlich kein Wellensittichfutter mehr und wir wollten uns einen Vorrat zulegen. Damit ich nicht nur immer um Futter nachfrage, kaufe ich zunächst Vogelsand, davon haben wir jetzt aber bereits gewaltige Vorräte! Gegenüber ist eine Eisenwaren-Handlung, dort frage ich nach Laubsägeblättern, die gibt es aber auch nicht mehr.

Vom Radio im Wohnzimmer habe ich mir zwei Drähte unter mein Bett gezogen und kann nun mit einem Kopfhörer im Bett das Programm verfolgen: Die V-Waffen sollen den Sieg bringen, wird gesagt. In unserer Zeitung, der MGZ (Mittelschlesische Gebirgszeitung) ist jeweils die letzte Seite voll von Todesanzeigen, nur noch etwa 4x5 cm gross und schwarz umrandet: „Gestorben auf dem Felde der Ehre, Für Führer, Volk und Vaterland“. Ein Glück, dass wir niemanden an der Front haben!

Tante Pauline und Onkel Richard sind schon lange aus Radom zurück, wo er einen hohen Posten (Wehrwirtschaftsführer?) hatte und mir immer Briefmarken aus dem Generalgouvernement schickte. Ich sammle Briefmarken und ließ am 04.04.1944 eine Menge Führermarken auf der Post abstempeln, weil so ein Datum nur alle 11 Jahre wiederkommt! An der Post hängt ein Schild aus Emaille an der Wand: „Fahrräder anlehnen ohne Gewähr“, - ich kenne nur ein „Gewehr“, wird mit „e“ geschrieben!

03.05.1945 - Unser Bruder Gerd wird 6 Jahre! Wir feiern den Geburtstag in unserem Kinderzimmer mit Kakao, Kuchen und EIS! Muttel hat eine Art Vanillensauce gekocht, ich habe gegenüber im Schlachthof eine halbe Stange Eis geholt, die wir sonst immer in unseren Eisschrank stecken und will nach einem Rezept EIS machen! Die Vanillensauce kommt in einen Topf, dieser in einen grösseren Topf, in den man zerkleinertes Eis vom Schlachthof schüttet und viel Kochsalz zugibt. Man erreicht dadurch eine Temperatur von -21°C in dem äusseren Topf und braucht nun nur noch die Masse in dem inneren Topf ständig umzurühren, bis sie gefriert und zu SPEISEEIS erstarrt. Wir haben das schon öfter gemacht und es gelingt auch dieses Mal. Es gibt Rhabarberkuchen aus dem Garten und wir spielen anschliessend ein Würfelspiel „SCHWEINCHEN RAUS“! Gerd hat schon bei uns zugesehen, wie man Zahlen schreibt, noch ist er Linkshänder und schreibt die Zahlen in Spiegelschrift!

Jürgen treibt sich manchmal auch gegenüber auf dem Schlachthof rum, vor einiger Zeit kam er von dort mit einem blutigen Stück Fleisch, versteckt unter dem Hemd nach Hause, was man ihm angeblich geschenkt hätte. Muttel hat das gebraten und es war wohl eine grosse Leber, ganz ohne Fleischmarken! Jetzt ist fast alles knapp und wir haben uns deshalb sehr gefreut.

Abends hat Vatel noch unser Verdunkelungsrollo repariert, die Schnur war durchgescheuert und auf dem Hausflur musste eine neue Birne eingedreht werden. Sie sind jetzt vollkommen schwarz gestrichen und haben nur nach unten eine kleine Öffnung für das Licht, deshalb halten sie nicht so lange wie sonst. Nachts auf der Strasse trägt man Leuchtabzeichen, die man vorher an eine Lampe hält, dann leuchten sie eine Weile nach. Unsere Nachbarn PRÄKELT wollen auf keinen Fall auf die Flucht gehen. Er hat nur links einen heilen Arm, rechts hat er statt der Hand eine Art Haken, wo er z.B. einen Kohleeimer anhängen kann. Zum Schälen von Pellkartoffeln hat er ein Brett, darauf eine dreizinkige Gabel montiert, dort spiesst er die Kartoffel auf. Sie waren beide lange Zeit in Brasilien und er kann viel erzählen, z.B. von Riesenameisen und Buschfeuern, Schlangen usw.

05.05.1945 Nun ist es also endgültig, wir müssen auf die FLUCHT! Überall in der Stadt sind grosse Plakate angeklebt, die Stadt wird zur Frontlinie erklärt, alle Zivilisten haben die Stadt bis morgen zu verlassen, Treffen zum Abtransport auf dem Bahnhof Waldenburg-Altwasser oder Waldenburg-Dittersbach mit Handgepäck, Frauen und Kinder werden bevorzugt abtransportiert, kriegstaugliche Männer dem VOLKSSTURM eingegliedert!

Einschub, Anmerkung: Ich hatte nach dem Abitur Juli-August 1952 einmal 36 Seiten A5 handschriftlich zu der Odyssee der Monate Mai-Juli 1945 verfasst und diese habe ich Jürgen im Mai 1995 (?) mal in die Maschine diktiert, glaube aber, wir sind damit damals nicht ganz fertiggeworden. Ein Ausdruck liegt mir nicht vor, ausserdem habe ich damals einiges ganz bewusst und absichtlich nicht notiert. Jetzt, 48 Jahre später und dem Lebensende erheblich näher, will ich erneut mein Gedächtnis zurück in diese wirre Zeit bemühen und bitte um Nachsicht bei Abweichungen zu Angaben von 1952, wobei ich allerdings diesen einen grösseren Wahrheitsgehalt einräumen möchte, falls mal jemand einen Vergleich zu ziehen beabsichtigt. Berlin, im Mai des Jahres 2000

Es war wohl schon lange vorher geplant, uns Kindern aber nicht gesagt worden, Vatels Firma Fiebig organisiert unsere Flucht in Richtung Westen (Bayern?) und stellt einen grossen LKW mit Anhänger sowie 2 oder 3 Pkw zur Verfügung. Viele Firmen und Organisationen, die über entsprechende Fahrzeuge verfügten, überließen ihre Mitarbeiter nicht dem Chaos-Bahntransport.

Frühmorgens (?) hielt dieser LKW vor unserer Tür, unser Fluchtgepäck wurde auf den Anhänger verladen, wir Kinder hatten je einen Rucksack und wir nahmen auf dem Motorwagen Platz, der mit Holzbänken versehen war. Ich erinnere mich an Namen: Frau CHRIST mit Sohn, Frau OBST mit 2 Töchtern, die alte Frau FIEBIG mit Töchtern, die auch schon Kleinkinder hatten. Herr FIEBIG jun. begleitete uns im PKW mit Fahrer. Insgesamt an die 25 Personen.

Ich hatte vorher unseren beiden Wellensittichen an Stelle Sandeinstreuung noch eine Schicht von etwa 3 cm Vogelfutter in das Bauer geschüttet und meinen Kaktus, den ich seit Jahren besass und von dem ich eifrig Ableger züchtete, in den Garten gebracht und an die Laube gestellt. Familie Präkelt versprach, Wohnung und Vogel zu versorgen, Muttel schloss diese deshalb auch nicht richtig ab, Präkelts sollten sich auch im Keller bedienen ... Wir fuhren ab.

Richtung Bahnhof Waldenburg, Weisstein, vorbei an der Grube, wo abends immer die Ukrainer gesungen haben. Ich hatte meine schwarze DJ-Jungvolkhose an und im Rucksack Schnitten gegen den Hunger, meine Feldflasche, zwei Messer, eines ein Taschenmesser, das andere ein Hirschfänger, drei Teddys, eine Taschenlampe mit rot/grüner Signalscheibe und erinnere mich noch an mein Briefmarkenalbum. Wir fuhren in Richtung Südwesten in das Gebirge und ich glaube mich zu erinnern, dass wir noch einmal bei einer deutschen Familie im Gebirge übernachtet haben. Überfüllte Strassen, ständiger Gegenverkehr von Armeefahrzeugen, Panzer, LKW, Soldaten, alle aber uns immer entgegenkommend. Unser Anhänger wurde gerammt, Benzinfässer rasten in den Abgrund, rechts steile Felswand nach oben, links steiler Abgrund nach unten, am zweiten Tage fuhr ich eine Weile vorn im Fahrerhause mit. Fand bei einer Rast eine Eierhandgranate, wusste nicht, was das ist, der Fahrer schmiss sie aus dem Fenster. Überall am Strassenrand kaputte Fahrzeuge, Drahtrollen, tote Pferde und Menschen, Stahlhelme, unheimlich viele Soldaten und Flüchtlinge mit Pferdewagen, Sonne. Tieffliegerangriff, alles „volle Deckung“ nachts, unheimlich, Flugzeuge mit Licht, wir fuhren von der Strasse ab und ich erinnere mich nicht, dass wir irgendwo, irgendwann mal etwas gegessen hätten!

Ich hatte Durst und Hunger, von einem LKW warfen deutsche Soldaten Kommissbrote in die Menge, ich konnte eines davon erwischen und hatte nur noch Durst. Chaos auf unserem Wagen, Kinderplärren, keiner wusste, wo wir sind und wohin wir fahren. Maschinengewehre zwingen uns zum Anhalten, Vatel muss aussteigen und berichtet dann, dass Herr Fiebig aus dem PKW geholt und als angeblicher SS-Mann erschossen wurde. Das waren also die vielen Schüsse, die wir gehört hatten! Vorher waren Leute mit Pistolen auf unserem Wagen und kontrollierten uns. Mutter Fiebig und ihre Töchter schreien, brechen zusammen, wollen sich und den Kleinkindern nun auch das Leben nehmen. Wir aber müssen nachts weiterfahren, Befehl.

Am Tag nach dieser Nacht: Wir kommen in eine Stadt (Jablonec, Gablenz, Jungbunzlau?). Ein grosser Platz, viele fremde Leute mit Waffen auf uns gerichtet. Aussteigen, der Anhänger bleibt hier und wird sofort von der Menge geplündert, wir haben noch eine Schillingtruhe und Jürgen holt aus einem fremden Kinderwagen eine braune Häkeldecke zurück, weil die uns gehört. Unheimlich viele Leute, Frauen, Männer, Kinder, alles schreit, Muttel weint und hält Gerd fest, immer wieder Kommandos, Gebrüll „Hitler kaputt“, mehr kann ich nicht verstehen, fremde Sprache. Mir werden der Hirschfänger und die Taschenlampe abgenommen, ich will meinen Rucksack retten, werde verprügelt wegen meiner schwarzen Jungvolkhose, Hitler kaputt! Vatel steht auf unserem Anhänger und wirft wie ein Marktschreier die Sachen aus den Koffern in die Menge, lacht, lärmt, mein Vater ist offensichtlich übergeschnappt, irre geworden oder total betrunken!

Ein warmer, sonniger Tag, wir bleiben dort lange, vielleicht den ganzen Tag. Dann fahren wir weiter, nur noch der LKW, alle Menschen nun auf dieser Ladefläche mit Bänken, aber keine Plane mehr über uns und keine PKW mehr. Während der Fahrt höre ich, dass den Kindern Tabletten gegeben werden sollen, Frau Fiebig verteilt irgendetwas an die Erwachsenen, ich schreie und will weg, habe furchtbare Angst.

Es ist wieder Nacht. Chaos auf dem LKW, wir halten irgendwo in einem Wald. Decken, oder sogar Betten (?) werden auf dem Waldboden ausgebreitet, hier im Wald soll übernachtet werden! Es ist mir unerklärlich, dass Muttel zulässt, Betten auf den schmutzigen Waldboden zu legen, wir haben doch Sachen an! Ich schlafe trotzdem ein.

Dann Schmerz, Blut, Schlägerei mit Vatel, ich wehre mich, Vatel fragt, ob ich alleine weiterleben will, will ich nicht. Ende!

Nächster Morgen, Mittag? Sonne, hell, Durst, Schmerz, wir sind in einer Art grossem ovalem Stadion. Ringsum Bänke aus Holzlatten, alle ohne Lehne, wir liegen auf diesen Bänken. Viele Menschen, ausser Frau Christ kenne ich niemanden. Eine Baracke, Krankenstation mit deutschem Personal. Ich kriege zu trinken und eine Schachtel Knäckebrot, ich werde verbunden und frage, warum da keine Schienen drunterkommen, um die Hände ruhig zu stellen. Nein, die Sehnen sind wohl nicht kaputt. An Vatel, Muttel, Jürgen, Gerd habe ich absolut keinerlei Erinnerung in diesem Stadion, sie waren aber anwesend, ich wäre sonst wohl verrückt geworden, so aber waren wir noch alle zusammen. Allein das war ausreichend, mehr weiss ich nicht mehr.

Wir fahren wieder auf unserem (?) LKW, es ist Nacht. Frau Christ hat einen Koffer auf dem sie sitzt. Ich erkenne Frau Obst, uns fünf und die alte Frau Fiebig, Vatel der einzige Mann. Frau Fiebigs Töchter mit den Kleinkindern sind weg, wir fünf sind irgendwie verpflastert und verbunden. Muttel absolut apathisch, wie ich sie nicht kenne, zum Glück Vatel wieder normal! Wir fahren jetzt in einer Kolonne, vor und hinter uns Fahrzeuge, beleuchtet, eine lange Reihe. Oft wird gehalten, durchsucht, kontrolliert, fremde Sprache, Motorräder, Soldaten mit Gewehr und Pistolen. Lärm, Geschrei, Angst, Fahrt durch die Nacht. Wir kommen in eine Stadt, Strassenbahnschienen, Strassenlaternen, viele Fussgänger nachts auf der Strasse. Ich überlege ernsthaft und lange, wie man auf englisch um ein Glas Wasser bittet, wenn wir jetzt zu den Amerikanern kommen, weiss nicht, was durstig oder Durst heisst, „water“ und „cup“ fällt mir aber ein.

Seitdem überfällt mich immer diese Nachtfahrt, wenn ich irgendwo und irgendwann in einem englischen Text das Wort „cup“ lese. Das war manchmal auf der Oberschule fürchterlich und ich war unfähig, dem weiteren Unterricht zu folgen!

Wir fahren durch ein grosses Tor auf ein Barackengelände und müssen unter Gebrüll aussteigen, Gewehre, Nacht, müde, durstig. Ich finde in meinem Rucksack den Karton Knäckebrot und meine Teddys, keiner will das trockene Knäckebrot essen, alle werden angebrüllt und kontrolliert, ich schlafe auf einem Tisch unter freiem Himmel ein, zugedeckt mit einem gefundenen Militärmantel. Erinnerung setzt erst am nächsten Tage wieder ein.

Ein riesiges eingezäuntes Lager, sehr viele Baracken, einige gemauerte Gebäude, ein grosser Appellplatz, von Soldaten mit Gewehren bewachte Toreinfahrt, Wachtürme mit Scheinwerfern. Wo wir sind, wissen wir nicht. Alle auf den Appellplatz !!! Tausende von Menschen. Befehle in deutscher Sprache: Alle Waffen, auch Messer und Scheren, spitze Gegenstände, Wertsachen und Schmuckgegenstände sind abzuliefern, sofort, hier vorn. Bei wem noch etwas gefunden wird, der wird erschossen! Muttel trennt ihr Hemd auf, lamentiert um ihre Haarnadeln (!), behält sie zu meinem Entsetzen. Ich werfe meine Briefmarkensammlung und mein Taschenmesser in eine fürchterlich stinkende Abortgrube, was man hier Latrine nennt. Eine Stange mit angebundenen, verdorrten Zweigen. Es ist heiss und vielleicht Mittag, die Menschen sitzen und liegen auf der Erde.

Alle Männer ab 16 Jahre vorn sammeln! Riesengeschrei. Wachposten mit Gewehr kontrollieren das. Vatel geht, lässt uns den Militärmantel da, wir sind unfähig etwas zu tun, schreien, Muttel verzweifelt, beruhigt aber uns Kinder. Noch vor dem Abend ist Vatel zurück. Aussortiert und abgeführt wurden nur Männer mit einer SS-Tätowierung unter dem Arm! Alle werden auf die Baracken verteilt, wir bekommen zusammen 3 Holzbetten übereinander (später 4), neben einem Fenster. Aus dem Fenster sieht man auf die nächste Baracke. Es ist wieder Nacht, ich liege ganz oben, neben mir Schillingtruhe und Rucksack. Jürgen und Gerd unter mir, später Vatel bei Jürgen und Gerd bei Muttel unten, zugedeckt mit brauner Häkeldecke.

Einschub, Anmerkung: Über unseren Aufenthalt hier und den Tagesablauf gibt es von mir aus dem Jahre 1952 ein paar (36) Seiten handschriftliche Notizen, die man hier einfügen müsste! Wassersuppe, Knäckebrot, Zählappell täglich. Arbeitseinsatz für Männer täglich, nie hat Vatel darüber gesprochen, wir waren immer froh, wenn er abends zurückkam, denn sie wurden von bewaffneten Posten begleitet.

Hier ein Arbeitseinsatz von Muttel und mir in der Stadt, der für mich von sehr grundsätzlicher Bedeutung war: Wer sich freiwillig von den Frauen zum Arbeitseinsatz meldete, sollte draussen ein richtiges Mittagessen kriegen. Muttel meldete sich, wohl in der Hoffnung, für uns Kinder was zum Essen zu ergattern. Sie nahm mich mit, obwohl dann Jürgen und Gerd alleine im Lager waren! Viele Frauen hatten ihre Kinder mit, Kontrolle am Tor, weiter Fussweg in die Stadt, Bewachung.

Wir landeten in einem Krankenhaus und Muttel sollte dort Fenster putzen, in den Räumen lagen Patienten in den Betten, nur Tschechen. Geputzt wurde mit Wasser, Lappen und Papier, ich trug Eimer und Leiter. Die Leute kriegten natürlich mit, dass wir Deutsche sind und sahen uns an, wie wir noch vor 4 Wochen die Ukrainer im EDELSTEIN! Muttel wurde oft angespuckt, mehr haben wir nicht verstanden, selten wurden wir in deutscher Sprache beschimpft, es gab aber auch Menschen, denen wir wohl leid taten. Meist waren das die Schwestern, die in einer Art TRACHT herumliefen, ich bekam ein paar Semmeln/Buchteln, von denen ich einige in das Lager mitnahm für Jürgen und Gerd. Mittags durften wir eine Pause machen und kriegten Essen auf dem Krankenhausgang serviert, Tisch, Stühle und es gab sogar Teller und Nachschlag! Wir arbeiteten weiter bis vielleicht 17 Uhr, denn bis 19 Uhr mussten alle wieder im Lager sein. Muttel wurde vom Gang in ein Zimmer gewinkt, kriegte dort eine Tasse Kaffee; ein Einzelzimmer, wo wir vorher die Fenster geputzt hatten. Eine junge Frau, nahm mich, drückte mich an sich und weinte, wir verstanden gegenseitig unsere Sprache nicht. Seit 4 Wochen der erste liebe Mensch für mich, alle drei weinten wir. Mit Gesten wurde dann irgendwann bedeutet, dass die Arbeit für heute beendet sei, Sammeln vor der Tür, Durchzählen, Bewachung mit MP, zurückgelaufen auf der Strasse in Kolonne, vielleicht 50 Frauen und Kinder. Oft Lärm und Gebrüll vom Bürgersteig von den Fussgängern. Vor dem Lagertor wieder Durchzählen, z.T. Leibesvisitation, ich hatte die Semmeln in der Tasche und sie wurden mir nicht abgenommen.

Warum sich gerade dieser Arbeitsausflug unauslöschlich in mein Gedächtnis eingegraben hat? Aufgrund der Erlebnisse der letzten drei Wochen war ich absolut überzeugt, die Welt, so wie ich sie von zu Hause kannte, sei zusammengebrochen, existiere nicht mehr, nirgends. Ich war allerdings erstaunt, dass wir das alle fünf überlebt hatten und eigentlich traurig, dass ich lebte. Meine irre Vorstellung war, nun hier in HAGIBOR einen Endzustand erreicht zu haben, Fremdarbeiter und Lagerinsasse auf Lebenszeit, weil es für Deutsche nur noch Lager gab, weil ja „Hitler kaputt“, der Krieg zu Ende und offensichtlich verloren war.

In diesem Krankenhaus erkannte ich schlagartig, dass es die mir bekannte Aussenwelt mit Einzelzimmern, Tellern, Tassen und sogar Waschbecken mit Wasserhähnen doch noch gab, ich hatte sie eben gesehen und angefasst! Seit diesem Ausflug hatte ich einen unvorstellbaren Willen, weiterleben zu wollen und mich durch niemanden und nichts davon abhalten zu lassen, wieder in diese Aussenwelt zurückzukehren. Und ich war überzeugt, dass mir das gelingen würde, denn ab heute war ich kein Kind mehr.

Vatel war auch zurück, müde, Muttel traurig, sie sprachen kaum miteinander. Sonst aber eigentlich in der Baracke viel Krach durch die vielen Kinder. Nicht weit von uns lag Frau Fiebig unten in einem Bettgestell, sie lag nur da und starb, ohne dass es einer merkte. Sie wurde auf dem Gelände begraben, Vatel war dabei, er hatte sich gemeldet, mit anzufassen. Erdloch, kein Sarg, kein Totenschein, niemand. „Nicht mal ein eigenes LOCH“, sagte Vatel als er zurückkam! Viele Kinder in diesem Lager starben an Diphtherie, alle kamen bei dem Verdacht in die Krankenbaracke. Keiner von unserer Familie wurde dort ärztlich versorgt, ich kann mich zumindestens nicht daran erinnern. Es war täglich heiss mit viel Sonne, es gab kein Wasser und man durfte es wegen Typhus auch nicht trinken! Ich kann mich nicht erinnern, mich in diesem Lager einmal gewaschen zu haben. Auf unserer Rückfahrt, Sommer 1946 waren wir in einem Lager in Ústí nad Labem, das grenzte mit einer Seite an die Elbe, dort wuschen wir uns und badeten sogar, obwohl es verboten war. Die Frauen machten „Wäsche“ im Fluss! Nach Kenntnis von HAGIBOR waren dort Sanatoriumsverhältnisse, vielleicht waren wir auch optimistischer, weil es heim ins Reich gehen sollte!

Irgendwann sollte ein Transport zusammengestellt werden, hiess es, wir kämen aber nie zurück nach Deutschland, sondern irgendwo im Lande zu ständigem Arbeitseinsatz. Wiedergutmachung der von Hitler und den Deutschen verursachten Schäden.

Vielleicht 1500 oder 2000 Personen wurden durch das Tor des Lagers entlassen, Bewachung bewaffnet, Kolonne marschiert auf der Strasse. Nicht in die letzte Reihe geraten, dort wird man geprügelt! Diesmal eine neue Überraschung: Es ist heller Tag, wir ziehen wie ehemals unsere Fremdarbeiter durch die Stadt, es ist ein unendlich langer Weg. Von oben aus den Fenstern der Häuser werden wir beworfen mit Wasser, Müll, Unrat und beschimpft, manche werden verletzt. Vatel trägt den Koffer von Frau Christ, wir selbst haben kein Gepäck ausser meinem Rucksack und Blechkiste. Jürgen, schlau, hat unseren Suppentopf wie einen Stahlhelm auf dem Kopf! Es ist heiss, Vatels Kopf läuft blaurot an vor Anstrengung, er trägt den Koffer mal rechts, mal links auf der Schulter. Ich kriege Angst um ihn, schreie ihn an, den Koffer wegzuschmeissen, der uns nicht gehört! Warum schleppt er sich an dem Koffer der fremden Frau vielleicht noch tot? Frau Christ heult, wütend könnte ich sie totschlagen!

Wir erreichen doch noch eine Art Rampe auf einem Güterbahnhof, dort steht ein Zug, Viehwaggons, offen. Abzählen, je 40 Leute einsteigen, der Rest: weitermarschieren, nächster Waggon, abzählen, einsteigen! Wir haben Glück und sind zusammen.

Von dieser Bahnreise mit Viehwaggons habe ich keine grosse Erinnerung, es war aber unsere erste dieser Art. Der Zug fuhr am Tage, hielt wohl auf jeder Station und jedes Mal lärmte die Wachmannschaft auf dem Bahnsteig, damit die Menschen aus einem oder mehreren Waggons rasch ausstiegen. Auch dieser Tag war warm und sonnig. Jemand stellte fest, dass die Sonne immer von rechts schien und da wir in Prag weggefahren waren, wurde diskutiert, dass wir also in der Tat auf keinen Fall in Richtung Deutschland unterwegs wären. Niemand in dem Wagen hatte die Stationsnamen je gehört, keiner wusste, wo wir waren und wohin wir fuhren. Die Grundhaltung war aber optimistisch, das Lager HAGIBOR verlassen zu haben.

Wir mussten unseren Waggon in PODEBRADY verlassen, das war kein kleiner Dorfbahnhof, mehr ist mir nicht in Erinnerung. Ungefähr 25 Personen waren wir, als wir auf ein Pferdefuhrwerk aufstiegen, auch Frau Christ mit Koffer und auch wieder dabei Frau Obst mit dem kleinen und dem schon recht grossen Mädel. Wir waren recht lange unterwegs, ich fuhr zum ersten Male mit einem Pferdefuhrwerk. Es war ruhig, keine Bewachung, ab und zu überholten uns aber Uniformierte und sprachen mit dem Kutscher. Die Gegend war hüglig, es wurde manchmal angehalten wenn es bergan ging, wohl wegen der Pferde, aber auch wegen der Menschen. Es war Abend und wurde dunkel, als wir auf einem grossen Bauerngut ankamen. Später wurde festgestellt, dass der Ort Výkleky (deutsch Wiklek) hiess und auf einer Anhöhe lag. Wir wurden angewiesen, zusammen in einer Art Scheune zu schlafen. Es wurde nicht geschossen, geschlagen oder kommandiert, die Familien lagen in einer langen Reihe im Stroh.

Ich wache nachts von fürchterlichem Schreien auf, wir werden mit Taschenlampen von Soldaten angeleuchtet, ich stürze mich auf meine Mutter, Vatel kümmert sich um Gerd und Jürgen. Sehr viele der Frauen werden mitgenommen, auch Frau Obst und die grosse Tochter. Nebenan muss noch so eine Strohbuchte sein, man sieht Licht und es ist ein ohrenbetäubendes Geschrei, Schüsse. Nächsten Tag erzählen die Frauen, dass unser Kutscher schon unterwegs den Soldaten erzählt hat, wo er diese Fuhre Deutsche abzuliefern hat. Die haben es dann auch den Russen mitgeteilt, die ebenfalls durch das Land ziehen. Es waren sehr viele Soldaten, jede Frau hat mehrere erlebt in dieser Nacht, die Tochter Obst ist etwas älter als ich, vielleicht 15/16 Jahre. Am Morgen ist von dem Spuk nichts mehr zu sehen, keine Frau erkennt einen wieder unter den Leuten, die uns jetzt kommandieren

Kutscher und das Fuhrwerk wie gestern, die Hälfte der Menschen soll hierbleiben, die anderen sollen in den nächsten Ort gebracht werden. Keiner will bleiben!!! Es wird mit einem Knüppel entschieden wer dableibt, darunter alle Frauen der vergangenen Nacht, auch Frau Christ mit Koffer und Sohn, ich bin erleichtert und gönne ihr das. Frau Obst und Tochter wollen mit. Die Tochter beisst und kratzt, tobt, wird mit der Peitsche und dem Knüppel geschlagen, bis sie umfällt, die Mutter oben drauf. Dann werden beide auf den Wagen geworfen und es wird erzählt, dass die Tochter Obst gestern immer von vier Mann festgehalten werden musste und fast erschossen worden wäre!

Wir steigen ein, ich dachte zuerst, wir fahren mit zwei Toten durch die Gegend! Ich habe in den letzten Wochen viele Tote gesehen, jetzt eben sah ich, wie Menschen erschlagen wurden. In meiner heilen Aussenwelt bin ich noch lange nicht, es gibt offensichtlich eine Steigerung von HAGIBOR. Was denkt Vatel?

Bei bestimmter kreischend-keifender Frauenstimmlage ist dieses Bild seitdem ständig wieder da, auch heute noch! Beispielsweise wenn im Fernsehen jugendliche Fans über ihren Star in Ekstase geraten!

Die Ereignisse dieser Nacht haben mich mit zunehmendem Alter als Jugendlicher ständig stärker verfolgt. Irgendwann während des Studiums, ich war vielleicht schon 25 Jahre, habe ich einmal mit Inge (Reiners erste Frau, gestorben 1959) darüber gesprochen, sonst nie mit jemandem!

Meine Erinnerung an die Ankunft in Slibovice (deutsch Slibowitz): Eine gerade Strasse von Wiklek, dann ein Gutshof rechts, Wirtschaftsgebäude links der Strasse. Wir werden in die Wirtschaftsgebäude einquartiert. Mindestens zwei Zimmer in einem gemauerten Haus mit Fenstern, von wo aus man direkt auf Felder sehen kann. Flur, Bettgestelle? Ein Küchenherd, eine Pumpe auf dem Hof, es gibt Wasser, alle waschen sich! Wir können uns wohl jetzt wieder immer waschen, wenn wir wollen?! Sehr störend in meiner Erinnerung plötzlich: Unser aller noch immer verbundenen Hände, die Wunden heilen schlecht, wir fallen durch die Verbände überall auf!

Es wird ein Riesentopf Suppe gekocht, Hühner mit Reis, Graupen oder Nudeln, alle essen viel, endlich auch Brot und fast alle müssen sich anschließend übergeben, wir waren Fett in einer Suppe nicht mehr gewöhnt! Frau Obst und ihre zwei Töchter leben noch, ausser uns noch mindestens zwei Frauen mit Kind, 12 oder 15 Personen, unser Vater der einzige Mann, dürr.

Tage später: Die Erwachsenen arbeiten auf dem Feld (na pole), Vatel führt eine Strichliste über die geleistete Arbeit von allen, es gibt dafür tschechisches Geld, Kronen, 3o Heller pro Stunde, entspricht wohl etwa 10 Pfennig deutscher Kriegsmark. Unklar, was wir am Tage essen, wir Kinder erkunden gezielt unser neues Umfeld, barfuss laufend! Gerd in einer Lederhose, kurz mit einem „Ledergeschirr“ als Hosenträger, dünne Beine. In dem Gutshofgebäude treffe ich auf eine alte Frau und einen mir gleichaltrigen Jungen. Die Frau gibt mir Kuchen, Brot und einen flachen Topf mit zwei Henkeln. Ich lerne die ersten vier Worte dieser fremden Sprache: „bouki, chleba, uchli und hrnez“, bei dem letzten Wort habe ich Schwierigkeiten! Der Junge zeigt mir eine Scheune auf unserer Strassenseite: Unmengen deutscher Geldscheine, gebündelt und verstreut, fast mehr als Stroh in dieser Scheune...“Hitler kaputt“, meint er! Die Eltern meinen, dass das Geld ohnehin nicht mehr gültig ist. Später, 1946 in Deutschland, sehen wir, dass es noch offizielles Zahlungsmittel ist! Wir finden ein paar Silbermünzen, Aufdruck: Zwei Mark, Deutsches Reich und nahmen die mit! Diese Münzen haben in Salzwedel noch existiert, die Eltern haben sie als Erinnerung an Slibovice wohl aufgehoben, sie müssten sich noch heute irgendwo in der „Erbmasse“ unserer Mutter befinden!

Gerd wird krank, sehr krank, kein Arzt! Eltern verzweifelt! Kein Unfall, aber Fieber, Hals, nachts Horror, Erstickungsgefahr? Unsere Mutter wird von der Arbeit freigestellt, weisse Armbinde für Deutsche wird angewiesen, „PFLICHT“! Vatel fährt mit Gerd dann in die nächste Stadt (Městec Králové, deutsch Königstädtel) zum Arzt. Wenn ich mich richtig erinnere, mit einem viersitzigen Kutschwagen, ein schwarzes Pferd und dem tschechischen Gutsherrn (!?), Stiefel, Peitsche. Gerd nimmt meinen kleinsten Teddy mit, das weiss ich noch ganz genau! Vatel kommt zurück, Gerd muss dort, würde man heute sagen, stationär in einem Krankenhaus bleiben!

Ein paar Tage später (12.06.1945): Nachricht, uns erreichend, (wie ???) Gerd ist verstorben, tot! Unfassbar für uns, Muttel meint, man hätte das Kind der „Deutschen“ bewusst umgebracht. Wir alle entsetzt, traurig, unvorstellbar. Vatel fährt oder geht zu Fuss erneut die etwa 10 km in das Krankenhaus und berichtet bei der Rückkehr wörtlich: „Gerd hat zu einer Nachbarin in dem Krankenzimmer noch vor seinem Tode gesagt, seine Eltern hätten ihn wohl hier vergessen!“

Muttel entsetzt, verzweifelt, ich habe die Eltern bisher noch nie in solchem Zustand erlebt, nur ich bin noch klar im Kopf! Unser Vater muss noch an diesem Tage physisch in der Lage gewesen sein, trotz fürchterlichem Fremdenhass in dieser Zeit in Königsstädl eine ordentliche, amtliche (?) Beerdigung für Gerd zu organisieren. Er kam zurück, brachte meinen kleinsten Teddy wieder mit (der sich noch heute in meinem Besitz befindet!) und wir wussten ab dann, wann die Beerdigung sein würde (15.06.1945)! Wir waren sehr lange zu Fuss unterwegs, Muttel sammelte Blumen in den Wiesen, wir fragten (wie?) und fanden den Friedhof!

Ein Tor, eine Mauer, ein Gebäude links, kein Mensch ausser uns! Ein Sonnentag. Ein weisser, kleiner Kindersarg. Muttel verzweifelt weinend, zweifelt daran, dass Gerd seine Lederhose anhaben würde, will den Sarg geöffnet haben. Das scheitert, zwei Gurte, - Vatel und ich lassen gemeinsam den Sarg nach unten und ich denke an HAGIBOR: „Gerd hat ein eigenes Loch!“

Alle weinen und es kommen dann doch Männer, die Grube zuzuschütten! Sand poltert laut auf Gerd, Sarg und Muttels Blumen! Meine erste Beerdigung. Wir gehen zusammen weg, ich weiss nichts mehr vom Rückweg und von den nächsten Tagen, keinerlei weitere Erinnerung mehr an Slibovice, ausser dieser einen, die ich aber zeitlich nicht mehr einordnen kann:

Hinter dem Haus, vor dem Fenster unseres Hauses, auf dem Feld findet Jürgen einen Gegenstand, metallisch, etwa 15 cm lang, rund, mit einer Art Schlüsselring. Als er daran dreht/zieht, zischt eine Art Signalrakete in den Himmel! Wir sind beide mächtig erschrocken und hoffen, dass uns niemand dabei beobachtet hat. Ich finde dort ein komplettes Wehrmachts-Feldtelephon mit Hörer und Kurbel an der Seite, in einem Getreidefeld. Nicht zu gebrauchen, man würde zwei Stück benötigen, wir lassen es liegen!

Mehr aber ist mir von SLIBOVICE nicht in Erinnerung geblieben, wir sind bald woanders hingebracht worden, Transport!

Wie wir dort hinkamen, ist mir nicht mehr gegenwärtig. Links ab von der Strasse, eine kurze Allee, links Bäume, rechts Zaun. Ein Torbogen, ein grosser Hof, rechts das Wirtschatfsgebäude, das Herrenhaus, davor ein Teich, geradeaus Scheunen mit einer Durchfahrt auf die Felder, links unsere Unterkunft, daran anschliessend Kuh- und Pferdeställe. Es sind dort schon deutsche Flüchtlinge untergebracht, die noch zur Kriegszeit dort angekommen sind. Familien SEEGER, DUCKSCH, MACHE, letztere mit vielen Kindern. Wir bekommen einen langen Raum zugewiesen, es wird auf Stroh in einer langen Reihe nebeneinander gelegen und geschlafen, wir vier ganz rechts aussen, dort ein Fenster zu fast ebener Erde (?). Wir alle haben LÄUSE, Kopf- und Kleiderläuse, juckenden Hautausschlag, KRÄTZE und überall gibt es FLÖHE! Ich sammle diese aus dem Militärmantel ab, ca. 50 Stück/Tag und alle Frauen kämmen ihre langen Haare aus, auf ein Stück Papier, damit man sieht und hört, wenn Läuse runterfallen! Eier, NISSE, suchen wir uns gegenseitig ab. Nachts ist es besonders schlimm, da nicht alle mitmachen. Vatel schnarcht, andere auch!

Gleich an einem der ersten Tage meint unsere Mutter, die Fensterluken putzen zu müssen, die an der Längsseite linker Hand, ca. 2m hoch angebracht sind! Sie steht auf einer LEITER und stürzt aus mir unbekanntem Grund. Sie ist seitdem unfähig, sich zu bewegen und liegt unbeweglich fest, als Pflegefall, wie man heute sagen würde, auf dem Strohfussboden! Zweite Person von rechts: Vatel, Muttel, Reiner, Jürgen! Wochenlang: keinerlei ärztliche Betreuung! Der Gutsherr, Pan VOTIK äussert sich öfters gegenüber unserem Vater: „Albrecht ist teuerster Mann auf dem Hof, einer nur arbeiten, vier aber essen“!

Muttel ist aber nicht in ihrer Wahrnehmung geschädigt, ein Wirbelsäulenschaden (?), sie kann nicht laufen oder aufstehen, aber sie gibt mir trotzdem Ratschläge, wie in der Küche nebenan für uns täglich zu kochen ist! Frau Obst mit zwei Kindern ist auch wieder anwesend, sie kümmert sich um unsere Mutter, wäscht sie und hält sie oft über einem Eimer ab. Vatel ist Chef vom Kuhstall und bringt auf Anforderung auch die Bullen auf den Hof, um Kühe zu decken. Bullen mit Nasenring (!), an dem sie geführt werden. Zu meinem Geburtstag gibt Muttel Frau und Tochter Obst Anweisung, einen runden Kuchen zu backen. Auf dem Kuchen eine grosse Zahl 13 aus ungemahlenem Mohn, den wir vorher geklaut haben! Der Kuchen misslingt, da die Kinder von Mache im Ofen nicht die nötige Oberhitze erzeugen können! Es wird dieser ausschließlich mit STROH befeuert. Nach etwa 15 Minuten muss das Feuer jeweils ausgehen, um die Asche auszuräumen. Von ferne, unterwegs erkannten wir, Jürgen und ich, „welcher Idiot von den Machekindern gerade feuert“, wenn schwarzer Rauch aus dem Schornstein kam! ERBSEN, manchmal ein Riesentopf für alle ca. 20 Personen in den zwei Räumen, mussten drei Stunden mit Stroh gekocht werden!

Mein Geburtstagskuchen war leider nur „abgedorrt“, meinte unsere Mutter und war zusätzlich sehr traurig. Wir sassen im Stroh auf der Erde, Jürgen, Vatel und ich und fütterten Muttel mit diesem Kuchen. Mehr Erinnerung habe ich an diesen Tag nicht

Wir beide, Jürgen und ich, sind im Dorf Berunicky unterwegs, irgendwo, Dorfmitte! Ein Mann mit Hut, gross, Bauer, spricht uns in unserer deutschen Sprache an, ob wir mit ihm kommen und ihm helfen wollen. Wir wollen und gehen mit! Vor dem Dorf, Richtung Mestec Kralove, reisst uns eine Kuh aus, ich soll sie zurückholen! Nie mit einem derartigen, für mich „bösartigen Tier mit Hörnern“ bisher zu tun gehabt, gelingt es mir nicht, das Tier einzufangen und es läuft zurück bis in den heimischen Stall von PAN STECKLY. Der äussert gegenüber Jürgen „DÄR IST ZUUU BLÖÖD“, was seit dieser Zeit ein eingeprägter Begriff in unserer Familie blieb, offen, wer damit damals gemeint war! Pan Steckly pflügt mit zwei Kühen, wir machen hinter ihm „Kartoffelnachlese“! Jürgen, Kind, tut sich schwer, einen vollen Korb Kartoffeln auf einen Wagen zu schütten, ich aber soll/kann morgen wiederkommen!

Pan Steckly spricht ein österreichisches Wienerdeutsch, das wir schlecht verstehen, aber er spricht DEUTSCH, ein gemütlicher, grosser, hagerer Mann mit Hut. Ich bin mit Pan Steckly auf dem gleichen Feldstück, mit zwei Kühen und einem Pflug. Ich soll die Kühe führen und habe vor denen gewaltige ANGST, nie habe ich ausser Wellensittichen ein Tier gesehen/gehabt und bei Brauereipferden bin ich immer auf die andere Strassenseite gegangen!!! Pan Steckly also meint, er führt die Kühe und ich soll den Pflug halten/führen! Nie solch ein Gerät bisher gesehen und bei jeder Wende am Feldende gibt es Krach, da ich nicht beizeiten einpflüge und wir wenden müssen! Gerade Furche, „ty blbone“!! Ich weiss nicht, was das heisst (Du Blödmann), aber noch an diesem Nachmittag kriege ich mit, dass der Pflug, nach rechts geneigt, tiefer einschneidet und nach links geneigt aus der Furche ausbricht! Noch am Abend kann ich pflügen!! Dort am Feldrand ein riesiger Obstbaum mit „Spillingen“, eine Art kleiner Pflaumen, von denen ich essen kann, soviel ich will.

Die Frau von Steckly heisst „Pani Stecklowa“, er mit dem Vornamen „Alois“! Ich kriege von einem grossen, runden Brot zwei Art „Tortenkeile“ abgeschnitten, mit Schmalz beschmiert, mit auf den „Weg nach Hause“, zum Gutshof von Pan Votik, wie der Gutsherr heisst. Diese Schmalzbrotschnitte bekommt Muttel von mir, ich war vielleicht 12 Stunden unterwegs! Nach ein paar Tagen kriege ich ein ganzes, rundes Brot mit auf den Weg, das Pani Stecklowa selbst gebacken hat. Wir haben den Backofen im Hause mit Akazienholz beheizt, hinten ist eine Räucherkammer angeschlossen, dazu werden Sägespäne verwendet, sagt mir Pan Steckly.

Links in dem Haus eine uralte Frau, die den ganzen Tag nur laut jammert, Mutter von Pan Steckly (?), sie stirbt bald im Herbst 1945. Ich soll dann nicht mehr nachts auf den Hof zu meinen Eltern gehen, um dort zu übernachten, sondern ab sofort in dem leeren Zimmer von „BABA“ schlafen! Das ist mir sehr unangenehm. Ich habe eine Waschgelegenheit dort, dreibeinig, eine Schüssel mit Seifenschale darunter. Wasser ist an der Pumpe auf dem Hof zu holen, deshalb wasche ich mich gleich dort, auch im Winter! In der Nacht laufen viele Mäuse durch das Zimmer, auch auf dem Rand der Waschschüssel! Im Dunkeln schaffe ich es, die Mäuse mit der Hand vom Waschschüsselrand an die Wand zu klatschen, dass sie dann morgens tot auf dem Fussboden liegen. Ich wohne nun bei Familie Steckly und gehe nur am Wochenende zu den Eltern. Pan Steckly kauft mir in Mestec Kralowe ein paar blaue Turnschuhe und endlich eine neue, andere Hose! „Hitler kaputt“ ist nun endlich vorbei! Aber wegen der Läuse werden mir von Pan Steckly die Haare mit einer Schaf-Hand-Schneidemaschine abgeschnitten, Stoppelschnitt, wie unsere Ukrainer!! Ich bekomme aber und trage ständig bis Herbst 1946 einen Hut, „CLOBOUK“ genannt!

Einschub, Anmerkung: Ich habe seit 1946 nie mehr eine Kopfbedeckung getragen, nicht im kältesten Winter, und auch heute (Anno 2ooo) noch nicht!

Ich bin wie ein Sohn in die Familie Steckly integriert worden, zwei erwachsene Töchter, Anscha und Vera, auswärts wohnend. Sie brachten mir weitere tschechische Worte bei: OTSCHI, die Augen, OBOTSCHI, die Augenbrauen, SRCADLO der Spiegel, sehr schwierig! Knecht und Sohn war ich dort! Ich lernte in kürzester Zeit unendlich viel, in einer für mich plötzlich wieder intakten, wenn auch vollkommen veränderten, ohne Schule und nur von Natur und Tieren bestimmten Welt, was hier unmöglich ist, aufzuschreiben: 24 Stunden lang die tschechische Sprache, da Pani Stecklowa ausser „spinowa, schmutttzikk“ kein einziges Wort der deutschen Sprache beherrschte! Sie unterschied sich damit nicht wesentlich von unserer Mutter, die, wie wir uns stets erinnern, nur ein einziges tschechisches Wort beim Kaufmann zuwege brachte: BOBKOWE LIST, means: LOBEERBLATT!! Ich war zurück im Leben, HAGIBOR entkommen und täglich zufrieden, satt, froh, fern dem Elend der Eltern leben zu können!

Ich lernte u.a. Hobeln, Drechseln, Zaunlatten zu sägen, Schweine auf die Welt zu bringen und zu schlachten, Bäume zu fällen um daraus Leitern zu bauen, Schafe zu scheren, Ziegen und Karnickel zu schlachten, Schnaps zu brennen und zu saufen, Tabak zu fermentieren und zu rauchen, einen Sägespäneofen zu bauen und anzuheizen, Speck zu räuchern, Kühe zu melken, bei Kälte tags zwischen zwei Kühen zu schlafen, barfuss über alle Arten von Stoppeln zu laufen, Radfahren, Brot backen und täglich, ständig die tschechische Sprache! Den Atombombenabwurf in Hiroshima hat mir Pan Steckly allerdings noch irgendwie umschreibend erläutern müssen, auch die Nürnberger Prozesse, ich erinnere mich an allabendliche Nachrichtensendungen!!!

Wenn von „Zlodjei“ die Rede war, so waren damit MÖRDER gemeint, Deutsche, nicht aber ich, HEINÈÈ genannt, seitdem ich in der Familie lebte. Ende Juli 1946 wie ein Sohn verabschiedet, sollte dortbleiben, oft ernsthaft gesagt, den Hof weiterführen!

Das, was man aber schlicht und einfach „Schicksal“ nennt, bestimmte einen anderen Ausgang und das Ende unserer FLUCHT:

Wir stiegen mal wieder in Viehwaggons, diesmal nur 30 Personen pro Waggon und kamen nach Ústí nad Labem in ein Lager. Von dort täglich ein Zug zurück nach Deutschland, russische ZONE, unbestimmt, wann ein Zug nach der WESTZONE! WER kannte da und dort einen Unterschied??? Die Eltern nahmen den nächstbesten Zug mit uns und wir landeten irgendwann mit einer Holzkiste, die ich aus Betteinlegebrettern gezimmert hatte, mit einigen inzwischen gekauften Töpfen und einer Kiepe voller Äpfeln von einem grossen Apfelbaum des Friedhofs Königsstädl irgendwo, wo der Waggon abgehängt wurde. Der Ort hiess SALZWEDEL!

Ende meines Erlebnisberichtes! - 02:03 Uhr, 27.05.2000

Kriegsende in Waldenburg
April 1945

Kriegsende, Flucht in die Tschechei
April 1945

Im Lager Hagibor
Mai 1945

Von Hagibor nach Výkleky
Anfang Juni 1945

Slibovice, Suppe und Beerdigung
Anfang bis Mitte Juni 1945

Umzug nach Berunicky
Ende Juni 1945

Großknecht bei Pan Steckly
Ende Juli 1945

Dieser Text stammt inclusive der Daten und Zeitangaben komplett von meinem grossen Bruder, ich habe ihn nur layoutet. Weder am Text noch an der Interpunktion habe ich Veränderungen vorgenommen. Nur die Überschriften wurden gekürzt.

Al, 15. Oktober 2015

Jürgen Albrecht

Flüchtlingselend
1945 und 1999

Erinnerungen aus dem Jahr 1999

Eine Story aus dem Internet

Erinnerungen an die Flucht 1945

Mir gehen die Bilder von Flüchtlingen, von Flüchtlingscamps im Freien, von Menschen auf Fahrzeugen von verzweifelten Müttern und Kinder so an die Nerven, dass ich zur Fernbedienung greife und den Fernsehapparat ausschalte. Ich kann diese Bilder aus dem Kosovo, die jetzt zu Spitzenmeldungen in allen Nachrichtensendungen avanciert sind, nicht aushalten, denn sie wecken in mir die schrecklichen Erinnerungen an unsere Flucht aus Schlesien vor fast genau 54 Jahren. Ich war neun Jahre alt. Zu jung, um für mein ganzes Leben traumatisiert zu werden, aber ich war alt genug, um die Dimension dieser Katastrophe zu begreifen. Aus Anlass des 50. Jahrestages des Kriegsendes habe ich 1995 aufgeschrieben, wie es uns 1945 auf der Flucht ergangen ist. Heute, jetzt und nur zwei Flugstunden von uns weg, passiert wieder genau das gleiche:

Unsere ganze Familie ging im Mai 1945 von Waldenburg in Schlesien aus ‚auf die Flucht‘, wie man damals sagte. ‚Die Russen kommen!‘ das war Anlass genug, alles im Stich zu lassen. Meine Mutter hatte in den letzten Stunden unsere Sachen gepackt und dann die Wohnung noch einmal gründlich sauber gemacht und aufgeräumt. Am Abend gegen 18 oder 19 Uhr fuhr unten auf der Strasse ein Auto mit Anhänger vor. Wir Kinder (Reiner, 14, Jürgen 9, Gerd 5) sahen das von oben aus dem Fenster. Unser Gepäck bestand aus einigen Koffern und jeder von uns hatte einen Rucksack auf dem Rücken, selbst genäht von unserer Mutter. Das Gepäck wurde auf den Anhänger geladen. Wir verliessen die Wohnung in der Überzeugung, in ein paar Wochen wieder zurück zu kommen. Ich weiss nicht, woher diese Gewissheit kam, aber es war immer davon die Rede, dass wir ja bald wieder zu Hause sind. Ich stehe mit den anderen im Flur des Hauses Cochiusstrasse 19, erster Stock. Mein Vater schliesst die Wohnungstür ab (Glas mit Holzeinfassung). Unsere Mutter hat etwas vergessen. Es wird noch einmal aufgeschlossen. ‚Ich muss gucken, ob ich den Schlafzimmerschrank richtig abgeschlossen habe.‘ Nach dieser letzten Kontrolle verlassen wir das Haus.

Dann sehe ich mich auf der Holzbank des Lastwagens sitzen, auf der linken Seite in Fahrtrichtung. Der LKW hat eine Plane, die hinten hochgeschlagen ist, sodass man hinaus sehen kann. Es ist kalt, wir haben Decken um die Beine. Der LKW ist voller Menschen (Arbeitskollegen meines Vaters), der Anhänger mit dem Gepäck schlingert hinter dem Motorwagen. Die Menschen im LKW schreien von Zeit zu Zeit laut auf. Zu uns gehört auch ein Feuerwehrauto. Es fährt vor uns, ständig hört man das ‚Tatü-Tata‘. Es wird dunkel, wir fahren an brennenden Autos vorbei. Die Autos fahren die ganze Nacht, ich schlafe ein.

Es ist wieder hell. Unser Auto wird angehalten und kontrolliert. Die Leute sprechen eine Sprache, die ich nicht verstehe. Unruhe und Angst auf dem LKW. Es wird verhandelt. Ein rundes, grosses Brot wird aus unserem Auto von den Kontrolleuren auf die Strasse geworfen. Ein vorbeifahrendes Auto fährt darüber. Schreie. Weinen. Die Männer müssen vom Auto steigen. Die Frauen zetern, Kinder flennen. Später steigen die Männer wieder auf, mein Vater ist dabei. Wir fahren weiter.

Der gleiche Tag? Ein anderer Tag? Wir müssen alle vom Auto steigen. Ich sehe das erste Mal richtig das rote Feuerwehrauto vor uns. Ich bin enttäuscht, dass es keine Leiter hat. Wir stehen mit unseren Rucksäcken auf einer Strasse mit grossen Bäumen am Rand. Das Feuerwehrauto und der Lastwagen mit dem Anhänger fahren los. Das Gepäck wurde nicht abgeladen. Aufruhr und Jammer in unserer Gruppe. Meine Mutter weint und ist verzweifelt, Vater versucht sie zu trösten. Überall viele Leute mit Gepäck, Autos, Handwagen, ein entsetzliches Durcheinander.

Das schrecklich verzerrte Gesicht meiner Mutter über mir. Sie schreit entsetzlich und zieht an meiner linken Hand. Mit einer Rasierklinge schneidet sie in mein Handgelenk. Ich werde aus dem Schlaf gerissen, heule, blute am Hals und an beiden Handgelenken. Es muss früh am Morgen sein. Wo bin ich, was ist los, was hat das alles zu bedeuten? Ein Morgen in einem lichten Wald mit hohen, dünnen Stämmen. Wir Kinder liegen auf Decken, zugedeckt mit Mänteln. Die Eltern kümmern sich um uns. Alle weinen, alle bluten, haben Wunden an den gleichen Stellen. Vatel tröstet mich: ‚Sei ruhig, bleib liegen, es ist ganz warm, gleich ist es vorbei.‘ Vater und Mutter legen sich auch hin. Schön, dieser Wald. Durch die Wipfel sieht man die Wolken. Nichts tut mehr weh. Alles ist ruhig.

‚Nein, wozu doch Menschen fähig sind!‘ Ich werde hoch gerissen, darf nicht mehr schlafen. Alle müssen aufstehen. Sachen mitnehmen, laufen. Lange laufen. Dann eine Schwester, weisser Kittel. Sie wäscht die Wunden ab, verbindet sie mit Papierbinden. Grosse rote Blutflecken auf Löschpapier.

Wir laufen lange. Rucksack auf dem Rücken. Viele Menschen überall. Ein Sportplatz. Uns kommt eine Frau mit einem Kinderwagen entgegen. Auf dem Wagen unsere braune ‚Häckeldecke‘! Ich greife mir die blutige Decke. ‚Das ist unsere Decke!!‘ ‚Ja, ich verstehe.‘ sagt die Frau. ‚Mutter, ich hab‘ unsere Decke wieder!‘ ‚Ja?!‘ Die Papierbinden an meinen Armen flattern, am Hals scheuert das Papier. Auf dem Sportplatz machen wir Pause. Wir können uns ausruhen.

Es ist dunkel. Feuerwerk. Hohe Häuser einer schmalen Strasse, eine grosse Stadt. Wir laufen auf Kopfsteinpflaster leicht bergab. An beiden Seiten der Strasse johlende und winkende Menschen. Leuchtraketen, ein unbeschreiblicher Krach. Mutter hat mich an der Hand. Sie weint laut, zieht mich mit. Vor und hinter uns viele Menschen, alle mit Gepäck und Kindern. Vom Bürgersteig kommen Leute in den Zug der Flüchtlinge. Eine Frau wird geschlagen, sie will ihren Rucksack nicht hergeben. Er wird ihr weggerissen. Ich habe Gott sei Dank keinen Rucksack mehr. Aber es ist ein schreckliches Getümmel und Gedränge. Alle schreien durcheinander. Immer wieder Feuerwerk am dunklen Himmel. Und so viele Leute stehen an der Strasse und lachen!

Das Barackenlager heisst Hagibor. Und die grosse Stadt ist Prag. Mutter weint viel. Vater ist wie immer. Wir Kinder spielen vor den Baracken. Ich habe was aus Eisen gefunden mit vier dicken Rädern. Damit spiele ich ‚Panzer und Panzersperre‘. Wir haben immer Hunger. Einmal am Tag gibt es Suppe. Ich darf auch mal den Topf mit der Suppe tragen: ‚Sei vorsichtig !!‘ Der Topf ist sehr voll und heiss, aber man kann durch die Suppe bis auf den Topfboden sehen. Ein paar Stückchen Kartoffeln schwimmen in der Brühe und Fettaugen gibt es auch. Ich versuche, nichts auszuschütten.

In der Baracke entdecke ich eine Frau, die eine Heizplatte hat. Eine Spirale in einer Keramikplatte wird glühend rot, wenn sie den Stecker in eine Steckdose steckt, die es dort an einer Holzstütze gibt. Auf der Platte röstet sie Brot. Aber sie röstet nur, wenn man ihr was von dem Brot abgibt. Und auf das dunkle, geröstete Brot mit dem Muster der Spiralen streut sie dann noch etwas ganz grobes Salz. Wie das schmeckt! Mutter geht arbeiten in der Stadt, Fensterputzen und Aufwischen. Am Abend kommt sie zurück. Einmal weint sie ganz schrecklich, als sie zurück kommt. Wir alle trösten sie, aber sie kann sich nicht beruhigen. ‚Wär‘n wir doch bloss in dam Pusche da verreckt!‘

Wir sitzen auf Leiterwagen. Davor Pferde. Ein Dorf. Ein grosser Bauernhof, rund herum grosse Gebäude. Es ist Mittag, die Sonne scheint. Wir steigen aus. Ein Schwein wurde geschlachtet, Schlachtfest. Eine Suppentasse. Ganz heisse Suppe. Dicke, goldene Fettaugen und grüne Kräuter oben drauf. Wie das riecht und wie das schmeckt! Ich spiele mit Reiner und Gerd in der grossen Scheune. Wir klettern ganz hoch unter das Dach und springen in das Heu runter. Auf einem anderen Dachboden liegt so viel Geld! ‚Lass‘ es liegen‘, sagt mein Vater, ‚es ist nichts mehr wert.‘ Hinter dem Hof, weite gelbe Felder. Ich finde einen Metallstab mit einem Schlüsselring. Ich drehe den Ring ab. Plötzlich fliegt eine Rakete von mir weg in die Felder, dicht an Reiners Kopf vorbei.

Unser Vater kommt nicht wieder. Wir warten den ganzen Tag. Als er am frühen Abend kommt, hat er so viele Blumen auf den Feldern gepflückt, wie man mit zwei Armen tragen kann. Gerd musste ins Krankenhaus, er hatte Bauchschmerzen von der Suppe beim Schlachtfest. Vater und Mutter wollten ihn besuchen. Sie durften ihn nicht sehen, es ging ihm zu schlecht. Jetzt ist er gestorben. Was heisst das: Beerdigung? Mutter weint, Vater ist weg, endlich kommt er mit den vielen Blumen wieder.

Die Leute sind freundlich zu uns. Aber wir können hier nicht bleiben. Wir müssen auf einen anderen Bauernhof fahren. Mit zwanzig anderen Leuten schlafen wir dort in einem Zimmer auf Stroh. Wir haben ein Bettlaken, die anderen Leute haben so etwas nicht. In der Nacht verrutscht das Laken und das Stroh piekt. Auch die vielen Flöhe beissen, das juckt schrecklich. Im Vorraum steht ein Ofen. Wenn gekocht wird, muss er mit ‚Strohwickeln‘ geheizt werden. Von dort aus geht eine Tür auf einen ganz grossen Hof. Rund herum Scheunen, Ställe mit Kühen, Schweinen, den gefährlichen Bullen, das Wohnhaus von Wotik, zwei grosse Hoftore, die am Abend zugemacht werden. Vor Wotiks Haus ein Teich mit Weiden am Ufer. Gänse, Enten. Auf der anderen Seite ein grosser Misthaufen. Der Schweizer fährt mit einer Mistkarre den Mist aus dem Stall. Vater und Mutter gehen arbeiten auf dem Feld. Wir Kinder spielen den ganzen Tag. Hunger haben wir nicht mehr.

Reiner und ich sollen bei einem Bauern im Dorf arbeiten. Der Bauer Steckly ist alt und freundlich, er redet deutsch, es hört sich aber seltsam an. Seine Frau ist noch älter, sie läuft gebückt. Wenn sie spricht, kann man sie nicht verstehen. Deutsch kann sie nicht. Ich soll die Schafe in den Hof treiben. Ich habe Angst, traue mich nicht an die Schafe ran. Nach mehreren Versuche sagt Steckly: ‚Reiner kann ich gebrauchen, aber der Jürgen, därr ist zu bläddd!‘ Ich bin nicht blöd. Unerhört. Dieser blöde Bauer. Und dann diese riesigen, gefährlichen Schafe! Ausserdem will ich überhaupt nicht arbeiten! Reiner bleibt bei Steckly, ich werde zu meinen Eltern auf Wotiks Hof zurück geschickt: Anderthalb Jahre Ferien.

Das sind die Erinnerungsfetzen, die ich sofort in meinem Gehirn wiederfinde, wenn ich mich an unsere Flucht vor 54 Jahren erinnere. Es sind ganz klare Bilder, die ich nicht vergessen werde. Seltsam ist, dass ich beim Aufschreiben ohne es zu merken langsam wieder in die Sprache eines neunjährigen Kindes gefallen bin. In der Erinnerung sind offensichtlich nicht nur Bilder, sondern auch Töne, Geräusche, die Art zu Sprechen und die dazugehörigen Denkweise gespeichert.

Als Mutter 1986 starb, tauchte ein kleines Notizbuch von 1945 auf. Roter Leineneinband, durchgeweicht, vergilbtes Papier: ‚Altpapier bringt Neupapier! Kleeblatt Kalender für 1945‘. Mit Bleistift hat Gerd - oder ich ? - in diesem Kalender Eisenbahnen gemalt, unter dem 21. Februar habe wahrscheinlich ich ‚Geburtstag Jürgen‘ hingeschrieben.

Mein Vater hat wenige, sehr knappe Eintragungen gemacht. Daraus und aus Gesprächen mit meinen Eltern und mit Reiner lässt sich rekonstruieren, was damals geschah:

Der Unternehmer Fiebig (Stahlbau, Waldenburg), bei dem mein Vater Prokurist als Prokurist arbeitete, hatte die Flucht und die Fluchtautos organisiert. Am 7. Mai 1945 ging es nach Südwesten, um den Russen zu entkommen. Wir wollten zu den Amerikanern. Unterwegs wurden wir mehrfach angehalten. Bei so einer Gelegenheit wurde ein Mann aus unserem Fahrzeug geholt und erschossen, weil er einen schwarzen SS-Mantel anhatte. Schliesslich wurden wir von Tschechen gefangen genommen. Nachdem wir die Fahrzeuge und unser ganzes Gepäck verloren hatten, unternahmen die Eltern einen Selbstmordversuch mit der ganzen Familie. Die Lage war für sie aussichtslos. Ich denke, es war in der Nähe des Sportplatzes von Brandeis am Morgen des 11. Mai oder einen Tag früher. Eine Krankenschwester hatte meiner Mutter erzählt, dass das mit Rasierklingen ganz einfach und schnell geht. Meine Eltern brachten es aber nicht übers Herz, tief genug zu schneiden. Keiner wurde ernsthaft verletzt. Aber alle haben lebenslang die Narben und das Problem, die Fragen der Kinder und Enkel danach zu beantworten.

Dann wurden wir in einem Barackenlager in Prag, Stadtteil Hagibor, interniert. Wahrscheinlich fand dort am Wochenende des 12./13. Mai eine Siegesfeier statt, zu der die Gefangenen wie bei den Römern und schon viel früher auch, durch die Strassen der siegreichen Stadt getrieben wurden. In Hagibor haben wir knapp 4 Wochen entsetzlich gehungert. Wir hatten nichts mehr, als das, was wir am Leibe trugen. Von dem vielen Gepäck war nur ein Rucksack übrig geblieben, in dem solche wichtigen Dinge wie unsere drei Teddybären waren.

Abgemagert und ausgehungert wurden wir dann als Zwangsarbeiter aufs Land gebracht. Wir landeten 100 Kilometer östlich von Prag, in Slibowicz. Dort bekamen wir das erste mal wieder richtig zu essen. Das kostete meinem kleinen Bruder das Leben. Aber keiner weiss genau, was man mit ihm im Krankenhaus in Mestec Kralove (Königstädtel) gemacht hat. Er wird in Königstädtel beerdigt, nur meine Eltern waren dabei. Aber 1966 habe ich dort sein Grab wiedergefunden.

Nach kurzer Zeit werden wir nach Berunice auf ein grosses Landgut verlegt. Hier sind viel schlechtere Bedingungen. Die Leute, mit denen wir dort zusammen leben, gehen meinen Eltern auf die Nerven. ‚In Astprreissen hatten wir einen Härrrn, jetz ham werr einen anderrn Härrrn. Die Oarrrrbeiit ist die gleiiche!‘ Mein Vater, der keine Ahnung von der Landwirtschaft hat, wird Chef vom Stall mit den Ochsen und den riesengrossen Bullen. Meine Mutter fällt beim Fensterputzen (man muss ja dort auch die Fenster putzen !!) so unglücklich von der Leiter, dass sie sich nicht mehr bewegen kann. Sie liegt Monate regungslos auf Stroh. Auf diese Art heilt sie einen Wirbelbruch im Rücken aus. Erst in den 80-er Jahren hat man festgestellt, dass sie sich bei diesem Sturz einen Rückenwirbel gebrochen hat. Ende des Jahres 1945 steht sie wieder auf und geht wie alle anderen Arbeiten aufs Feld.

Reiner arbeitet bei Steckly und muss nicht nur hart arbeiten, sondern auch viel Schnaps trinken. Pausenlos läuft der selbst gebaute Destillierapparat, mit dem aus Zuckerrüben ein billiger Fusel gebrannt wird. Wenn ein Glas voll getropft ist, wird getrunken: Pane, Pani, Reiner. Immer schön der Reihe nach und das von morgens bis abends. Ich habe den ganzen Tag frei und mache mit gleichaltrigen deutschen und tschechischen Kindern den grössten Unsinn. Bei der Rückkehr nach Deutschland spreche ich gut tschechisch, kann aber nicht mehr lesen und schreiben. Mein Vater hat durch viel Krach mit dem Besitzer des Landgutes, Herrn Wotik erreicht, dass Familie Albrecht ein eigenes Zimmer mit einer Küche neben den Ställen bekommt. Wahrscheinlich war die darniederliegende Mutter der Hauptgrund. ‚Immer der Härr Allbrächt haben Beschwärrdä und das letzt Wort! Wenn der Härr Allbrächt wieder sein werrden Buchhalter in Deitschland, wird er denken an scheene Zeit bei Wotik in die Tschechei !!‘ Das hat der Gutsbesitzer immer gesagt, wenn er sich mit Vater gestritten hat.

Wir blieben auf Wotiks Hof bis September 1946. Dann ging es in offenen Güterwagen zurück nach Deutschland. Unser Gepäck bestand aus einer grossen Futterkiepe voller Äpfel und aus einer aus rohen Brettern von Reiner gebaute Holzkiste. In der wurde in der Tschechei das Feuerholz vor dem Ofen gelagert. Jetzt war sie unser Koffer.

Nach mehreren Tagen Bahnfahrt wurden wir in Salzwedel ausgeladen und wieder in ein Barackenlager eingewiesen. Als erstes mussten wir dort eine Entlausung über uns ergehen lassen. Noch 1994 stand die aus Ziegeln gebaute Entlausungsbaracke hinter der Zuckerfabrik. Erst jetzt war für uns der zweite Weltkrieg zu Ende. Vier von fünf Familienmitgliedern hatten überlebt. Von der zahlreichen Verwandtschaft wussten wir nichts. In der Tschechei hatte man uns von allen Nachkriegsereignissen völlig isoliert: Keine Post, kein Radio, keine Zeitungen. Jetzt konnten wir in Deutschland mit dem Start in ein neues Leben beginnen. Aber alles war auf Null gestellt, meine Eltern mussten mit 46 Jahren noch einmal von vorne beginnen.

Meine Mutter hat mit uns drei Kindern fürchterliches durchgemacht und das auch bis ans Ende ihre Tage nicht verkraftet. Dazu kamen sicherlich Selbstvorwürfe und das Hadern mit dem Schicksal. Sie hat vor dem Krieg das Leben schon nicht leicht genommen, nach 1945 hat sie sich oft gewünscht ‚in dam Pusche doo verreckt‘ zu sein. Das sagte sie oft in ihrem schlesischen Dialekt, auch noch, als alles schon viele Jahre vorbei war. Immer wenn sie das sagte, wurde mir entsetzlich flau und ich dachte schlagartig an diesen Morgen im Wald. Sie tat mir dann so leid, aber sie liess keinen an sich heran, liess sich nicht helfen. Wenn man sich vorstellt, was es bedeutet, mit 45 Jahren die gesicherte Existenz, Wohnung, Haus und alle Verwandten zu verlieren und unter Kriegsbedingungen mit drei Kindern auf die Flucht zu gehen, dann kann man vielleicht ihre lebenslange Verzweiflung verstehen. Sie war nicht depressiv, aber die Flucht und die Kriegsfolgen hatten ihre Zuversicht und Lebensfreude gebrochen.

Mein Vater hat das gleiche erlebt und es viel besser verkraftet. Er hat immer gewusst, dass er in diesem Stall in der Tschechei nicht lange arbeiten wird. Die Gewissheit der Rückkehr nach Deutschland hielt ihn aufrecht. Er versuchte, Mutter aufzurichten, aber er hatte es mit seinem Optimismus sehr schwer. Als wir einmal über das dürftige Essen maulten sagte er: ‚Es wird eine Zeit in Deutschland kommen, da werdet Ihr sagen: Schon wieder Bockwurst !!‘ Einhelliger Protest, denn das konnten wir uns mit leerem Magen absolut nicht vorstellen. Er hat immer sofort neu zu strampeln und zu ackern angefangen. Ohne viel zu diskutieren und über die Lage zu lamentieren. In der Tschechei, in Salzwedel, in Wernigerode. Er war ein Macher. Immer habe ich seinen Lebensmut bewundert.

Reiner hat über die meisten Fluchterlebnisse nie und mit niemandem gesprochen. Erst im Jahr 2000 hat er sich getraut, seine Erinnerungen aufzuschreiben. Reiner hat den Fatalismus von seiner Mutter geerbt. Die nicht verarbeiteten Flucht-Traumata, der frühe Tod seiner Frau Inge und des Pflegesohnes Rainer, haben sein ganzes Leben dominiert. Aber schliesslich hat er die richtige Frau gefunden: Marianne, geb. Steinchen. Mit ihrem Bruder Dieter hat er Physik studiert. Marianne hat ihn auf Trab gehalten. Auch sie, lebenslang nicht zufrieden zu stellen.

Rückblickend kann ich mich nicht erinnern, auf der Flucht je Angst gehabt zu haben, abgesehen von dem Morgen im Wald und der Siegesfeier in Prag. Vieles habe ich nicht verstanden, aber es war interessant, es war immer was los. An die Zeit in Berunicky habe ich viele sehr schöne Erinnerungen. Dafür weiss ich kaum, dass Mutter monatelang auf dem Stroh gelegen hat. Ich habe kein Trauma aus dieser Zeit zu verarbeiten. Aber diese Ereignisse haben mich unbewusst ganz wesentlich geprägt. Faschismus, Krieg, Gewalt, Militär, Fahnen, Hitlers Nationalhymne (die auch unsere heutige ist ...) und pathetische Parolen waren mir lebenslang ein Graus. Aber solche Prägungen kann man nicht an die nächsten Generationen weiterreichen. Auch nicht durch solche Berichte. Deshalb ‚verlernt‘ der Mensch das Kriegführen offensichtlich nur auf Zeit. Dann fängt alles wieder von vorn an. Leider.

Heute ist der 19. Tag, an dem die NATO Serbien und Montenegro bombardiert. Die NATO-Aktionen sollen eine ‚humanitäre Katastrophe‘ verhindern. Das Gegenteil wurde erreicht: Das Bombardement hat wie eine Initialzündung gewirkt: Als ob Milosevic nur auf diesen Startschuss gewartet hätte, werden jetzt durch seine Armee und seine Milizen ganz ungeniert die Albaner aus dem Kosovo vertrieben. Mit ‚Luftschlägen‘ wird diese Vertreibung nicht verhindert oder aufgehalten. Dazu wären Bodentruppen erforderlich, davor aber scheuen die NATO-Partner (noch?) zurück. Vietnam hat tiefe Wirkungen sogar bei den Amerikanern hinterlassen.

Obwohl Tag und Nacht Bomben, Cruise Missiles und Raketen auf ‚strategische Ziele‘ abgefeuert und Zerstörungen riesigen Ausmasses angerichtet werden, sorgt Milosevic dafür, dass das Kosovo ‚albanerrein‘ (s. judenrein) wird. 300.000 Vertriebene haben Albanien, 150.000 Mazedonien und 50.000 Montenegro bisher aufgenommen. In ca. 14 Tagen könnte das Kosovo ‚ethnisch gesäubert‘ sein. Dann leben dort keine Albaner mehr, ihre Häuser und Dörfer wurden zerstört, verbrannt, verwüstet. Es gibt keine offiziellen Zahlen über die Albaner, die sich im Kosovo auf der Flucht vor den Serben befinden. Die Schätzungen schwanken zwischen 300.000 und einer Million Menschen.

Die NATO hat die modernste Aufklärung aber auch das Aufklärungsmonopol. Es kann festgestellt werden, ob Albaner als ‚menschliche Schutzschilde‘ auf Panzer gebunden sind. Aber über den Aufenthaltsort hunderttausender von Menschen wird tagelang in den Medien gerätselt und es gibt auch jetzt keine Klarheit. Die NATO veröffentlicht nur das, was in ihre Sicht der Dinge passt. Flüchtlinge passen nicht in ihr Konzept, die ‚ethnische Säuberung‘ sollte ja gerade durch die Bombardierung verhindert werden. Wie heisst es so treffend: Als erstes bleibt im Krieg die Wahrheit auf der Strecke.

Unendlicher Hass wächst in diesen Tagen wieder zwischen Serben und Albanern. Wenn über die bornierte NATO-Politik längst Gras gewachsen sein wird, wenn alle Zerstörungen längst repariert sind, wird dieser Hass immer noch bestehen und dafür sorgen, dass beim kleinsten Anlass wieder neue Konflikte zwischen Serben und Albanern ausbrechen. Die NATO hatte von Beginn der Bombardierungen an nie auch nur den Hauch einer Chance, die Probleme des Balkans mit ‚Luftschlägen‘ zu lösen. Aber sie ist dabei, in das schon seit Jahrhunderten schwelende und lodernder Feuer auf dem Balkan jetzt auch noch Öl zu giessen.

Gibt es Gemeinsamkeiten und Unterschiede zwischen den Flüchtlingen aus Schlesien 1945 und denen aus dem Kosovo 1999? Es gibt entsetzliche Parallelen. Vor allen Dingen ist das menschliche Elend, die Verzweiflung und die Sinnlosigkeit von Flucht und Vertreibung für die Betroffenen völlig gleich. Sie alle sind weitestgehend unschuldig an dem Unglück, was sie unvorbereitet und so unvorstellbar trifft. Weil jetzt alles das wieder passiert, was wir vor 54 Jahren erlebt haben, habe ich Schwierigkeiten, diese schrecklichen Bilder auszuhalten. Alle Erinnerungen, die verschüttet und vergessen waren, brechen wieder auf.

Damals wie heute gibt es Verantwortliche für das Geschehen. Damals wie heute behaupten sie, für eine gerechte Sache und bis zum Endsieg zu kämpfen. Sie sitzen im Trocknen und mit der ganzen Familie vor gefüllten Tellern. Solange nicht der eigene Vater erschossen, die eigene Schwester verhungert sind, man nicht im Freien übernachten muss, das Gehalt weiter läuft und Immobilien und Konten ganz selbstverständlich völlig sicher sind, solange fällt es so schrecklich leicht, mit markigen Worten pathetisch vor der laufenden Kamera über Prinzipien, moralische Werte und von einer zu erfüllenden Mission zu sprechen: Der blasierte, tollpatschige Verteidigungsminister Scharping und Aussenminister Fischer, der endlich (auf dem Schoss von Madelain Albright, USA) an der Macht ist und Krieg spielen darf. Brechreiz. Den Betroffenen hilft das überhaupt nicht. Im Gegenteil. Ist es nicht eine Verhöhnung der Opfer, wenn deutsche Bomberpiloten 2500 DM sammeln und dann den Scheck mediengerecht bei der Übergabe an das Rote Kreuz in die Kamera halten, bevor sie zum nächsten Einsatz wieder in ihre Kampfjets steigen? Das ist nicht nur geschmacklos, das ist die Perversion des Krieges.

Aber es gibt auch grosse Unterschiede. 1945 waren wir Flüchtlinge. Wir flüchteten vor der Sowjetarmee, die von Hitler angegriffen, jetzt zurückschlug. Unsere Flucht hatte ihre Ursache in Hitlers Rassenhass und Eroberungswahn. Der Sieg der Alliierten über Hitlerdeutschland zeigte, was von dieser Ideologie zu halten war. Trotzdem fiel es vielen Deutschen, besonders im Westen, sehr schwer, von diesem faschistischen Staat der Herrenmenschen Abschied zu nehmen. Dass sich die ehemaligen Flüchtlinge später zu Vertriebenen erklärten und heute Besitzansprüche in den ehemaligen ‚Ostgebieten‘ erheben zeigt, dass die faschistische Ideologie auch durch einen verlorenen Weltkriegs nicht unterzukriegen ist.

Die Albaner werden jetzt aus ihrer Heimat Kosovo mit Gewalt vertrieben. Sie sind wirklich unschuldig Vertriebene. Hinter der Vertreibung steht wieder eine Rassenideologie, diesmal die der Serben.

Aber so simpel wie bei Hitler ist das hier nicht. Aus Religion, Historie und ethnischer Arroganz hat sich auf dem Balkan über mehrere tausend Jahre ein hoch komplexes, konfliktträchtiges Beziehungsgeflecht entwickelt. In dieser Region gab es nie Stabilität und Milosevic macht nur das nach, was viele Herrscher des Balkans noch wesentlich grausamer vorgemacht haben. Es ist blanke Illusion, diese über einen langen Zeitraum gewachsenen Überzeugungen, Wertvorstellungen und ethnischen Gesinnungen durch einen kurzen High-Tech-Krieg aus der Luft zu verändern. Im Gegenteil, sie werden durch neu entstehenden Hass zementiert.

Wer unter solchen Umständen einen Angriffskrieg führt, tausende von Menschen tötet, hunderttausende von Vertriebenen in Kauf nimmt und die Infrastruktur eines ganzen Landes verwüstet um damit die Einhaltung fiktiver Menschenrechte zu erzwingen, handelt verantwortungslos und hat auch aus der jüngeren Geschichte nichts gelernt.

Aber genau so sind die Menschen offensichtlich strukturiert: Die gleichen simplen Prinzipien, nach denen eine Prügelei auf dem Schulhof abläuft, gelten auch bei globalen Konflikten: Wer die Macht besitzt, hat auch das Recht. Es bringt Vorteile, sich mit den Starken und den Mächtigen zu solidarisieren. Die grössten Lasten werden den Schwachen und den Machtlosen aufgebürdet. Vor allen Dingen aber bleibt immer die Vernunft und die Wahrheit auf der Strecke.

Jürgen Albrecht, 12. April 1999

Im Internet unter:

www.storyal.de/sto1999/story1999/flucht.htm

Rekonstruktion

Sprachlos und traumatisiert

Typisch: Meine Mutter (Juli 1955) Studenten: Dieter Steinchen und Reiner (1954)

Nichts gelernt

Aus den Kriegen der Vergangenheit

Jürgen Albrecht

Flucht

und Internierung

in Berunicky

Erinnerungen aus dem Jahr 2006

Vorbemerkung

Das Kreuz des Südens über Pundaquit - 19. Februar 2006, 3:53

http://www.storyal.de/weblog2006/weblog0602.htm

Im Jahr 2006 hatte ich auf den Philippinen viel Zeit und Muße, über mein schönes Leben nachzudenken. Von Januar bis April in der Nähe und der Wärme des Äquators - Wunderbar! Wochenlang habe ich in dem kleinen Fischerdorf Pundaquit gewohnt. Nachts ein makelloser Sternenhimmel mit dem Kreuz des Südens. Am Strand steht dort ein zweistöckiges Haus, unten Gaststätte, oben Konferenzraum, ohne Konferenzen. Das Cafe Pundakit. Oben in dem grossen Raum, rundherum Fenster und geradeaus der Strand und die Capones Islands, habe ich oft mit meinem Notebook gesessen und über die Frage aller Fragen nachgedacht: Wer bin ich und was ist das, was ich um mich herum sehe? Dabei ist auch ein Text über Flucht und Internierung entstanden. Mit Reiners Bericht im Hinterkopf!

Dieser Bericht mit seinen Bildern passt in dieses Buch. Es existiert auch noch ein Kapitel, das meine Erinnerungen vor den Fluchtereignissen beschreibt. Es ergänzt den Abschnitt, den Reiner mit „Vorbemerkungen zur Familie“ überschrieben hat. Aber das gehört nicht zwingend zu den Fluchtgeschichten, um die es hier geht.

Auf der Flucht

Wir stehen am Wohnzimmerfenster und gucken auf die Strasse. ‚Das Auto ist da!!‘ Vor dem Haus in der Cochiusstrasse 19 in Waldenburg hat ein LKW mit Anhänger gehalten. Links der Motorwagen, rechts der Anhänger, angehalten auf der falschen, linken Strassenseite (allerdings fällt mir das erst jetzt auf, wenn ich dieses Bild im Kopf betrachte!). Die Ladefläche des Motorwagens ist mit einer Plane abgedeckt. Auf dem offenen Anhänger sind Kisten, Koffer und Bündel zu sehen. Es ist der Abend des 7. Mai 1945. Es ist noch nicht dunkel, als wir uns reisefertig machen: Unsere Eltern und Reiner (13), Jürgen (9) und Gerd (5). Jeder von uns hat einen Rucksack auf dem Rücken, selbst genäht von Muttel aus grobem, grauen Stoff.

Wir stehen alle auf dem Treppenabsatz vor unserer Wohnung. Vatel schliesst die Wohnungstür mit den bunten Glasscheiben ab. ‚Ich muss gucken, ob ich den Schlafzimmerschrank richtig abgeschlossen habe!‘ Muttel muss noch einmal in die Wohnung und Vatel schliesst die Tür wieder auf. Nach dieser letzten Kontrolle verlassen wir das Haus in der Überzeugung, in ein paar Wochen wieder zurück zu kommen. Ich weiss nicht, woher diese illusionäre Überzeugung kam, aber es war immer davon die Rede, dass wir ja bald wieder zu Hause sind. Unten steigen wir über die dreieckige Deichsel des Anhängers auf die Ladefläche des Motorwagens. Ich kann mich nicht erinnern, welches Gepäck wir ausser unseren Rucksäcken hatten. Aber das wird auf den Anhänger geladen.

Das Auto fährt. Nur schnell weg, die Russen kommen! Ich sitze auf der Holzbank des Lastwagens, auf der linken Seite in Fahrtrichtung. Neben mir meine Mutter. Der LKW hat eine Plane, die hinten hochgeschlagen ist, sodass man hinaus sehen kann. Es ist kalt, wir haben Decken um die Beine. Der LKW ist voller Leute, die ich nicht kenne (Arbeitskollegen von Vatel). Der Anhänger mit dem Gepäck schlingert hinter dem Motorwagen. Die Menschen im LKW schreien von Zeit zu Zeit laut auf. Zu uns gehört auch ein Feuerwehrauto. Es fährt vor uns, ständig hört man das ‚Tatü-Tata‘. Es geht in die Berge und in Richtung Tschechei. Wir wollen zu den Amerikanern. Es wird dunkel, wir fahren an brennenden Autos vorbei. Das Auto fährt die ganze Nacht, ich schlafe ein.

Es ist wieder hell. Unser Auto wird angehalten und kontrolliert. Die Leute sprechen eine Sprache, die ich nicht verstehe. Unruhe und Angst auf dem LKW. Es wird verhandelt. Ein grosses, rundes Brot wird von den Kontrolleuren aus unserem Auto auf die Strasse geworfen. Ein anderes Auto fährt darüber hinweg. Schreie. Weinen. Die Männer müssen vom Auto steigen. Die Frauen zetern, Kinder flennen. Später steigen die Männer wieder auf, mein Vater ist dabei. Ein Mann kommt nicht mehr zurück. Später erfahre ich: Er hatte einen schwarzen Ledermantel der SS an und wurde von den Kontrolleuren sofort erschossen. Wir fahren weiter.

Der gleiche Tag? Ein anderer Tag? Wir müssen alle vom Auto steigen. Ich sehe das erste Mal das rote Feuerwehrauto vor uns stehen. Es hat ja gar keine Leiter! Aber wenigstens ist es rot und macht Tatü-Tata. Wir stehen mit unseren Rucksäcken am Rand einer Strasse mit hohen Bäumen, ohne viel Laub. Viele Menschen um uns herum. Das Feuerwehrauto und der Lastwagen mit dem Anhänger fahren los. Das Gepäck wurde nicht abgeladen. Aufruhr und Jammer in unserer Gruppe. Muttel weint und ist verzweifelt. Vatel versucht sie zu trösten. Überall viele Leute mit Gepäck, Autos, Handwagen, ein entsetzliches Durcheinander. Aber sehr interessant!

Ich werde aus dem Schlaf gerissen. Das schrecklich verzerrte Gesicht meiner Mutter über mir. Sie schreit entsetzlich und zieht an meiner linken Hand. Mit einer Rasierklinge schneidet sie in mein Handgelenk. Das rechte Handgelenk blutet schon und auch von meinem Hals läuft Blut herunter. Ich heule und bin völlig verwirrt. Es muss früh am Morgen sein. Es ist noch nicht richtig hell. Wo bin ich? Was ist los? Was hat das alles zu bedeuten? Ein Morgen in einem lichten Wald mit hohen, dünnen Stämmen. Wir Kinder liegen unter diesen Bäumen auf Decken, zugedeckt mit Mänteln. Die Eltern kümmern sich um uns. Alle weinen, alle bluten, haben Wunden an den gleichen Stellen. Mein Vater tröstet mich: ‚Sei ruhig, bleib liegen. Es ist ganz warm, gleich ist es vorbei!‘ Vatel und Muttel legen sich auch hin. Schön, dieser Wald. Durch die dünnen Wipfel sieht man die Wolken. Bald tut nichts mehr weh. Alles ist ruhig.

‚Nein, wozu doch Menschen fähig sind!!‘ Ich werde hoch gerissen, darf nicht mehr schlafen. Alle müssen aufstehen. Sachen mitnehmen, laufen. Lange laufen. Rucksack auf dem Rücken. Viele Menschen überall. Ein Sportplatz. Dann eine Schwester, weisser Kittel. Sie wäscht die Wunden ab, verbindet sie mit Papierbinden. Grosse, rote Blutflecken auf Löschpapier.

Eine Frau kommt uns mit einem Kinderwagen entgegen. Auf dem Wagen unsere braune ‚Häkeldecke‘! Ich greife mir die blutige Decke. ‚Das ist unsere Decke!!‘ ‚Ja, ich verstehe.‘ sagt die Frau. ‚Muttel, ich hab‘ unsere Decke wieder!‘ ‚Ja?!‘ Die Papierbinden an meinen Armen flattern, am Hals scheuert das Papier. Auf dem Sportplatz machen wir Pause. Wir können uns ausruhen. Die Häkeldecke wird fünfzig Jahre später von Ute weggeschmissen, von Motten zerfressen.

Eine Krankenschwester hatte den Eltern erzählt, dass es ganz einfach ist, sich umzubringen. Man braucht sich nur mit einer Rasierklinge die Pulsadern aufzuschneiden. Das haben meine Eltern versucht, denn sie hielten die Lage nach der missglückten Flucht unter den deutschfeindlichen Tschechen offenbar für völlig aussichtslos. Es ist nicht mehr exakt festzustellen, wann und wo es diesen Morgen im Wald gegeben hat. Mit meinem Bruder Reiner bin ich mir einig, es war in der Nähe des Sportplatzes von Brandeis am Morgen des 10. Mai 1945 - Am Himmelfahrtstag! Wir überleben alle diesen Morgen im Wald. Meine Eltern brachten es nicht übers Herz, mit den Rasierklingen tief genug ins Fleisch zu schneiden. Wir haben überlebt. Die Pulsadern wurden nicht verletzt. Aber alle tragen lebenslang die Narben von diesem Morgen mit sicher herum und das Problem, die Fragen der Kinder und Enkel danach auszuhalten.

Es ist dunkel. Feuerwerk. Hohe Häuser, eine schmalen Strasse, eine grosse Stadt. Ein langer Zug von Menschen läuft auf dieser Strasse leicht bergab. Kopfsteinpflaster. An beiden Seiten der Strasse johlende und drohend fuchtelnde Menschen. Leuchtraketen, ein unbeschreiblicher Krach. Muttel hat mich an der Hand. Sie weint laut, zieht mich mit. Ich habe Angst. Vor und hinter uns viele Menschen, alle mit Gepäck und Kindern. Vom Bürgersteig rennen Leute in den Zug der Flüchtlinge. Eine Frau wird geschlagen, sie will ihren Rucksack nicht hergeben. Er wird ihr weggerissen. Ich habe Gott sei Dank keinen Rucksack mehr. Aber es ist ein schreckliches Getümmel und Gedränge. Alle schreien durcheinander. Immer wieder Feuerwerk am dunklen Himmel. Und so viele Leute stehen an der Strasse und lachen! Wahrscheinlich fand in Prag am 11. oder 12. Mai 1945 eine Siegesfeier statt, zu der die Gefangenen durch die Strassen der siegreichen Stadt getrieben wurden (wie bei den Römern und anderen Siegern).

Das Barackenlager heisst Hagibor. Wir schlafen in Doppelstockbetten. Muttel weint viel. Vatel ist wie immer. Wir Kinder spielen vor den Baracken. Ich habe etwas aus Eisen gefunden mit vier dicken Rädern. Damit spiele ich ‚Panzer und Panzersperre‘. Wir haben immer Hunger. Einmal am Tag gibt es Suppe. Ich darf auch mal den Topf mit der Suppe tragen: ‚Sei vorsichtig !!‘ Der Topf ist sehr voll und heiss, aber man kann durch die Suppe bis auf den Topfboden sehen. Ein paar Stückchen Kartoffeln schwimmen im klaren Wasser und ein paar Fettaugen gibt es auch. Ich versuche, nichts auszuschütten.

In einer anderen Ecke der grossen Baracke entdecke ich eine Frau, die eine Heizplatte hat. Eine Spirale in einer Keramikplatte wird glühend rot, wenn sie den Stecker in eine Steckdose steckt, die es dort an einer Holzstütze gibt. Auf der Platte röstet sie Brot. Aber sie röstet nur, wenn man ihr etwas von dem Brot abgibt. Und auf das dunkle, geröstete Brot mit dem Muster der Spiralen streut sie dann noch etwas ganz grobes Salz. Wie das schmeckt!

Wir leben knapp vier Wochen im Lager Hagibor. Hagibor ist ein Stadtteil von Prag. Es gibt in dieser ganzen Zeit im Lager ausser wenig Brot und Wassersuppe nichts zu essen. Wir hungern entsetzlich. Muttel geht arbeiten in der Stadt, Fensterputzen und Aufwischen. Zwangsarbeit. Einmal weint sie ganz schrecklich, als sie zurückkommt. Wir alle trösten sie, aber sie kann sich nicht beruhigen. ‚Wär‘n wir doch bloss in dam Pusche do verreckt!‘ Muttel hatte Glück, sie wurde auf der Flucht und im Lager nicht vergewaltig. Aber sie wurde bei der Zwangsarbeit oft beschimpft und wohl auch mehrfach geschlagen.

Wir sitzen auf Leiterwagen, viele Leiterwagen mit Pferden und viele Leute. Ein kleines Dorf mit Dorfteich. Das Dorf heisst Slibovice. Ein grosser Bauernhof, rechts und links der Strasse grosse Gebäude. Es ist Mittag, die Sonne scheint. Wir steigen aus. Ein Schwein wurde geschlachtet, Schlachtfest. Eine flache, grosse Suppentasse. Ganz heisse Suppe. Dicke, goldene Fettaugen und grüne Petersilie oben drauf. Ich sehe diese Suppentasse genau vor mir. Wie das riecht und wie das schmeckt! Ich spiele mit Reiner und Gerd in der grossen Scheune. Wir klettern ganz hoch unter das Dach und springen in das Heu hinunter.

Auf einem anderen Dachboden liegt so viel Geld! ‚Lass‘ es liegen‘, sagt Vatel, ‚es ist nichts mehr wert.‘ Als wir im Herbst 1947 wieder in Deutschland sind sehen wir, dass das Geld noch im Umlauf ist, das hier massenweise herumliegt ...! Hinter dem Hof, weite gelbe Felder. Ich finde einen runden Metallstab, gelbe Markierungen, ein Schlüsselring an einer Öse. Was kann man damit anfangen? Den Schlüsselring kann man vielleicht gebrauchen. Ich drehe den Ring ab. Plötzlich fliegt eine Rakete von mir weg in die Felder, dicht an Reiners Kopf vorbei.

Die Leute sind freundlich zu uns. Aber wir können hier nicht bleiben, es gibt nicht genug Platz. Nach ein paar Tagen müssen wir auf einen anderen Bauernhof umziehen. Der Gutshof in Berunicky ist noch grösser. Scheunen und Ställe umschliessen auf drei Seiten einen viereckigen Hof. Rund herum Scheunen, die Schmiede, Ställe mit Kühen, Schweinen und den gefährlichen Bullen. Zwei grosse Hoftore, die am Abend zugemacht werden. Rechts das Herrenhaus, in dem der Gutsbesitzer, Herr Ing. Wotik (ca. 58) mit seiner Tochter (ca. 23) wohnt. Vor Wotiks Haus ein Teich mit Weiden am Ufer. Gänse, Enten. Mit fünfundzwanzig anderen Flüchtlingen leben wir links auf dem Hof in einem Gesindehaus. Weiter nach links liegen die Ställe und ein grosser Misthaufen. Zwei Zimmer im Gesindehaus sind von Flüchtlingen belegt. Wir wohnen in dem grossen, schmalen Zimmer voller Stroh, auf dem vielleicht zwölf Leute in einer Reihe liegen. Vor den Füssen bleibt gerade noch ein schmaler Gang. Wir liegen direkt vor der Tür, rechts die Wand, die ganz oben schmale Fenster zum Vorraum hat. Im Vorraum steht ein alter Küchenherd, der mit Stroh geheizt werden kann. Das Klo ist da, wo es hingehört: Auf dem Misthaufen. An einer Pumpe kann man sich waschen und Wasser zum Kochen holen.

Wir sind reich und ‚von Stadt‘. Wir haben ein Bettlaken über das Stroh gebreitet, die anderen Flüchtlinge haben so etwas nicht. Wir sind ja auch nicht vom Lande, nicht aus Ostpreußen, wie die anderen Leute. In der Nacht verrutscht das Laken und das Stroh piekt. Mehrmals werden wir von Vatel aufgeweckt und sollen das Laken mal frei machen. Auf dem Laken bewegen sich Flöhe wie eine grosse Wolke. Vatel schüttelt das Bettlaken vor der Tür aus, dann können wir weiter schlafen.

Vatel kommt nicht wieder. Wir warten den ganzen Tag. Als er am frühen Abend kommt, hat er so viele Blumen auf den Feldern gepflückt, wie man mit zwei Armen tragen kann. Gerd musste ins Krankenhaus. Er hatte Bauchschmerzen von der Suppe mit den Fettaugen beim Schlachtfest. Vatel und Muttel wollten ihn im Krankenhaus besuchen. Sie durften ihn nicht sehen, es ging ihm zu schlecht. Jetzt ist Gerd gestorben. Was heisst das: Beerdigung? Muttel weint. Vatel ist weg. Endlich kommt er mit den vielen Blumen wieder.

Gerd wird das Schlachtfest in Slibovice zum Verhängnis. Als wir das erste Mal wieder richtig etwas zu essen bekommen, kostet das meinem kleinen Bruder das Leben. Aber keiner weiss genau, was man mit ihm im Krankenhaus von Mestec Kralove (Königstädtel) gemacht hat. Später erzählt eine Frau, die auch in diesem Krankenhaus war, Gerd hätte immer auf uns gewartet und gesagt: ‚Meine Muttel hat mich wohl vergessen!‘ Er wird auf dem Friedhof in Königstädtel beerdigt. Nur meine Eltern waren dabei.

In Berunicky, einem kleinen Dorf mit einem grossen Landgut, bleiben wir bis zum September 1946. Meine Eltern sind Zwangsarbeiter, mein Bruder Reiner wohnt und arbeitet bei Pane Steckly, einem Bauern in nahen Dorf Berunicky. Nur ich habe anderthalb Jahre frei. Die Leute, mit denen wir hier zusammen leben, gehen meinen Eltern auf die Nerven. ‚In Astprreissen hatten wir einen Härrrn, jetz ham werr einen anderrn Härrrn. Die Oarrrrbeiit ist die gleiiche!‘ Mein Vater, der keine Ahnung von der Landwirtschaft hat, wird Chef vom Stall mit den Ochsen und den riesengrossen Bullen. Er legt sich häufig mit dem Gutsbesitzer Wotik an. Meine Mutter arbeite auf dem Feld, angetrieben vom ‚Schaffer‘ Lansky, dem unangenehmen tschechischen Arbeitsaufseher. Zu Essen haben wir genug, wir hungern nicht mehr. Aber es gibt keine Küche und kein Geschirr und nur den mit Stroh zu befeuernden, alten Küchenherd im Vorraum.

Reiner hat im Juli Geburtstag. Muttel hat irgendwo Mehl aufgetrieben und sie bäckt Reiner eine Geburtstagstorte. Wir stecken einen Strohwisch nach dem anderen in den Küchenherd, der Kuchen in der Backröhre will nicht braun werden. Es fehlt die Hefe und die richtige Hitze in der Backröhre. Schliesslich wird die Torte aus dem Ofen geholt. Eine runde, vier Zentimeter hohe Torte und darauf steht, mit Haferflocken geschrieben: 13 Jahre! Die Torte kühlt ab und schnell fällt sie in sich zusammen. Das Tortenstück ist hinten vier, vorne aber nur einen Zentimeter hoch. Muttel ist wieder verzweifelt. Sie verflucht dieses elende Leben hier. Wir trösten sie und bewundern den herrlichen Kuchen. Aber Muttel ist nicht zu trösten und die Torte landet auf dem Misthaufen. ‚Ungeniessbarer Klitsch! Da verderben wir uns alle nur den Magen!‘, sagt Muttel. Und sie hat Recht.

Reiner arbeitet bei Steckly auf dem Bauernhof. Pane Steckly ist ein freundlicher, alter Mann. Steckly ist auch auf dem Gutshof der Maschinist. Er kann Deutsch sprechen, das hört sich aber seltsam an. Pani Stecklowa ist noch älter, sie läuft gebückt. Wenn sie spricht, kann ich sie nicht verstehen. Deutsch kann sie nicht. Die stara Baba (alte Grossmutter) liegt im Bett und meistens sagt sie nichts. Manchmal aber schreit sie mit schwacher, dünner Stimme ‚Hi i i i i i i ...!‘ Ich soll auch bei Steckly arbeiten. Als erstes soll ich verhindern, dass die Schafe vom Hof auf die Dorfstrasse laufen. Riesige, dicke Schafe, so gross wie Kühe! Sie kommen direkt auf mich zugelaufen. Da muss man sich doch in Sicherheit bringen! Ich laufe weg, so schnell ich kann. Auf ähnliche Weise habe ich wohl mehrfach versagt. ‚Reiner kann ich gebrauchen, aber der Jirgen, därr ist zu bläddd!‘ Ich bin nicht blöd! Unerhört. Dieser blöde Bauer! Und erst seine riesigen, gefährlichen Schafe! Ausserdem will ich hier überhaupt nicht arbeiten. Gott sei Dank, jetzt kann ich wieder Spielen gehen! Reiner bleibt bei Pane Steckly, ich werde zu meinen Eltern auf Wotiks Hof zurück geschickt: Anderthalb Jahre Ferien.

Reiner muss bei Pane Steckly nicht nur hart arbeiten, sondern auch viel Schnaps trinken. Pausenlos blubbert der aus einer Milchkanne selbst gebaute Destillierapparat auf dem Sägespäneofen. Aus Zuckerrüben wird ein billiger Fusel gebrannt. Wenn ein Glas voll getropft ist, wird getrunken: Pane, Pani und dann Reiner. Immer schön der Reihe nach und das von morgens bis abends. Reiner stellt sich als Knecht gut an und er ist auch handwerklich sehr geschickt. Das schätzt der Maschinist Steckly besonders. Als unsere Abreise in Sicht ist, spricht Reiner perfekt tschechisch und ist als Knecht eingearbeitet. Pane Steckly versucht mit seiner Frau alles, um Reiner zum Dableiben zu bewegen. Sie haben keine Kinder und sehen Reiner inzwischen als ihnen Sohn an. Er soll mal die Wirtschaft übernehmen. Ich glaube, Reiner hat nicht eine Minute ernsthaft über diese Möglichkeit nachgedacht. Aber noch lange blieb er mit Steckly in brieflicher Verbindung. Es hat ihn ein Leben lang gegrämt, dass er einen Kopf kleiner war, als ich. Er machte dafür den vielen Alkohol bei Steckly verantwortlich. Aber Stecklys Destille hat sich auch vorteilhaft ausgewirkt: In der Oberschulzeit war er beim Saufen um viele Gläser besser als alle anderen!

Am 21. Juli fällt meine Mutter beim Fensterputzen von der Leiter. Das schmale Fenster zum Vorraum, oben in der Wand, vor der wir schlafen, muss geputzt werden!! Ich sehe die Leiter noch vor mir: Von einem Pfuscher aus Latten zusammengenagelt. Schon einmal in der Mitte durchgebrochen. Über die Bruchstelle hat jemand wieder eine grobe Latte genagelt. Muttel fällt offensichtlich mit dem Rücken auf diese Flickstelle mit der kantigen Latte und kann sich nicht mehr bewegen. Sie kann nicht mehr aufstehen und liegt monatelang regungslos auf dem Stroh. Von wem wird sie versorgt, wie geht sie wo aufs Klo? Kann sie sich an der Pumpe waschen? Ich weiss das alles nicht, kann mich nicht mehr daran erinnern. Ich war ständig beschäftigt und unterwegs. Noch vor Weihnachten steht Muttel langsam wieder auf und bald geht sie mit den anderen Leuten auf dem Feld arbeiten. Erst in den 80-er Jahren stellt man in Berlin-Marzahn bei einer Routineuntersuchung fest, dass sie sich bei diesem Sturz einen Rückenwirbel gebrochen hatte. Sie tat genau das, was die Ärzte in einem solchen Fall vorschreiben: Monatelang flach liegen und sich nicht bewegen. So hat sie diesen Wirbelbruch ausgeheilt.

Von Anfang an bin ich von unserem neuen Leben auf dem Lande begeistert. Das ist die grosse Freiheit! Alle sind auf Arbeit und ich kann mit den Kindern meines Alters den ganzen Tag spielen! Wir brauchen nicht zur Schule gehen und auch noch nicht zu arbeiten. Es gibt praktisch keine Aufsicht. Wir können in dieser interessanten Umgebung machen, was wir wollen. Auf dem Hof ist überall viel zu sehen, wir laufen über die Felder, gehen in das nahe Dorf und freunden uns mit den tschechischen Kindern an. Es scheint immer die Sonne, überall gibt es was zum Essen, alles ist neu und interessant. Es gibt eine ganz neue Welt zu entdecken.

In den Scheunen gibt es Stroh und Heu. Bald wissen wir, dass man im Heu viel besser spielen kann, es ist so schön weich und riecht gut. Auf der Seite, wo die Schmiede ist, gibt es unter den spitzen Dächern viel Heu. Hier oben richten wir uns ‚Wohnungen‘ ein und spielen stundenlang. Ich habe irgendwo einen kleinen Hammer gefunden. Damit werde ich zum Spezialisten für ‚Fenster‘. Jeder, der in seiner Heu-Wohnung kein Fenster hat, braucht nur Bescheid zu sagen. Mit dem kleinen Hammer halbiere ich einen flachen Dachziegel und schon kann man wunderbar aus dem Fenster gucken. Allerdings fallen bald die vielen Löcher im Dach auf und der Spezialist dafür wird verraten. Der Schmied ist wohl auch der oberste Hausmeister des Gutshofes und er macht mir handgreiflich klar, dass das ein Ende haben muss.

Später wird der Schmied mein bester Freund. Ich verbringe viel Zeit in der Schmiede und sehe gebannt zu, was der Schmied mit seinen zwei Gesellen alles aus Eisen machen kann: Nägel, Türangeln, Schlösser, Türbänder, Wagenräder und Achsen, Geschirre für die Pferde. Die Pferde werden beschlagen und vorher müssen die Hufeisen geschmiedet werden. Immer ist an den vielen Pferdewagen etwas zu reparieren. Alles was auf so einem Gutshof aus Eisen ist, wird vom Schmied gemacht. Ich ziehe den Blasebalg, ich schrecke die glühenden Eisenstücke im kalten Wasser ab. Ich mache mich nützlich, wo ich kann und das alles barfuss und halb nackt.

Der Schmied ist auch für den einzigen Traktor zuständig, den es auf dem Hof gibt. Mit einer riesigen Lötlampe wird der Glühkopf angeheizt. Das Steuerrad wird ausgeklinkt und in das Schwungrad des Traktors gesteckt. Dann muss man ganz stark sein und an dem Rad drehen, damit der Trecker endlich anspringt. Ich darf oft mit dem Trecker mit aufs Feld fahren, zum Pflügen und Eggen. Ich kann den Trecker auch schon alleine lenken. Man braucht eine besondere Technik, um auf einem Stoppelfeld barfuss laufen zu können. Bei Raps geht das nicht, der ist zu stachelig. Und wie viele Mäuse es im Herbst auf den abgeernteten Feldern gibt! Wir versuchen, sie mit der Zwille abzuschiessen, aber das gelingt nur sehr selten, denn die Mäuse sind sehr schnell.

In der Schmiede treffe ich oft auch Pane Steckly. Wenn Dreschtag ist, heizt Steckly die Lokomobile an und fährt sie aus der Scheune zur Dreschmaschine raus. Ein breiter Transmissionsriemen aus Leder geht vom Schwungrad der Dampfmaschine zur Dreschmaschine. Steckly klettert mit der Ölkanne auf der laufenden Lokomobile herum. Einmal erfasst ihn dabei der Treibriemen und schleudert ihn zu Boden. Er ist verletzt und humpelt, aber er hat überlebt.

Direkt vor unserer Haustür ist die Deckstation für die Kühe. Aus dicken Bohlen wurde ein starkes Gatter gebaut: Ein spitzer Winkel, wie der Bug eines Schiffes. An der Spitze ein dicker Pfosten mit einem Eisenring. Die Kuh wird in dieses spitze Gatter geführt und vorne an dem Ring festgebunden. Die Bauern aus dem Dorf kommen mit ihren Kühen zum Decken hier her. Im Kuhstall, den Vatel zu versorgen hat, stehen rechts an der Wand zwei riesige, dunkle Bullen. Angebunden an den Nasenringen und zusätzlich mit Ketten an den Hörnern gesichert. Vatel lehnt es ab, die Bullen zum Decken raus zu führen. Das ist ihm zu gefährlich. Das macht der Schweizer (Vorarbeiter), ein Tscheche. Manchmal hilft ihm Herr Seeger dabei, ein grosser, schwerer Mann von den ostpreußischen Flüchtlingen, schon ziemlich alt. Der war auch mal Schweizer.

Wenn eine Kuh in der Deckstation angebunden wird, versammeln sich alle Kinder hier, denn jetzt wird es hoch interessant. Da kommt schon der Schweizer mit dem Bullen! Er hat einen Stock in den Nasenring des Bullen eingehakt und wenn er daran zieht, tut das dem Bullen weh. So versucht er den Bullen zu beherrschen. Der Bulle aber sieht nur die Kuh und will so schnell wie möglich zu ihr hin. Unten aus seinem Bauch guckt schon das rote Ding raus, ziemlich lang. Es zuckt und tropft. Der Bauer hält sich am Schwanz der Kuh fest und muss aufpassen, dass ihn der Bulle nicht tritt, denn der springt sofort hinten auf die Kuh drauf. Das rote Ding wird immer länger und der Bulle stochert damit hinten an der Kuh herum. Der Schweizer schreit den Bauern an: ‚Schwanz weg!‘ Der Bauer zieht am Schwanz der Kuh. Dann fasst der Schweizer das rote, zuckende Ding mit zwei Fingern an und steckt es der Kuh in das lange Loch rein. Das ist der gefährlichste Moment, denn das muss alles schnell gehen, sonst reisst sich der Bulle los. Ist das Ding drin, stösst der Bulle ein paar Mal in die Kuh rein und ackert so wild, dass das ganze Gatter wackelt. Dann aber ist schnell Schluss und der Bulle steigt ab. Sein rotes Ding wippt, tropft und wird zusehends kürzer. Jetzt lässt sich der Bulle ziemlich leicht vom Schweizer wieder in den Stall zurückführen.

Warum die Kühe hier gedeckt werden, wissen wir nicht und diese Frage wird unter uns Kindern auch nie gestellt. Aber wir diskutieren heftig die technischen Details. Am meisten beschäftigt uns die Frage, wie das gehen kann, dass der Bulle so ein langes, spitzes Ding (80 Zentimeter?) in die Kuh reinstecken kann, ohne dass ihr das weh tut. Es tut ihr nicht weh. Die Kuh steht ruhig in dem Gatter, es scheint sie kaum zu interessieren. Das Decken ist immer eine richtige Sensation, denn man weiss ja nie, wie das ausgeht! Einmal wurde der Herr Seeger dabei vom Bullen getreten und hat lange mit seinem kaputten Bein laboriert. Ein anderes Mal hat sich der Bulle losgerissen, ist abgehauen und auf dem Hof herumgetobt. Es war ganz schwierig, ihn wieder einzufangen. Er war sogar in den Ententeich gesprungen!

Wir spielen oft auch im Kuhstall, denn dort gibt es Zeiten, da sind die Kühe und die Bullen alleine. Der Schweizer und mein Vater haben Pause, es wird nicht ausgemistet oder gefüttert. Dann kann man sich eine Peitsche nehmen und versuchen, die Schwalben aus der Luft zu holen. Aber Muttel will daraus keine Suppe mehr kochen, sie meint, an den Schwalben ist zu wenig dran.

Wir haben bald entdeckt, dass die Kühe hinten zwei Löcher haben, ein rundes und langes. Aus dem runden kommt die Kacke. Aus dem langen plätschert die Pisse wie aus einem Brunnen, wenn sich die Kuh dazu breitbeinig hinstellt. Bullen haben nur ein rundes Loch unter dem Schwanz. Wir versuchen auch, den Kühen einen Stock in das lange Loch reinzustecken. Das geht, es scheint sie kaum zu stören. Kühe sind doof und kaum aus der Ruhe zu bringen. Ganz anders die Bullen. Schon wenn man hinter ihnen steht, werden sie unruhig und zerren an ihren Ketten. Sie haben unglaubliche, riesige Eier zwischen den Beinen hängen. Wenn man sie da mit einem Stock kitzelt, werden sie ganz wild. Einmal schiesse ich einem Bullen mit der Zwille aus nächster Nähe einen Stein genau auf seine Eier. Er brüllt, bäumt sich auf und zerrt an seinen Ketten. Ich renne so schnell ich kann aus dem Stall: Gleich wird sich der Bulle losreissen und mich aufspiessen!

Mein Vater hat durch viel Streit mit Herrn Wotik, dem Besitzer des Gutshofes, erreicht, dass Familie Albrecht im Herbst 1945 ein eigenes Zimmer mit einer Kochstelle direkt neben dem Hoftor bekommt. Ein separater Eingang, ein paar Treppen hoch, mit einem Fenster zur Strasse hin, davor die Koppel. Wahrscheinlich war die immer noch bewegungslos auf dem Stroh liegende Mutter der Hauptgrund für diese Vorzugsbehandlung. Vatel betonte aber auch bei jeder Gelegenheit gegenüber Wotik, dass er Buchhalter sei, kein Landarbeiter und kein Stallknecht! Oberbuchhalter und Prokurist bei Fiebig, der Stahlbaufirma aus Waldenburg! ‚Immer der Häärr Allbrächt haben Beschwärrdä und das letzt Wort! Wenn der Häärr Allbrächt wieder sein werrden Buchhalter in Deitschland, wird er denken an scheene Zeit bei Wotik in die Tschechei !!‘ Das hat der Gutsbesitzer oft gesagt, wenn er sich mit Vater gestritten hat.

Die eigene Wohnung hat unsere Lage deutlich verbessert. Muttel kann besser versorgt werden und wir müssen nicht mehr gemeinsam mit den ostpreußischen Landarbeitern auf Stroh schlafen. Dort haben die Eltern vergeblich gegen Flöhe und Läuse gekämpft. Hier gelingt es uns schon nach wenigen Wochen, ohne Ungeziefer zu leben. Die Wohnung besteht aus einem Raum mit einem Küchenherd und einem grossen Fenster zur Koppel hin. Es gibt ausser Tisch und Stuhl keine Möbel. Wir schlafen in roh zusammen gezimmerten Betten auf Strohsäcken. Alle paar Wochen füllen wir die durchgelegenen Strohsäcke neu mit Stroh. Inzwischen sammeln wir Brennholz in der Umgebung und können damit auf dem Herd ordentlich kochen. Töpfe und Geschirr finden wir irgendwo. Ich weiss noch genau, wie ich das erste Mal einen angeschlagenen Henkelbecher von einem Ausflug in die Umgebung mit nach Hause brachte. Jahrzehntelang hat meine Mutter darin Fett im Kühlschrank aufgehoben und jetzt steht dieser Becher aus Steingut mit der klassischen, blauen Bemalung immer noch in meinem Küchenschrank - Auch noch im Jahr 2015!

Wir sind immer in der gleichen Gruppe unterwegs. Höchstens acht Jungen und Mädchen, alle zwischen 6 und 10 Jahre alt. Ein kleines Mädchen hat gesehen, wie wir Jungen Pipi machen. Das kann ich auch! Sie hebt den Rock, einen Schlüpfer hat sie nicht drunter, und stellt sich breitbeinig in eine Hausecke, gegenüber der Deckstation. Sie hat auch so ein langes Loch, wie die Kühe, aber es funktioniert nicht so, wie bei den Kühen. Das Pipi läuft ihre Beine runter und wir lachen sie aus. Ich jage das Mädchen vor mir her und in das Gatter der Deckstation. Dort kann sie mir nicht mehr wegrennen, hier ist sie wie die Kuh gefangen. Ich spiele in ihrem Rücken den Bullen und bocke auf ihr herum. Das Spiel spielen wir öfters mit den Mädchen. Leider haben wir nicht so ein langes, rotes Ding, wie der Bulle.

Wenn gutes Wetter ist, sieht man von Berunicky aus die weissen Berge des Riesengebirges. Pawel ist abgehauen. Pawel war auch ein deutscher Zwangsarbeiter, der bei Pane Steckly mit Reiner gearbeitet hat. Das Riesengebirge vor der Nase, war ihm klar, wo es nach Deutschland geht. Er war beim Heumachen, schulterte die Gabel und lief einfach los, immer auf das Riesengebirge zu. Er kam nicht wieder und Pane Steckly war erbost, denn ‚... er hat den Goabäl mitgenommen!!‘ Ich kann mich an keinen anderen Fall erinnern, dass ein Zwangsarbeiter aus der Internierung geflüchtet ist.

Die alte Frau Seeger wollte nicht mehr leben und ist ‚ins Wasser‘ gegangen. Hinter der grossen Scheune muss man ziemlich lange über die Felder laufen, dann kommt man an ein kleines Flüsschen. Dort stehen Trauerweiden und es gibt ein kleines Wehr. Das Wasser wird aufgestaut. Kein grosser See, eher eine kleine Pfütze. Dort hat man die alte Frau Seeger pitschenass gefunden. Sie kann ganz schlecht laufen und hat sich trotzdem bis dorthin geschleppt. Sie ist dort zwar ins Wasser gegangen, aber dabei ertrinkt man ja nicht, wenn es einem bloss bis zum Bauch geht. Die Männer haben die alte Frau wieder zum Hof zurück gebracht. Sie jammert immerzu, dass sie sterben will, aber sie muss weiterleben.

Es ist Sommer. Endlos lange Tage. Auf der Koppel vor unserem Fenster weiden die Kälber. Wir Jungen suchen uns einen langen Knüppel, packen ein Kalb beim Schwanz und prügeln es mit dem Stock. Es rennt über die Koppel und schleift uns am Schwanz hinterher. Auf der Koppel weidet auch ein fast weisses Ponny. Er hat ein Fohlen. Das Ponny ist friedlich und lässt sich streicheln. Die Tochter von Wotik kommt manchmal mit einem piekfeinen, hellbraunen Ledersattel, sattelt das Ponny und reitet weg. Ich würde auch gerne mal auf dem Ponny reiten. Ich probiere ein paar Mal, auf seinen Rücken zu kommen. Endlich gelingt es mir. Kaum sitze ich oben, rennt das Ponny los und das Fohlen kommt hinterher. Ich halte mich krampfhaft an der langen, strähnigen Mähne fest. Das Ponny rennt zwischen den Silberpappeln und dem Zaun entlang. Vorsicht! Rechts die Pappeln, links der Zaun, nur nicht runterfallen! Das Ponny bleibt vorne am Zauntor alleine stehen. Ich rutsche schnell von seinem Rücken und versuche es nie wieder. Reiten ist gefährlich!

Der Mais ist schon reif. Es wird Herbst. Ein riesiges Maisfeld direkt hinter der Scheune. Wir spielen Urwald und laufen durch das Maisfeld. Die Stauden sind so hoch wie Bäume und die meisten Maiskolben sind so hoch, dass man sie nicht erreichen kann, man muss den ganzen Maisbaum umreissen. Aus den Maiskolben wachsen bunte Haarbüschel heraus, das sieht ganz toll aus. Mitten im Maisfeld roden wir eine Fläche und richten dort wieder eine Wohnung ein. Wir stellen Wachen auf, damit uns keiner entdeckt, und stapeln die abgerissenen Maiskolben in unserer Vorratskammer. So ein herrlicher Urwald und in welche Richtung man auch geht, es sieht überall anders aus.

Auf der Koppel vor unserem Fenster gibt es einen Hügel, darunter ist ein dunkler feuchter Keller. Kartoffeln werden dort eingelagert. Ich sitze mit einem kleinen Mädchen auf dem Hügel und habe die Befürchtung, meine Mutter könnte aus dem Fenster beobachten, was wir hier machen. Ich bin mit der Hand unter ihrem ganz ausgeleierten, weiten Schlüpfer und betaste mit meinen Fingern das lange Loch, das sie da hat. ‚Nicht rein, das tut weh!‘ Aber aussen streicheln, das darf ich und das gefällt ihr. Gleichzeitig fasst sie durch mein Hosenbein und spielt an meinem Pietel. Der wird nach einer Weile grösser und steifer. ‚Du hast ja schon Gefühle!‘, sagt sie. ‚Gefühle - was ist das?‘

Nicht lange danach ist gerade wieder eine Kuh gedeckt worden und der Schweizer verschwindet mit dem Bullen im Stall. Wir diskutieren das Geschehen und die grössten Jungen und ein gleichaltriges Mädchen sind der Meinung, wahrscheinlich kann man unseren Pimmel auch in das lange Loch bei den Mädchen stecken. Das sollten wir doch mal ausprobieren! Mal sehen, ob das geht und wie das ist. Hinter der Schmiede ist ein Kornfeld, auch dort haben wir eine ‚Wohnung‘, denn dort sind mitten im Feld ein paar Quadratmeter beim Säen frei geblieben. Dort gehen wir hin, und als erstes ziehen sich die Jungen die Hosen aus. Auch das Mädchen zieht ihren Schlüpfer runter. Wie sollen wir jetzt die Sache angehen? Am besten ist, das Mädchen legt sich hin und macht die Beine breit. Sie ist genauso neugierig wie wir und legt sich auf ein bisschen Stroh, das schon auf der Erde liegt. Dann zieht sie den Rock hoch, macht die Beine breit und ist gespannt, was jetzt passiert. Das sieht aber eigenartig da unten bei ihr aus! Da ist kein langes Loch mehr zu sehen! Das ist alles ziemlich gross und rot und es hängt was Rotes raus. Wir fünf Jungen gucken unsere Pimmel an: Kein Vergleich mit dem langen, roten Ding des Bullen! Nur der grösste Junge hat einen etwas steifen Pimmel, er sieht bläulich und fast durchsichtig aus. Er kniet sich als erster vor das Mädchen und versucht, den Pimmel da unten in das rote Loch reinzustecken. Es klappt nicht. Alle versuchen es, ich bin der Zweite oder Dritte. Es funktioniert nicht. Die Pimmel sind schlapp. Logisch, dass man sie so nicht reinkriegt. Wie aber werden die Pimmel steif? Wir wissen es nicht. Ratlos geben wir auf, ziehen die Hosen wieder an und bald ist dieser erfolglose Versuch vergessen.

Wochen später. Es ist Frühling, fast schon Sommer (1946), stellt mich Muttel mit toternster Miene am Abend zur Rede: ‚Was habt Ihr mit der Karin gemacht??!‘ (Ich kann mich an den richtigen Namen des Mädchens nicht mehr erinnern.) Der Schmied hat uns im Kornfeld vor der Schmiede beobachtet und die Eltern von Karin haben etwas rausgekriegt. Jetzt werden die Jungen verhört. Ich erzähle wahrheitsgemäss, was los war. Wir wollten nur mal mit der Karin probieren, ob das so wie beim Bullen funktioniert. Am meisten bin ich erbost, dass behauptet wird, wir hätten der Karin die Schlüpfer runtergezogen. Das stimmt überhaupt nicht!! Glatte Lüge! Karin hat von ganz alleine mitgemacht und sich doch selber die Schlüpfer ausgezogen!! Ganz im Gegensatz zu mir scheint Muttel sehr beruhigt zu sein als sie hört, dass es keiner von uns geschafft hat, seinen Pimmel bei Karin reinzustecken. Ich dagegen bedauere sehr, dass dieser interessante Versuch schief gegangen ist. Auch jetzt habe ich keine Idee, wie wir es beim nächsten Mal besser machen könnten! Es gibt aber kein nächstes Mal. Wir sind durch die Aufregung der Eltern alle hellhörig geworden. Besonders die Mädchen verhalten sich ab jetzt viel zickiger. Mit nur Jungen spielt es sich besser.

Die Zwangsarbeiter bekommen offenbar ein bisschen Geld für ihre Arbeit. Um es auszugeben, muss man weit und lange über die Felder nach Velké Výkleky (deutsch Wiklek) laufen. Von unserem Fenster aus guckt man etwas nach rechts in die Gegend, wo Wiklek liegt. Muttel kann inzwischen wieder laufen und ich muss mit nach Wiklek gehen, wozu ich gar keine Lust habe. Muttel weiss nicht, wie man nach Wiklek kommt und sie kann dort im Tante-Emma-Laden auch nicht einkaufen, weil sie kein Tschechisch spricht. Ich muss den Führer und den Dolmetscher spielen. Oft gehen wir nicht nach Wiklek. Einmal aber war es ganz schwierig, denn Muttel wollte Lorbeerblatt einkaufen. Wie heisst Lorbeerblatt auf Tschechisch? Ich rede mit Händen und Füssen mit der Ladenfrau: Es ist ein Gewürz, für die Suppe, es sind Blätter, List ... Ah - Bobkowe List! Sie greift in einen Schub und tatsächlich, da sind die Lorbeerblätter, die Muttel so dringend für die Suppe braucht!

Die Tochter von Wotik hat ein Fahrrad! Es steht vor ihrer Haustür und erregt meine Phantasie! Könnte ich doch nur einmal mit diesem herrlichen, grünen Fahrrad probieren, ob ich Fahrradfahren kann! Einmal steht das Fahrrad am Scheunentor und kein Mensch ist weit und breit zu sehen. Ich stelle den rechten Fuss auf die Pedale und benutze das Fahrrad als Roller. Sofort kann ich damit fahren! Ich bin so begeistert, dass ich gar nicht merke, dass auf einmal Wotiks Tochter neben mir und dem Fahrrad steht. Sie kann kein Wort Deutsch, aber ich erkläre ihr mit einem Wortschwall auf Tschechisch, wie glühend ich dieses Fahrrad liebe! Wir unterhalten uns eine Weile und sie erlaubt mir, immer mal mit dem Fahrrad zu üben. Wenn ich sie sehe, frage ich immer artig: Potsch mi Kollo?! Dschenkuje Pani, dschenkuje barso. Ich lerne schnell das Fahrradfahren und bald mache ich Kurierfahren für die Tochter von Wotik: Ich darf alleine auf der Teerstrasse nach Mestec Kralove fahren und dort für sie etwas abgeben oder abholen. Unterwegs halte ich an, klappe den Fahrradständer runter, stelle das Fahrrad an den Strassenrand und kann mein Glück kaum fassen, dass ich alleine mit einem so wunderbaren Fahrrad unterwegs bin!

Das Essen ist nicht üppig, aber wir werden satt. Es gibt Graupen, Kartoffeln, Kohl, Mohrrüben, Eier, Äpfel und Birnen und das helle, tschechische Brot. Fleisch gibt es nur sehr selten, wir können es uns nicht leisten. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass in Berunicky je ein Schwein, eine Gans oder auch nur ein Huhn geschlachtet worden ist. Als wir wieder mal am Tisch über das dürftige Essen maulen sagt Vatel: ‚Es wird eine Zeit in Deutschland kommen, da werdet Ihr wieder jammern: Schon wieder Bockwurst !!‘ Einhelliger Protest, denn das können wir uns überhaupt nicht vorstellen. Vatel ist optimistisch. Immer. Er geht davon aus, dass er in diesem Stall in der Tschechei nicht lange arbeiten wird. Die Gewissheit der Rückkehr nach Deutschland hält ihn aufrecht. Er versucht ständig, auch Muttel aufzurichten. Aber Muttel hadert mit ihrem Schicksal, lässt niemanden an sich ran und sich nicht helfen. Die Flucht, der Tod von Gerd und die entsetzlichen Umstände der Internierung haben ihren Lebensmut gebrochen. Sie hat sich davon nie erholt.

Wir blieben auf Wotiks Hof bis Ende September 1946. Dann ging es mit Pferdefuhrwerken nach Mestec Kralove und von da aus mit der Eisenbahn zurück nach Deutschland. Unser Gepäck bestand aus einer grossen Futterkiepe voller Äpfel und aus einer aus rohen Brettern von Reiner gezimmerten Holzkiste. In der wurde in Berunicky das Feuerholz vor dem Ofen deponiert. Jetzt war sie der Koffer für unsere wenigen Habseligkeiten. Nach knapp zwei Wochen Bahnfahrt in offenen Güterwagen und fast ohne Verpflegung wurden wir - purer Zufall - in Salzwedel ausgeladen und wieder in ein Barackenlager eingewiesen.

Der Krieg ist zuende. Vier von fünf Familienmitgliedern haben überlebt und der Vater war nicht im Krieg und in der Gefangenschaft. Viel Glück gehabt. Von unserer zahlreichen Verwandtschaft wissen wir nichts. In der Tschechei hat man uns von allen Nachkriegsereignissen völlig isoliert: Keine Post, kein Radio, keine Zeitungen. Zurück in Deutschland können wir in Salzwedel mit dem Start in ein neues Leben beginnen. Aber alles ist auf Null gestellt. Die Eltern müssen mit 46 Jahren noch einmal von vorne anfangen. Ohne Eigentum und Startkapital. Als ich das erste Mal wieder in einer Schulbank sitze merkte ich erst, dass ich zwar Tschechisch und Deutsch sprechen und auch leidlich lesen kann, aber schreiben kann ich nicht mehr.

Horst Epkes, der älteste Sohn von Onkel Carl, ist auch ein Hitlerjunge und oft sehe ich ihn bei Opa in Uniform. Er stolziert damit herum und wartet nur auf eine Gelegenheit, einen kleineren Jungen (wie mich) anzurempeln. Horst verhält sich ganz anders als mein gleichaltriger Bruder Reiner, dem man sofort ansieht, dass er sich in dieser Uniform nicht wohl fühlt. Er zieht die Uniform nur an, wenn er ‚zum Dienst‘ muss. Dienst heisst die Pflichtveranstaltung für Hitlerjungen. Ein wöchentlicher, sportlicher Drill. Reiner liebt keinen Sport und deswegen auch nicht diesen Dienst. Horst ist mir (lebenslang!) unsympathisch. Er ist immer so laut und grosskotzig, auch ohne Uniform. Ausserdem spielt er immer nur mit Reiner. Mich beachtet er nicht, ich bin viel zu klein.

An einem Sonntag bin ich vor dem Essen mit Horst, Reiner und anderen Kindern unten in Opas Klempnerwerkstatt. Hier stehen grosse Maschinen und wir haben hier nichts zu suchen: Das ist kein Spielplatz! Aber Horst darf das natürlich, schliesslich ist jetzt sein Vater hier der Klempnermeister. Rechts sind an einer Werkbank zwei Zahnräder angebracht, die sich lose drehen. Horst macht es vor: Steckt man die Finger in die Speichen des unteren, grossen Rades und dreht es ganz schnell, rast das kleine Zahnrad darüber wie verrückt! Ich probiere es und es klappt auch ein paar Mal. Aber plötzlich tut es schrecklich weh und alles ist voll Blut: Mit dem Mittelfinger der linken Hand bin ich zwischen die Zahnräder geraten. Die Fingerkuppe ist zerquetscht. Horst schreit mich an, cholerisch wie sein Vater: ‚So ein Idiot! Jetzt haben wir den Salat!!‘ Reiner steht bedeppert dabei. Horst bindet mir ein Taschentuch um den Finger und ich muss die Hand in die Hosentasche stecken: ‚Wehe Du sagst jemandem etwas davon, da setzt es schrecklich Prügel!‘ Bald ist das Blut aussen an meiner schönen, blauen Bleyle-Hose zu sehen und ich brauche nichts zu sagen. Grosses Geschrei der Frauen und Horst giftet mich zusätzlich an. Die Fingerkuppe ist aufgeplatzt. Diese Narbe ist noch heute zu besichtigen.

Als Muttel 1986 starb, tauchte ein kleines Notizbuch von 1945 auf. Roter Leineneinband, durchgeweicht, vergilbtes Papier: ‚Altpapier bringt Neupapier! Kleeblatt Kalender für 1945‘. Mit Bleistift hat wahrscheinlich Gerd Eisenbahnen in diesen Kalender gemalt. Die Geburtstage von Reiner und Jürgen sind eingetragen. Ist das meine Schrift? Kaum, das ist wohl Reiner gewesen. Mein Vater hat wenige, sehr knappe Eintragungen gemacht. Muttel hat nachträglich ihren Unfall eingetragen. Nach Muttels Fenstersturz fehlen alle Notizen. Trotzdem lassen sich nur mit diesem Kalender die wesentlichsten Daten von Flucht und Internierung und Gerds Todestag rekonstruieren. Diese Themen waren in unserer Familie völlig tabu. Nie habe ich darüber mit meinen Eltern sprechen können und auch mit Reiner konnte ich mich darüber erst im Jahr 2000 unterhalten - Von Australien aus und per E-Mail!

Im Jahr 1965 bin ich der Chef des Versuchsfeldes im Institut für polygraphische Maschinen (IPM). Mit ein paar „Messknechten“ fahre ich von Leipzig aus mit unserem Messwagen, Barkas B 1000, in die Tschechei. Zahnstreifenmessungen in Brno Auf der Rückfahrt machen wir einen Abstecher nach Berunicky, eine Sensation in diesem kleinen Dorf!

Zuerst aber fahren wir nach Mestec Kralove, Königstädtel, ca. fünf Kilometer von Berunicky entfernt. Ich finde den Friedhof. In der Friedhofskapelle zeigt mir der Friedhofswärter das Totenbuch. Ich finde Gerds Eintrag und der Wärter führt mich zu seinem Grab. Ein verwildertes Grab, nur noch an der Nummer BV/21 zu erkennen. Ich bin erschüttert, denn dieser Eintrag im Totenbuch ist für mich der erste Beweis, dass Gerd gestorben und hier tatsächlich begraben wurde. Es gibt keinen Totenschein.

Anschliessend fahren wir auf Wotiks Hof, ein Viereck mit Ställen, Schmiede, Scheunen und Herrenhaus (s.u.). Im Jahr 1965 ist der Gutsbesitzer Wotik enteignet, sein Hof eine LPG. Der Sozialismus hat auch Berunicky erreicht. Zielgerichtet gehe ich in die Schmiede und erzähle, wer ich bin. Die Nachricht verbreitet sich wie ein Lauffeuer: ‚Der Jirgen aus Deitschland ist da!!‘ Ich fotografiere, fahre zu Pan Steckly. In der Dorfkneipe findet eine grosse Wiedersehensfeier statt. Alle Leute geben vor, mich wiederzuerkennen! Alte Geschichten aus der Schmiede werden erzählt und nach einigen Bieren und Schnäpsen spreche ich wieder fliessend Tschechisch! Mit Mühe und Not können wir uns noch vor dem Sonnenuntergang verabschieden: Dringende Termine in Prag. Tatsächlich aber fahren wir zurück nach Leipzig. Solche freundlichen Menschen! Sie hätten uns gerne auch eine ganze Woche bewirtet! Unten: Wotiks Hof, rechts der Eingang. Rot: Das Fenster unserer damaligen „Wohnung“.

Wenn ich zur Schule gehe, komme ich an einem Zeitungsverlag vorbei: Es ist das grosse Gebäude mit der „runden Ecke“ gegenüber der Schule. In den Fenstern sind die aktuellen Zeitungen und Plakate ausgestellt. Wahrscheinlich im Frühjahr 1945 ist dort ein fürchterliches Plakat zu sehen: Eine tote Frau liegt auf der Strasse, das Kleid bis zur Brust hochgezogen, und da wo normalerweise die Oberschenkel und der Bauch sind, ist ein riesiges, grässliches Loch. Ich stehe lange vor diesem schrecklichen Plakat. So sieht es aus, wenn ein Schwein geschlachtet und ausgenommen wird. Die Überschrift kann ich schon lesen. Sinngemäss: ‚Das passiert Euch Frauen, wenn Ihr dem Russen in die Hände fallt!!‘

Marianne hatte sich am 24. Juli 2007 zum 75. Geburtstag von Reiner bei mir eingeladen. Reiner hat ihn leider nicht mehr erlebt. Beim Kaffeetrinken und den Erinnerungen an die Vergangenheit erzählte Marianne plötzlich von Reiner und der Napola in Potsdam. Sofort war ich hellhörig: Napola?! Was hat Reiner zu tun mit Hitlers Kaderschmiede, den ‚Nationalpolitischen Erziehungsanstalten‘ (NPEA)?

Es stellte sich heraus: Reiner hat mindestens ein Jahr auf der Napola in Potsdam verbracht. Kurz vor dem Kriegsende (Weihnachten 1944?) hat er diese Schule aber verlassen, er wurde von den Eltern aus Potsdam zurück nach Waldenburg geholt. Reiner hat Marianne in Potsdam die Napola gezeigt, er konnte sich gut erinnern, wo das war. Das sind die Fakten, mehr weiss auch Marianne nicht. Viele Fragen bleiben unbeantwortet - es ist niemand mehr da, den man fragen kann.

Ich vermute folgendes: Reiner war ein sehr guter Schüler. Er wurde von seiner Schule auf die Napola delegiert. Die Eltern mussten zustimmen und sicher passte die Napola in die ehrgeizigen Pläne meines Vaters. Er war ein Aufsteiger und wollte auch aus seinen drei Söhnen Musterschüler machen, vielleicht auch grossdeutsche Arier. Wer war zu dieser Zeit nicht anfällig für die so schmeichelhaften Theorien der Herrenmenschen?

Vielleicht hat Reiners Napola-Aufenthalt auch etwas damit zu tun, dass mein Vater (opportunistisch) Mitglied der NSDAP wurde. Er war eindeutig kein glühender Anhänger der Nazis, dann hätte er sich besser mit Ernst und Cläre Weisflog, der Schwester meiner Mutter („Der Führer hat mir die Hand gedrückt!“) verstanden. Reiner aber hat es auf der Napola nicht gefallen. Er war gut in Physik und Mathe, eine Sportskanone und ein Führertyp war er nie. Deswegen hatte er mit Sicherheit auf der Napola Schwierigkeiten und keine Erfolgserlebnisse, wie auf seiner alten Schule. Er hatte Heimweh und seine Motivation liess sicher viel zu wünschen übrig. Herrenmenschen benehmen sich anders. Also wurde er zurückgeschickt. Möglich ist aber auch, dass unsere Eltern im Bewusstsein des nahen Kriegsendes einen Grund gefunden haben, um Reiner zurück zu holen.

Ein Glück für Reiner. Denn am Kriegsende wurden die Schüler der Napola‘s an der Heimatfront als letzte Reserve und Kanonenfutter verheizt: Die letzten Filmaufnahmen zeigen Hitler bei der Auszeichnung solcher Hitlerjungen ... Horst Epkes wäre genau der richtige Draufgängertyp für die Napola gewesen. Aber er war keine Leuchte in Mathe und Naturwissenschaften, er wurde nicht delegiert.

Warum erfahre ich erst jetzt davon? Warum ist dieses Thema in unserer Familie nie erörtert worden? Warum hat mir Reiner davon nie etwas erzählt oder wenigstens geschrieben? Warum hat er die Napola in seinen Erinnerungen mit keinem Wort erwähnt? Entscheidende Gründe dafür werden sein, dass weder meine Eltern noch Reiner gute Erinnerungen an die Zeit auf der Napola hatten und deshalb an diesem unerfreulichen Kapitel nicht rühren wollten. Ausserdem wäre diese Information für eine Karriere von Vater und Sohn im Sozialismus nicht gerade förderlich gewesen - Wieder war Opportunismus gefragt!

Es könnte aber sein, dass dieser Misserfolg in seiner Jugend für Reiner ein frühes traumatisches Erlebnis war. Zusammen mit den Flucht-Traumata und weiteren Schicksalsschlägen hat es sein Verhalten bis ans Lebensende geprägt.

Als Zwangsarbeiter auf dem Land

Grosse Freiheit ohne Schule

Reminiszenzen und Bilder

Selbstportrait im Kinderzimmer:

Jürgen und Reiner Albrecht - Salzwedel, Sommer 1952

‚Kriegs‘-Hochzeit von Hannelore Weisflog 1942 ?

Im Vordergrund: Horst Epkes, Oma Epkes, Doris Epkes, Jürgen Albrecht,
Brigitte Epkes, Reiner Albrecht - Hinter Reiner meine Mutter und mein Vater.

Ganz links: Opa Epkes, ganz rechts: Carl Epkes, rechts daneben: Gerd Albrecht ...!

Der Eingang zum Friedhof in Mestec Kralove. Rechts die Friedhofskapelle, unten das verwilderte Grab von Gerd (BV/21). Daneben die Postkarte an meinen Vater: „Treffen Sie sofort die notwendigen Vorkehrungen für die Beerdigung ...“

Erst in Reiners Nachlass tauchen noch einige Dokumente auf, zwei davon sind Rechnungen (750 Kronen). Ich habe nichts von diesen Zetteln gewusst, meine Eltern haben nie darüber geredet. Gerds Tod war für uns alle immer eine offene Wunde. Nichts ist schlimmer, als wenn die Kinder vor den Eltern sterben.

Grosse Wiedersehensfeier in der Kneipe mit der letzten individuelle Kuh

Blau: Jürgen Albrecht, links neben mir: Pane Steckly, vor mir Pani Stecklowa

Rot: Der Schmied, der mich noch ganz genau kennt ...

Grün: Der LPG-Vorsitzende behauptet, wir beide hätten uns immer geprügelt!

Hinter dieser Tür (links) haben 1945 25 Zwangsarbeiter gewohnt.

Unten der Eingang zu Wotiks Hof mit dem Herrenhaus, rechts (1965).

Das sind Pan Steckly und Pani Stecklova ca. 1970 und daneben ist ihr Hof, fotografiert von Reiner 1964.

Wotiks Hof von innen: Rote Punkte: Da haben die Zwangsarbeiter gewohnt,
wir auf der rechten Seite. Grüne Tür: Hier war der Kuhstall mit den Bullen,
der Arbeitsplatz meines Vaters! Grün: Hier stand die Deckstation des Bullen.

Ganz rechts der Misthaufen mit dem Klo, das gibt es auch 1964 noch! Foto: Reiner 1964

Mit meiner Mutter im Mai 1979 in Waldenburg vor der Klinik Dr. Eppen

Daneben: Meine Schule - Links unten die „runde Ecke“

Eine letzte Geschichte

Jürgen Albrecht

Epilog

Was macht das Gehirn mit uns?

Die Welt ist voller Rätsel ...

Am 07.10.2015 22:36 Uhr bekomme ich eine Mail von einer unbekannten Adresse: „Lieber Herr Albrecht, mein Name ist Sigrid Pilgram, geb. Fiebig ...“ Als hätte ich einen elektrischen Schlag bekommen, weiss ich sofort: Es geht um die Flucht im Jahr 1945. Der Name Fiebig ist seit dieser Zeit in meinem Gehirn eingebrannt. Frau Pilgram war eines der Kleinkinder, die mit ihren Eltern auf dem Flucht-LKW in Richtung Westen fuhr, auf dem auch ich mit meiner Familie sass. Ihr Vater war Herr Fiebig Jun., der ein paar Tage nach unserem Start von tschechischen Partisanen (?) erschossen wurde, weil er einen langen, schwarzen Ledermantel trug. Frau Pilgram hat meine Story im Internet gelesen und will nach 60 Jahren mehr über diese Flucht und den Tod ihres Vaters erfahren.

Diese Flucht ist mir sofort gegenwärtig, weil ich gerade das Manuskript abgeschrieben habe, in dem mein Bruder Reiner seine Eindrücke aus dieser Zeit aufgeschrieben hat - Im Jahr 1952. Die Kopie seiner Notizen hat er mir 1995 in den Briefkasten gesteckt. Ich habe sie nicht gelesen, aber verkramt. Vor ungefähr 10 Jahren fiel mir dieser Umschlag wieder in die Hände. Seitdem lag er auf meinem Schreibtisch - Unbearbeitet, als Mahnung und als ständiger Vorwurf. Jetzt, wo meine Tage gezählt sind, zog ich sein handschriftliches Manuskript heraus, leckte sofort Blut und machte mich an die Arbeit. Auf diese Weise entstand die erste Auflage dieses Buches. Inhalt: Reiners Notizen und mein Bericht aus dem Internet. Redanktionsschluss: 04.09.2015 21:38 - Ich habe den gleichen Fimmel mit Daten und Zeiten, wie Reiner ...!

Dieses schmale Buch schicke ich Prof. Dr. Claus Haring nach Wannsee. Er ist einer der wenigen Freunde von Reiner, die noch nicht das Zeitliche gesegnet haben. Er schreibt sofort zurück: „ ... Ich erinnere mich aber an einen Brief von Reiner, in dem er den Mord an dem Juniorchef beschreibt.“ Diese Bemerkung taucht in meinen Gedanken wieder auf, als Frau Pilgram nach ihrem Vater fragt. Ich besuche Claus, er zeigt mir zwei dicke Ordner: Der Schriftwechsel mit Reiner, gedruckte Texte, viele Zeitungsausschnitte, Bilder und anderes Material. Den bewussten Brief aber hat Claus noch nicht gefunden.

Ein paar Tage später, mich beschäftigt die Sache sehr, verbinden sich in meinem Unterbewusstsein zwei völlig verschiedene Dinge (... Die Welt ist voller Rätsel!): (A) Ich sehe Reiners ausgedruckte Berichte in den Aktenordnern von Claus und schliesse daraus: Es muss Dateien von diesen Berichten gegeben haben. (B) Nach Reiners Tod habe ich die Daten von seinem Laptop gesichert. Plötzlich wird mir klar: In diesen Daten muss der Brief zu finden sein, den Claus sucht!

Ich sichte Reiners digitalen Nachlass und weil er ein ordentlicher Mensch war, finde ich nach kurzer Zeit nicht nur den Brief, den Claus sucht, sondern den kompletten Bericht, der hier auf Seite 43 beginnt. Wunderbar! Erleichtert schreibe ich Claus eine Entwarnung.

Reiner beschreibt in einer Mail an Roman Dratt, die an den Bericht angehängt ist, wie dieser Text entstanden ist (s. Seite 45): Ich habe Reiner dazu animiert, als ich mich 1999 für ein Jahr nach Australien verabschiedet habe. In einem intensiven Briefwechsel per E-Mail, den ich jetzt auch wieder nachlese, haben wir unsere Texte und Erinnerungen ausgetauscht und ausführlich diskutiert. Auf diese Weise habe ich mich in Australien intensiv mit Reiners Bericht beschäftigt. Aber, oh Schreck: Im Jahr 2015 findet sich von diesem Austausch mit meinem Bruder absolut nichts mehr in meinem Kopf wieder! Ich weiss, dass wir uns durch den Briefwechsel von Australien aus sehr nahe gekommen sind. Aber worum ging es dabei? Reiners Bericht ist mir insgesamt nicht neu, aber an viele Details habe ich keinerlei Erinnerungen.

Was ist hier passiert? Nach meiner Rückkehr habe ich mit Reiner kaum über seinen Bericht gesprochen. Wir konnten uns schriftlich austauschen, aber Sprechen ist eine ganz andere Kategorie. Haben meine vielen Erlebnisse in Australien die Fluchtgeschichte überdeckt? Hat mein Unterbewusstsein die Fluchtereignisse sofort wieder verdrängt, wie seit 1946? Habe ich, weil das so gut funktioniert, mir als Einziger unserer Familie kein Trauma durch die Flucht eingehandelt? Seltsam. Viele Fragezeichen. Unbegreiflich ...!

Bild Vorderseite:

Deckblatt des Manuskripts von Reiner Albrecht

Bild Rückseite:

Seite 9 des Manuskripts mit Ergänzungen (s. Seite 21)